CHICO DE CIUDAD

Esta montaña que se alza ante mí caminar
no puede ser más sincera.
Donde se termina la carretera, me dice,
empieza un mundo que no es el tuyo,
chico de ciudad. Aquí no hay tiendas, no hay
lugar donde puedas adquirir tus viandas.
He venido preparado, le digo, he traído
fiambres, frutas y un par de litros de agua.
No me hagas reír, me dice, mira el cielo, mira
esas nubes negras que vienen a nuestro encuentro.
¿Esperas encontrar una cafetería cuando la lluvia
empiece? Aquí, esas nubes negras, pueden
costarte la vida, ¿dónde te crees que vas? ¿Por
qué no vienes, como todos los domingueros,
un día soleado? Es que quiero estar solo, le
digo, vengo huyendo de los excesos de la ciudad.
Eso está bien, me dice, pero has escogido
un mal día. Mejor me hubiese quedado
solo ante el televisor. Aquí
no tienes nada que hacer.

TODOS LOS DíAS SON DOMINGO

los días se suceden
insomnes
ausentes
sin presencia
no hay poesía en ellos
nunca la hubo
hay voces
palabras
que se pronuncian
en silencio
la insistencia
de lo que pretende
el olvido

CASUAL SEX

Recorres la habitación con la mirada
buscando algo que decir cuando no hay nada.
El mobiliario típico, nada especial.
Una cama, una mesa, un armario, el ordenador
y la mini cadena. Eso es todo.
Sólo es silencio, eso que te inquieta.
No le des más vueltas y posa ya la mirada.
Pósala en el vacío, no hay por que decir nada.
Tú y yo, ya nos conocemos. Es una historia
que hemos compartido desde que nacimos,
lo demás, ya lo he dicho, no importa.
Mejor así, sin palabras. Disfrutemos este silencio.
Ven, ven a mi lado y enséñame el lenguaje
de tu piel ahora que por vez primera
por fin estamos solos.

PUTA

La muy puta de mi exnovia
(buena manera esta para empezar…
¿un poema?)
después de un año y pico sin contestar
mis llamadas,
mis mailes,
después de que desapareciese
con aquel conductor del BMW
(eso es todo lo que supe de él,
que tenía un BMW),
me ha mandado un SMS:
tenemos que hablar, no sé
sí quieres hacerlo, sí me
has perdonado, sí podrías
perdonarme, pero me gustaría
que quedásemos un día.
Ahora que estoy recuperado.
Ahora que está L. y también T.
Sexo ocasional y sin compromisos.
T. tiene novio. Vive lejos,
en el extranjero, y, me ha dicho
muchas veces, al que quiero es a él,
tú sólo eres mi amante de los martes.
L. está sin pareja, tiene veinte años, y no
quiere compromisos. Me gustas
mucho, me dice, pero no quiero
atarme a nadie. Nos vemos algún
finde, cuando coincidimos, cuando
no hemos encontrado nada mejor.
Yo nunca la llamo, sé que no debo
hacerlo, por mí, por ella, por los dos.
Eso no nos conviene.
Al final, a la puta, que no lo es tanto,
que no la culpo, que nunca la culpé
(la vida es así: una putada.
Una tragedia griega, de la que
no podemos escapar), la he mandado un
SMS: dime hora y lugar… besos.

GRIEGOS

Mi amigo Flopy dice que
desde los griegos ya está todo hecho,
que no hay nada nuevo por hacer.
Yo no creo que sea para tanto.
Piensa sólo en el siglo XX, le digo,
en Parra, en Bukowski, en Houellebecq,
Bolaño, en Félix Francisco, en Vian
o en Artaud, y otros muchos más que ahora
no recuerdo su nombre. Mi amigo
se ríe. Tú, me dice, y tus malditos.
Es que, siquiera, has leído a Li po.
Bueno, puede ser que tengas razón,
le digo, pero que pasa con gente como
Talens. Posmodernidad, dice,
nada nuevo, más de lo mismo con
palabras raras o poco usadas.
Ahora, dice con esa mirada asesina
que siempre tiene cuando trata de llevarte
la contraria por el simple hecho de discutir,
hay más poética en la publicidad que en la poesía.
Con él, es imposible, siempre encuentra
la manera de argumentarte lo contraria
de lo que intentas defender. Tú, le digo,
eres más poeta de lo que crees. Lo mío, dice,
es pura dialéctica, el arte de tocarte los huevos.
Algo que también inventaron los griegos.

POPS DE OTOÑO #1

I
Era perfecta. Tanto lo era
que supo irse en el momento adecuado
para no volver

II
La página permanece
aferrada
a su color blanco

III
Con estos simples versos trato de encender
la mecha que asolará
cualquier rastro de belleza

IV
Las palabras que me ayudan
a describirte están formadas
con silabas sangrantes

SUS úLTIMAS PALABRAS

Lo tuyo no es normal
No te entiendo
No entiendo esa manía tuya
¿Por qué?
¿Qué es lo que te habrá hecho ser como eres?
No tengo ninguna queja
Te quiero
Te quiero como nunca he querido a nadie
Pero no te entiendo
No te entiendo y cada día me cuesta más
Cada día me cuesta más entenderte
¿Por qué?
¿Por qué insistes en ser como eres?
¿Es que no te das cuenta del daño que te haces?
Del daño que te haces a ti mismo y a los que te rodean
Joder, te quiero tanto
Pero es que no puedo
¿Por qué no dices nada?
¿Por qué insistes en ese silencio?
¿Es que parece que no hay nada más que tu perro y tus putos poemas?
Me encanta tu perro
Me encanta la manera en que escribes
Pero qué pasa conmigo
¿Qué pasa con nosotros?
Así no vamos a ninguna parte
No puedo más
No puede darte todo igual
Ahora entiendo a esa amiga tuya que decía que eras un presente continuo
Contigo no hay futuro
Contigo…
No sé…
No puedo más.

EL CIELO DE MADRID #6

Por más que lo intento,
por más que trato de imponérmelo,
sigo sin poder querer ir al centro.
Mi suerte ha decidido mi soledad,
ha escogido por mí la distancia
en la que poder ver caer la tarde
sin estar en la tarde más que apartado de ella.
Lo triste, que no lo sufro. Cada día
la tarde cae, como tantas otras cosas,
en la suspensión resignada,
una tranquilidad que no cesa,
una tranquilidad tibia e indolora.
Tan sólo la tarde cayendo:
una tarde que da el color más bello,
un horizonte de luz. Esa luz
que nunca es más
que en el crepúsculo. Allí donde
todo empieza de nuevo.

JUGAR

Jugar al juego de juntar palabras
para formar frases
que se conviertan en denuncias,
como si arrojar palabras
fuese lo mismo
que arrojar piedras.
La batalla ya está perdida,
ellos son más fuertes,
ellos tienen todas las armas:
las palabras nunca servirán
para convencer,
las piedras nunca podrán
detener el avance de los tanques
Aún así,
seguiremos luchando
con palabras y con piedras,
seguiremos luchando
contra nuestros miedos,
contra sus tanques,
contra sus ofertas de saldo
que hace no tanto tiempo
tanto nos gustaban.

15-O

gente
masas
sociedad de consumo
sociedad en protesta
indignación
masa silenciosa
masa crítica
consumo
critico el consumo
consumo crítico
consumo lo critico
gente
masas
pancartas
mensajes
lemas
canciones
anuncios
publicidad
eslóganes
comunicación
venta de productos
venta de ideas
productos más vendidos
ideas punteras en la información
incomunicación
agentes uniformados
gentes uniformes
masas de colores
masas coloreadas
esperanza
ilusión
rabia
desesperación
desilusión
gentes
masas
agobio
acumulación
escapes
cerveza de marca
cerveza bien fría, por favor
chinos
paquis
un euro no más
regreso
risas
humor
amistad
performance
cerveza
hachis
asamblea general
me voy
ahora no
ahora no apetece
ahora quiero reír
ahora quiero beber
asamblea
hipercomunicación
confusión
ahora no
ahora otro sábado más
beber cerveza
fumar hachis
tal vez hoy folle
tal vez hoy pille un pollo
huir
evadirse
repetir lo mismo de siempre
chinos
paquis
bares
desfase
cansancio
hastío
me voy
no hay sorpresa
todo sigue igual
igual que ayer
igual que mañana
pesimismo
autismo
adiós

JUSTICIA

Ayer conocí, en un bar cualquiera, a un pobre
borracho infeliz, desesperado y abandonado.
Me contó: llevo dos años en el paro,
como tantos otros, le dije, no hagas un drama.
Hace dos años que salí de prisión, continuó, y nadie quiere
darme trabajo. No le pregunté qué le había llevado
al talego, tan sólo insistí, que no perdiese la paciencia,
son malos momentos para todos, le dije,
en los últimos dos años sólo he trabajado unos seis meses,
lo último que se pierde es la esperanza.
Una salida fácil, pensé, para terminar la conversación.
Él, con la mirada perdida en el vacío
que se esconde tras todas las copas de cerveza,
intento permanecer en silencio y asumir su suerte,
pero no pudo, llevo un tiempo inconfesable, continuó,
que no follo sin pagar. Joder, pensé, ni sé que decir ni
puedo ayudarle, le mire y, pensando en su silencio que no llegaba,
conteste, piensa en los que ni siquiera pueden hacerlo.
Puso una sonrisa que decía, muy bien, eso a mí no me vale.
y paso un tiempo en el que no nos dijimos nada.
Ya no le servían más, ni él tenía dinero
ni me dejaron que le invitase a la última.
Si quieres beber con él te marchas a otro lugar,
me dijo la camarera. Pero insistí,
ponle la última y consigo que se vuelva a su casa.
Así fue. Se tomó la última cerveza de un trago,
y antes de marchar soltó su última perla,
eres un buen tipo, llevo cinco horas en este bar,
y el único que ha querido hablar conmigo has sido tú.
No te preocupes, le dije, yo también sé lo que es estar solo,
pero si te soy sincero, lo mejor es que dejes de beber
y te vayas a dormir la mona.
Se río y dijo, ni me importa no tener trabajo ni follar pagando,
lo peor de todo es que hace un mes la policía mato a mi hermano,
le dieron tres tiros en el pecho cuando salía corriendo
tras atracar un banco.
El entendió mi mirada.
No hace falta que digas nada, me marcho,
gracias por hablar un rato conmigo.
Pasaron algunas horas, y cuando decidí volver a mi casa,
él estaba durmiendo la mona en un banco del parque.

SUBSIDIADO

en un oasis
rodeado por el desierto
sin ningún lugar
a donde ir

PUPILAS DILATADAS

He vuelto a asomarme al abismo.
He caminando de nuevo
sin rumbo por el filo,
y la profundidad de los recuerdos
me ha producido
un placentero vértigo
que me ha dejado
ensimismado ante el vacío
de las horas muertas.
Tan sólo tengo
las mismas palabras de siempre
para narrar el agotamiento
de la noche inacabada,
la cual
pide más minutos de oscuridad.
Las horas se acumulan lentamente
mientras se bajan las persianas
para tratar de engañar
a las pupilas dilatadas.

éXITO

la página permanece
un día tras otro día
acumulando semanas y meses
insultantemente
en blanco, un blanco
cegador, un blanco
donde se diluye
toda esperanza de éxito

AQUELLA éPOCA

Por aquella época
poco dinero tenía
poco dinero quería.
Mirar el cielo y
juntar estrellas, eso era
lo que más me gustaba.
Perderme en la noche
en busca de sueños
hasta que
irremediablemente
amanecía.

DIEZ MINUTOS

Tengo diez minutos
para escribir un poema.
Es lo que me he propuesto
para rellenar
este tiempo de espera.
Tiempo muerto el de las esperas.
Un lento devenir de los minutos
que parecen horas.
Tengo que escribir el poema,
hacer el corta y pega,
guardarlo, al tiempo que cierro el word,
abrir la ventana de firefox,
ir al escritorio de blogger,
introducir mi contraseña,
ir a la creación de entradas,
pegar el documento de word,
ponerle un título,
etiquetarlo,
ver, por puro ego, que tal ha quedado,
cerrar la página
y apagar el ordenador.
Tengo que hacer todo esto en diez minutos,
antes de que venga I. y nos vayamos al cine.

No sé si me va a dar tiempo.

AHONDAR EN LA SUPERFICIE

El tiempo dado me exprime,
me obliga a adquirir facultades que no deseo.
Así he aprendido a fingir, a simular,
a llevar a la perfección el papel asignado.
Las palabras ya no bastan, están de más,
y su exceso me excede, pero no puedo parar.
He sido sepultado por su torrente,
y ya no sé vivir en el exterior
sino es en un perpetuo movimiento.
Es esta quietud la que me comprime,
la que me devuelve al año cero
en un estado placentario
del que es difícil escapar.
Es aquí donde todas la palabras
ahondan la superficie
y toman todo el valor que no tienen.

CUANDO LLEGUE

echo de menos
las solitarias calles
frías
del invierno
que está por llegar

cuando llegue

echaré de menos
las bulliciosas calles
ardientes
del verano
que está por marchar

PATIO INTERIOR

Mientras que en la calle luce el sol, la tarde permanece encerrada en la quietud sombría del pequeño apartamento, persianas bajadas, humo de cigarro, olor a café recalentado, luchando contra el silencio de la página en blanco. El tiempo se desvanece. Se filtra en las pequeñas rendijas de la persiana, por las que apenas entra una simulación de luz que nada tiene que hacer con el brillo eléctrico de la pantalla.

UNA SOMBRA

no hay nadie
la habitación
permanece
oscuramente vacía
una sombra silenciosa
se adhiere a las paredes
y me mira
desafiante
yo no tengo nada que decir
ella me reta
clava su mirada en la mía
sin soltar
la fina cuerda que nos une
ni siquiera
parpadea
pero
sigue sin haber
nadie
sigue
la oscuridad
la noche eterna
que no sueña
sigue el silencio
sigue
la sombra
en la pared
clavándome su mirada
sigue
sin haber
nadie
detrás del espejo

LO SIENTO

lo intento, pero
probablemente sea por
la falta de compromiso
el escepticismo crónico
la ausencia de aspiraciones
el pesimismo psicópata
o la total carencia de sueños

lo siento
lo he intentado
pero no puedo no sé
escribir poesía social

PUEDE...

puede
que el cielo
cansado de nosotros
y de sí mismo
no vuelva a amanecer
y la eterna noche
nos mate de frío
y confusión

puede
que tus pesadillas
sean más certeras
que esta apariencia
de realidad

puede
que la soledad
se convierta
en tu única compañera

puede
que el sentido
que le dabas a tu vida
no sea ya más
que un sinsentido

puede
que empieces a escribir
un poema
y no sepas como
terminarlo

POSITIVIZANDO

perdido en un desierto
sin caminos marcados
sin sendas que seguir
en un horizonte sin atardecer
sin un final que anuncie
las horas de descanso
siempre errante
dando vueltas
sobre el mundo impropio
a veces extenso
a veces claustrofóbico
a veces lacerante
a veces tan cariñoso
que el dolor se olvida
y todo se vuelve besos
y húmedos orgasmos acompañados

qué valor tienen las lágrimas derramadas
los pasos mal dados
las oportunidades desaprovechadas
el tiempo muerto y el hastío
qué más da todo
que importa nada
siempre cada día es un nuevo comienzo
un renacer de las cenizas al alba

HACE FALTA DECIRLO

Estoy hasta la polla,
hastiado químicamente,
desesperado hasta la extenuación.

Ya no se donde buscar
ni donde mirar,
en apenas tres meses
el horizonte se ha vuelto oscuro
y ya no hay quién lo amanezca.

La Memoria alegre de estar vivo
ha sido sepultada
por la más oscura de las Inercias.

Por eso
hace falta decirlo,
abro la ventana,
lleno mis gastados pulmones
y grito
a los cuatro vientos

¡¡¡ESTOY HASTA LA MISMA POLLA!!!!

DOS POEMAS ANTIGUOS OLVIDADOS EN UN CUADERNO DE LA MESILLA DE NOCHE

UNO
el futuro no se plantea, planea
por el presente a ras de suelo

algo que nunca entendiste

y ahora
un mail tuyo me dice que
desde otro espacio geográfico
sigues en busca
de aquello que tanto ansiabas

viajas en otro cuerpo
y también me dices
que nunca será como aquel
que tú y yo formamos

la verdad
no te entiendo


DOS
Tiembla la imagen
Tiembla la palabra
Tiembla el poema
Tiemblan los recuerdos

No sabemos dónde escondernos
Es la imagen el poema la palabra
Y los recuerdos: fantasmas del pasado
Que vienen a nuestro encuentro

EL FIN COMO COMIENZO

se ha posado en un silencio
para escuchar el sonido del viento
un fuerte viento que trae tormenta
una tormenta deseada
pues después siempre viene la calma
ya no se escucha
ya ha dejado de hablar
ahora observa sin interpretar
el horizonte que tiene ante él
ha encontrado la paz
ver llover
buscar los rayos que caen con fuerza
sobre la tierra
una tierra que ya no le retiene
el viaja en el silencio
con el viento
con el aullido de un perro callejero
que en la noche
reclama su territorio sin miedo
al enfrentamiento
ahora con la lluvia
el fin como comienzo

PAROXISMO DESMEDIDO

No sé qué es lo que me impide tomar esa dirección. La línea de fuga que me lleve a otro ahora. El espejo caligrafiado me dice que lo más probable es que el miedo a perder la identidad sea el culpable. Ese miedo definitivo, determinante. Miedo a tomar una dirección incorrecta que me borre definitivamente del mapa. Y, con ese nuevo fracaso, perder lo poco que tengo: el yo que soy, ese yo que escribe, yo, paroxista desmedido, que vive, como un pornógrafo, de sus desgracias trémulamente exageradas en una representación cotidiana.

Saberme un ser solitario que detesta sentirse solo, un tipo silencioso que se siente incapaz de callar la voz que tiene dentro y por ese motivo escribe como si pudiese exorcizar al demonio parlanchín que lleva dentro, no ayuda nada. Es más establece poseer una referencia: la identidad cobarde que no quiere desaparecer.

NEUROSIS

Siempre vuelvo al principio. Tras el conflicto de intereses, me detengo, apaciguo el campo abierto, dejo las cuentas claras y vuelvo al principio. Otra vez a los mismos errores de siempre, a los errores de los que no aprendo ni a reconocerlos. Mil metáforas hay para señalarlos, mil formas de mil formas distintas hay para representarlos. Son parte del escenario, lo único que no cambia, lo único que permanece.

Hoy el cielo amaneció nublado. Podríamos ser testigos de una variación, de algo que hoy ha cambiado. Pero sigue siendo el mismo cielo, y las nubes están compuestas de la misma materia. Como siempre, lo único que importa es los ojos de quién observa, el resto es lo mismo, idéntico e indivisible. Algo que me ha apartado de su lado. Algo de lo que formo parte y me ha arrojado al exterior para que alguien pueda contarlo.

Pero, para su desgracia, para la mía, no tengo nada que decir. Está todo ya dicho. Ya se escribieron todos los poemas posibles. El resto es sólo relleno…

SOCIEDAD DE CONSUMO

sin suceder (nos)
sin saber (nos)
sin conocer (nos)

así (nos)
buscamos.

evitando (nos)
huyendo (nos)
matando (nos)

así (nos)
vivimos.

consumiendo (nos)
derrochando (nos)
agotando (nos)

así (nos)
tomamos.

sin entender (nos)
(nos) perdemos

POPS DEL ATARDECER

todos los días el mismo atardecer
todos los días un atardecer distinto


en cada lugar el atardecer es distinto,
sin embargo, siempre es el mismo


¿qué puede colmar
mis ansias de belleza
mejor que un atardecer?


recuerdo inmensos atardeceres:
Hampi, por ejemplo, con Joakim y compañía o
Don Det con Iñaki…
y muchos, muchos otros más atardeceres


¿podría verlo todo con la misma claridad de ahora
si no estuviese siendo testigo, una vez más,
de este cielo crepuscular?


cae la tarde
como la esperanza, siempre
sabiendo del próximo amanecer


siempre la misma
suave brisa
recorriendo el atardecer


en el mirador, gentes dispares vienen-
hacen su fotografía- y van. Pobres, les compadezco,
no saben lo que es un atardecer


es un estúpido ritual:
sentarse a fumar un porro al atardecer.
¡Pero es que es algo que me encanta!

LA CUADRATURA DEL CIRCULO

Qué importa lo qu
e dura una sonris
a si podemos guar
darla eternamente …

MESA DE ESCRITOR

El murmullo de la autopista
me recuerda lo lejos
que están mis utopías del ahora.

Soñar puedo soñar despierto
desde esta mesa que hoy me ha escogido,
un lugar desde el que imaginar
otros posibles ahoras.
Allí donde no sea el ruido de los motores
sino las olas del mar…

NACí PARA ESO

Siento los días alejarse
en una sucesión imparable de atardeceres.
Sin dinero. Sin amores.
Una vez más el sol cae tras las montañas.
Una vez más que soy incapaz de describir
tal cantidad de belleza.
Ni ahora. Ni nunca.
Y siempre preguntándome, ¿para qué?
Para qué describir si puedo ver.
Ya lo dijo Bukowski,
…poco amor o poca vida no es tan malo
lo que cuenta es observar las paredes…
Yo, ya se ve, ya se sabe, me quedo con los atardeceres.
Nací para eso.

AFTER POPS: LEYENDO A KEROUAC

I
Encerrado todo el día
esperando a la inspiración.
No ha venido

II
Desde el cielo
mirándome en la distancia,
tus ojos

III
Caminando por el barrio
buscando a las musas
sólo doy con el silencio

IV
Todo el día
en casa encerrado.
Afuera el calor


V
¡Cómo me gusta fumar!
Voy a hacerme
otro canuto


VI
Esa música
saliendo del deportivo
amargándome el atardecer

VII
Mañana es lunes.
Otra vez lunes.
Sigo sin encontrar curro

SíNTESIS

ya está aquí
apoderándose lentamente de mi cuerpo
colonizando cada poro cada molécula cada átomo
y aún no he aprendido a dejarme llevar
y sólo los demonios de la noche
en esta mañana estival vienen de visita
un viento frío oscuro como tus ojos e igual de gélido
te fuiste y me llevaste preso en tu mirada
(síntesis)
he aprendido a reconocer las salidas secretas
de este laberinto verde teñido de blanco
otra mañana más que no duerme
otra mañana más que se sumerge en el delirio

ESCRITO EN SANGRE

He de empezar por el principio
allí donde los ángeles se salvan en sueños
allí donde ser Dios no es una ilusión
allí donde antes del verbo era el aullido.
Son momentos dispares, momentos improvisados
penetrar en tú, poema, en tú, palabra
pretender ir más allá de este ahora
como si hubiese algo más que fuego en el infierno.
He dejado hace tiempo de reconocerme en el espejo
y es que a la poesía le sobran poetas
y a mí me sobran horas en el día
y palabras en la cabeza…

por eso las derramo, malgastando el tiempo que me sobra,
sobre el inmaculado papel blanco pensando que son tus piernas
dejando palabras sucias en forma de huellas para los que vengan
cuando se termine mi tiempo y empiece a pedir la hora

LONDON CALLING

para el olímpico Londres
london calling

profético presente
arde la ciudad
arden las calles
la guerra ha sido declarada

la rabia de los desheredados
de los apartados
por los que poco
comprenden
esa canción
que ahora usan
como símbolo
de lo innecesario
de esa nueva guerra vieja
esa competición
por el mismo oro
que asola regiones

sin pretensiones
sin futuro
sin presente
sin ahora
sin siquiera nada

london calling
ahora que recojan
lo que han sembrado

NO MUERE EL TIEMPO

Los días pasan y el polvo se acumula por todas partes
en las esquinas
y en la parte alta de las estanterías;
toda la materia de la que está hecha el tiempo
desciende dejando un poso.

No muere el tiempo, tan sólo
se acumulan los segundos.
Esa insolente manera que nos inventaron
para medir el trabajo de la fábrica.

No muere el tiempo, tan sólo
se descompone la materia en la que estamos hechos.

AL PRINCIPIO ERA EL VERBO...

Soy yo
en la palabra,
buscándome en cada una
Soy yo
que con palabras
invento un presente
desde un pasado heredado
hacia un futuro imaginado

EL CIELO DE MADRID #5

El cielo se ha abierto, dejando una tarde clareada.
La calma se hace el brillo derramado por sol
que, suave, entra por mi ventana.

LA SOMBRA DE LA DUDA

y, en la oscuridad
de la (no)noche
me dejo buscar
por quien no me busca

más que en mi imaginación,
una sombra,
un dibujo, bosquejo
de lo que quise ser

caigo en la cuenta del no
oculto entre los paréntesis,
esa sombra, la certeza siniestra
que no deja lugar a la duda

y tú, sombra,
qué es lo que nos queda,
el rasgo de sorpresa
que (aún) ya no me satura

EXTRAMUROS

Es un agradable amanecer de verano, a pesar de la ciudad, de su humo, contaminaciones y demás mierdas, un viento norte sopla suave reverdeciendo nuestras nucas. Es hora de caminar, hora de buscar, el mundo ya estuvo parado el suficiente tiempo ante tus, siempre tristes verdes, ojos. La salida, esa línea de fuga, el atajo que te conduce hasta donde tus sueños y delirios apuntan, no puede estar más cerca, está donde siempre estuvo: debajo de tus pies, encima de tu cabeza.

Anda pues, empieza a caminar...

OLVIDOS

fui puesto en escena sin guión ni trama planificada,
el drama me hizo reir como nunca lo hice
y ante los ojos del espectador
caí en la cuenta de que había olvidado
jugar como el niño que ya no soy

TRABAJAR

Trabajar es ser
el día a día, el día
a día, el
día a
día, el 01 a día,
1 01 a 01,
1 01 a 01
101001
101001
101001

NADIE

Nadie viaja en tren
Nadie viaja en barco
Nadie madruga
Nadie trabaja
en un trabajo que detesta
Nadie tiene pareja
Nadie estuvo en el concierto
el último domingo
Nadie va ala cine
Nadie tiene interés
por el teatro de vanguardia
Nadie fue a votar
en las elecciones municipales
Nadie asistió a ala marcha del orgullo
Nadie bebe alcohol
Nadie fuma porros de calidad
Nadie tiene coche
Nadie ha ido a gastarse
el dinero que no tiene
a las rebajas
Nadie compone poemas en la soledad
de su apartamento
cuando la noche invita a buscar compañía
Nadie se masturba a diario
con el porno de Internet
Nadie tiene un sueño pospuesto
Nadie tiene miedo
Nadie tiene vergüenza de ser quien es
Nadie escucha el nuevo disco de aquel
grupo de rok and roll que escuchó en radio tres
Nadie tiene muchos rostros
Nadie tiene muchos nombres
Nadie es alto
Nadie es más bien bajo
Nadie tiene kilos de más
Nadie…

LABERINTO DE SOLEDAD

Hago cosas, muchas.
No soy ninguna de esas muchas cosas que hago.
Me tengo por nómada, transformación constante de las moléculas que componen mis aspiraciones.
Rozo el absurdo, diariamente, intento no llegar, no pasarme, quedarme en la antesala del ridículo.
Me refugio en las letras, me fosilizo en la poesía, en una idefinición constante que intenta el cambio, una huida del Yo a través del yo aspirado.
Una perpetua caída que me permuta haciendo ser mas Yo que yo que me devuelve a la intención.

ARROYO

El calor, a las once de la mañana, copa todos los espacios del aire, encerrándome en este espacio muerto que es la construcción del poema.
Soñar… pensar, recorrer el camino de vuelta… esperar esa sombra del ayer que vuelve. Te pienso, recupero tu imagen y en ese camino de vuelta me pierdo y me estanco.
Aguas muertas, arroyo seco que intenta sobrevivirme.
Silencio, murmullos, palabras errantes, palabras meditabundas, palabras escritas en el muro de la vergüenza que buscan deshacer, hacer desaparecer la imagen que vuelve.

PLéTORA

No tengo nada que decir. Un poderoso e infranqueable silencio se ha formado en mis manos, no queda más que la, vacía e inocua, contemplación, sin sentido, ausente de insidias. El atardecer de ayer fue increíble. No fue fotografiado. Por eso, más increíble, porque no fue razonado, fue contemplado, por afecto, por interés, por el profundo el respeto que le profeso a la profundidad del horizonte, allí donde se pierde la mirada, allí donde las palabras dejan el sentido a un lado y se observan a sí mismas. Allí donde el sentido trágico de la vida cobra forma: lágrimas ardientes que se forman el horizonte, lo hacen cada día, pero no las vemos. Llorar fuego, liberarse de la imposición de los continentes y los contenidos, del sentido impuesto, y obrar en sin la intención de ser entendido, ¿para qué? Aceptar la contradicción como la única forma posible y seguir caminando por esta jardín de rosas, que es la vida, con todas sus espinas. Aceptar que la única forma posible de democracia es la de las estrellas, ser supernova, ser la estrella que muriendo más ilumina. La libertad, queda a años luz de nuestros ojos; acotarlo, darse forma en su resplandor, ser astro, ser asteroide, ser meteoro incontrolado, rabioso, increíble forma de furia estelar que gravita en el cielo y cae, por su propio peso, en su propio vacío. No me entiendo, nunca a sucedido ese hecho, entenderse a uno mismo, es más fácil el autoengaño, es más gratificante y más completo. Soy un hombre, duro poco. Lo dijo Octavio, murió, pasó, y nos dejó este testimonio. Recojo el testigo y digo: soy estrella, gravitante, solitaria estrella; y también duro poco, quizá menos, pero... a nadie le importa, un engaño, confuso, cero absoluto, gravedad cero. Formas del ser: eleuteromanía, ereminomanía, dromonomanía, automanía... más... mucho más, todo lo que queramos, todos los términos en que queramos acotarnos, todas las formas concluyentes en las que queramos finalizarnos para darnos sentido y morir negando la indescriptible infinitud que realmente somos. Ser entre contemplación y contemplación, entre cada atardecer, la noche absoluta que somos...
Y no sigo porque me meo.

EL CIELO DE MADRID #4

un instante fotografiado
tras la línea del horizonte,
allí donde se dibuja tu sonrisa.

DELIRIO #6743,1265

foto tomada en la orilla del Mekong en Tha Khaek, Laos; al fondo Tailandia


en un momento dado, cuando el hastío se convierte en lo cotidiano, cuando la desidia deja de ser algo incomodo, y dentro del caos se encuentra, sin buscarla, la estabilidad espiritual, toda la línea temporal no es más que una bella sucesión de atardeceres, es cuando nos damos cuenta que no hay moral posible, que no existe el modo correcto de ser, nada es importante ni definitorio, no existe el amor ni el odio, todo es ilusión, todo es un cuento mal contado, y nosotros no somos más que los actores secundarios de los demás, todos personajes secundarios, sin principio ni final, la muerte no es más que un agotamiento del argumento, de lo que sostiene nuestro carácter, esa acumulación de términos que nos demarcan y nos hacen como somos, cúmulo de palabras a las que les hemos dado un sentido heredado por el paso de un tiempo que tampoco es real, un tiempo que se sostiene por la transformación de los ciclos, de eso que hemos venido a llamar ciclo por una simple observación casual, y hemos transformado en norma de la misma manera en que nosotros nos hemos enmarcado, enmarcando también el escenario en donde se desarrolla la trama tragicómica en la cual actuamos creyéndonos improvisadores e independientes a lo que está sucediendo, todo enmarcado, en una visión rectangular, como la pantalla de un reproductor de archivos audiovisuales, una realidad guionizada, sin misterios ni fantasía, más real que lo real, distante, carente de pasión, atada a los mismos términos con los que intenta escapar, sin poderlo hacer colectivamente, sólo en una kármika soledad, una moksha, termino más confuso si cabe, en un eterno principio sin final,

EL úLTIMO HOMBRE.

El tiempo acumulado en años empieza a dispersarse mientras camino entre los escombros de este paraje incierto, paisaje asolado por una irrefrenable deriva. No queda nada en pie, oscuras sombras, destellos de algo que ya pasó. En el horizonte, un sol inmóvil no hace por subir ni por bajar, confundiéndose el alba con el atardecer en un perpetuo crepúsculo. El horizonte se llena de luz, esa luz que sólo hay en momentos como este, una luz alargada, eterna, sin brillo ni reflejo. No siento nada ni a nadie. Creo estar en un enorme desierto. Edificios derruidos y calles llenas de escombros. Ando sin saber a donde, camino y decido ir hacia donde se encuentra el sol inmóvil, voy hacia a él, voy hacia el horizonte, hacia el precipicio final, en busca del fin del tiempo.

VIAJAR... #2

en las cuatro mil islas de Mekong, al sur de Laos.
(fotografía de Iñaki).

cerca de Sem Moronom, Camboya. (fotografía de iñaki).

En mi locura cotidiana
el tiempo se distorsiona
y el espacio se comprime.
Todo queda reducido
a la claustrofobia
del aquí y ahora.
Desde donde escapo
recordando el tiempo pasado
y el espacio recorrido.

VIAJAR...

aburrido, sin principio ni fin -sin saber tampoco, que es esto de no tener principio ni fin; y si es posible-, leyendo, releyendo, libros sobre la India en uno, La India Por Dentro de Alvaro Enterría (cualquiera que haya vuelto de allí, no antes, que lo lea; siempre mejor después que antes, así no hay interferencias) voy y me encuentro con lo siguiente:

No hay felicidad para aquel que no viaja; viviendo en la sociedad de los hombres, el mejor hombre a menudo se vuelve pecador... Así pues, viaja.
Aitareya Brahmana

marchar, no veo el momento de volver marchar; solo la innecesaria falta de financiación que lo único que hace es incrementar mi miedo y no dejarme marchar

(luego pienso: reconoerse los puntos flacos es un comienzo, no para viajar, si para eliminarse, borrarse de ellos)

EL CIELO DE MADRID #3

Que mantenga su mente pura, pues lo que un hombre piensa, en eso se transforma.
(Maitri Up. 6-34)




No hay amplitud más bella
que la que, interminable, se extiende
tras el horizonte de tu sonrisa.

(dónde estuve?)

ESPLíN #2

Mis recuerdos permanecen yertos
fragmentándose en el suelo,al tiempo
busco palabras rimbombantes
para adornar el poema. Como si eso fuese
lo único importante: la decoración
de la cobertura externa.

EL CIELO DE MADRID #2

Cada vez que un hombre tiene pensamientos como "yo" y "mío" se encadena a sí mismo con su yo más bajo, como un pájaro es atrapado en una trampa. (Maitri Up.3-2)







Asomado en un vasto horizonte
contemplo la inmensidad
por donde resbalan todos mis sueños.

(¿Dónde estuve?)

SILENCIO

silencio
todo lo que quiero
silencio
nada más
silencio
tan difícil de lograr
silencio
roto por la lavadora
roto por el teléfono
roto por la presencia de una mente desbordada

silencio
el viento silbando
el frío en las mejillas
el agua fluyendo libre del manantial
el pasto acariciándote los pies descalzos
silencio
ni el viento se apaga
ni el agua se detiene
silencio

EL CIELO DE MADRID #1

soy un hombre: duro poco
Octavio Paz

BUENOS DÍAS

No son recuerdos, son fragmentos
Alejandro Zambra

Desconozco los caminos exactos que tomé para llegar donde estoy,
cuántas veces giré a la izquierda, cuántas a la derecha,
o si anduve, sin saberlo, dando innecesarios rodeos.
No tengo recuerdos, tan sólo
un cúmulo de fragmentos desordenados.
Todo eso ya no me importa, juega conmigo, me hace dar más vueltas
pero no me importa.
El inmenso océano en que se metaforizan todas las dudas
ha amanecido en calma, sin apenas movimiento.
Un horizonte despejado y un sol
que todavía no quema. No queda más
que empezar a caminar, avanzar por entre las olas, navegar.

SOLO

Vuelvo a casa solo, imaginando que los edificios de protección oficial de mi barrio son grandes montañas y voy vagando en la noche por un vasto valle iluminado por las estrellas en una noche clara. Pero no, ni los edificios son montañas, ni la sucia calle es un valle, las luces son farolas y una fina capa de lluvia lo cubre todo. Vuelvo solo. Solo, aburrido de volver solo, pensado en volver contigo o con ella o con la otra, pensando en el tiempo que nunca compartimos y en las caricias que nunca nos dimos. Todo empieza y termina en una caricia, en el brillo de unos ojos, en todo aquello de lo que hacemos poesía. Entremedias miles de historias compartidas, promesas olvidadas y mentiras escondidas. Vuelvo solo, otra noche más que vuelvo solo. Tampoco es tan importante. Calma, suaviza, relaja las cosas, pero no es tan importante. El camino se anda solo, no hay más. Eso es lo que quiero creer, pero, hostias, otro día más que vuelvo solo.

IRREPETIBLE.

Está convencido que lo más importante que tiene es un número. No es un número cualquiera, es su número, el Número. Por eso le da más cuidados de los que se da a si mismo. Le costó la relación con Teresita, una dulce chica que estaba totalmente enamorada de él hasta que se dio cuenta de que nunca podría competir con el número, su número. Ahora ella había encontrado la paz, vivía lejos de la calle donde se vieron por primera vez, muy lejos de donde él vivía con su más preciada posesión en un semisótano de menos de treinta metros cuadrados sin ventilación. Sabía que era irrepetible que sólo él poseía ese número y que gracias a él podía hacer todo lo que se propusiese. El amor y ciertos placeres físicos habían dejado de carecer importancia. Ahora lo único importante era conservar el número y evitar que nada le sucediese.

??? ¿¿ ?¿?¿ ????¿¿¿¿¿ ?¿?¿¿¿¿????¿

No quiere responder a la pregunta. Se siente en la obligación de permanecer en silencio mirando fijamente a los ojos a la persona que tiene enfrente, quien desvía primero la mirada dirigiéndola hacia la pantalla del ordenador. Se escuchan nuevas preguntas, pero ya el silencio se ha hecho tan pesado que no hay quien responda. Se levanta y sale del despacho sin despedirse. En la calle los cristales tintados de un lujoso coche reflejan un hermoso rostro sonriente de orgullo. No hay ningún lugar al que ir. Avanzar, algunas veces es retroceder. Se dice mientras decide ir calle a bajo, pensando que por eso de la ley de la gravedad es más fácil bajar que subir.

NO HE IDO A SOL

Aquí y ahora, todo es un teatro, un espectáculo de masas.
Hay un principio, la salida desde donde siempre parto,
negatividad constante que me hace huir.
Huyo, pero no se a donde me dirijo.
Huyo, camino de ninguna parte.
No hay un adelante, tampoco un hacia detrás,
ni mucho menos una izquierda ni una derecha.
¿A dónde ir?

No quiero tener y no sé lo que quiero.
No quiero tener ni siquiera las palabras con las que escribo y pienso,
son ellas, lo sé, las que me piensan y las que me escriben.
Tan sólo puedo soñar,
y soñar, sueño, con el silencio,
soñar, sueño, con montañas nevadas, ríos sagrados
y su silencio.

TAUTOLOGíA

La misma frase se repite una y otra vez. Es un imperativo al que me niego, por razones que se me escapan, seguir. Es como si dos polos opuestos que se repelen, indicando una oposición a ciertas leyes físicas, luchasen por tomar el control de mi voluntad.

Mi cuerpo aparece, se muestra, se me muestra, como campo de batalla entre lo bien pensado, lo que debería de ser, y esa conformidad perezosa, babosa de nuestro tiempo, que no hace si no le hacen, que se deja hacer.

Así, confundido trato de resistir y me dejo llevar, pero no llego a ninguna parte. No puedo más que permanecer postrado, humillándome ante lo que no puedo entender, dando vueltas sobre mi mismo, negándome, tratando de salir de este circulo vicioso, de esta elipse de dudas que me impide actuar.

Y, envuelto en una trama de excusas, construidas en la práctica de un lenguaje, observo a través de ojos ajenos, miradas públicas, miradas que no me pertenecen, lo que se me escapa, aquello que no me atrevo, atado a las cuerdas de la pereza, atrapado en un movimiento rotativo que va cavando, lentamente, el pozo en el que me hundo.

DESTROCREATIVO

Hay un momento en que todo se da la vuelta, se gira, y deja de ser lo mismo. Ya no puede seguir siendo lo mismo. Es el momento de renuncia, de abandonar lo que fuimos. El momento de empezar de nuevo, otra vuelta, otro giro en eso que llamamos destino.

Así, una vez más, un nuevo camino se abre ante nosotros y en él nos arrojamos con nuestras esperanzas. Nos impeleamos con violencia, con la intención de recorrer una distancia. De crearnos en nuevas inercias.

La nostalgia y el arraigo, simples trampas. Piedras que se levantan en el camino para impedirnos el paso. Romper, asolar el camino e inventarlo de nuevo, eliminar los escollos que nos impiden llegar hasta nuestros sueños.

!!! !!!! !!! !!!!!! !!! !!!!

Soy un náufrago, hermano del viento.
No tengo amores en ningún puerto.
Mi propósito es la búsqueda de algo que no conozco.
Persigo un fantasma,
una ilusión.
Persigo mi reflejo en los charcos que la lluvia dejo en el camino.
No sé donde voy,
tampoco lo necesito.
Andar, andar y buscar, eso es todo.
No necesito más.
Tan sólo, quizás, tratar de gritar,
poner las palabras en el viento
y, tras ellas, dejarme llevar...

LO MISMO DE SIEMPRE.

Tras seis meses viajando, ya estoy de vuelta, ya estoy en lo mismo de siempre. ¿Qué quiero decir con esto? Simple, he tardado menos tiempo en volver a recuperar todos mis hábitos que el tiempo que tarde en deshacerme de ellos. ¿Cuales son esos hábitos? Eso no importa, todos tenemos esas formas de actuar y de ser que no siempre son deseadas ni pertenecen a una elección. Son parte de eso que podemos llamar costumbre, ni nos hace daño ni nos proporciona placer. Tan sólo nos precipitan a un actuar sin conciencia, viendo en cada día lo mismo de siempre creyendo que poco o nada puede llegar ya a sorprendernos. Y en esta Inercia, sin lamentarlo, estoy de vuelta. No lo lamento pero tampoco lo agradezco. Punto muerto a la espera de un nuevo comienzo. Un nuevo comienzo que no puede significar otra cosa que un nuevo viaje.

Viajar, como dijo alguien que escribió en El Cuaderno Rojo, es posiblemente uno de los mejores estados que se conocen para el cuerpo y la mente (espíritu, alma, o como queramos llamar a eso que dentro de nosotros se nos esconde). Cuando uno viaja es un poco más dueño de tiempo. Viajando se recupera, más allá de los horarios de los transportes, el control de ciertas decisiones. Tras aprender a respetar las opiniones del cuerpo, se comienza a decidir por las sensaciones más que por las obligaciones. Uno puede decidir hasta cuando permanecer en un lugar en concreto. Viajando, las horas se convierten en días, y los días en semanas... y teniendo en cuenta que todo es nuevo, cada nuevo lugar que se visita, más allá de las sensaciones que nos produzca, está lleno de estímulos por todos lados. Además una simple amistad de dos días se intensifica tanto que puede llegar a parecer una amistad de toda la vida.

Sí a todo esto le sumamos que el inicio del viaje se produce en solitario, la implicación emocional con todo lo que sucede es mucho más elevada. Para empezar una de las mejores cosas que sucede cuando se viaja es la gente que se conoce. Si se viaja acompañado no es tan necesario conocer gente como cuando se viaja acompañado. Por eso hay montones de amistades que nacen y mueren en el viaje. Nuevas amistades que pronto se convierten en viejas por la intensidad de lo vivido. Algunas perduran y otras mueren en el mismo viaje, aunque no sin dejar un especial peso en la memoria.

Dentro de este mundo viajero no todo es tan bonito ni tan ideal. Hay lugares que te dan una patada nada mas llegar. Otras veces, ya sea por el cansancio o por la nostalgia, grandes enemigas del viajero, todo es duro, da la impresion de que somos incapaces de tomar la decisión adecuada y se piensa en volver a eso que he llamado lo mismo de siempre. Del mismo modo, mucha de las veces la gente con la que uno se cruza no está en la misma frecuencia. Según por donde se viaje uno se puede topar con mucho iluminados y turistas irresponsables. Y, lo peor de todo, uno también se comporta del mismo modo.

Al final, uno descubre que el lugar que se ha visitado, aunque en mucho casos puede llegar a engancharte, no es lo que importa. Cada uno tiene su viaje, y es eso lo que realmente importa: el viaje que cada uno tiene. Yo he tenido mi experiencia, a veces buena, aveces mala. Eso tampoco importa. Lo que importa, y es lo que ahora, una semana después, echo de menos, es la sensación de estar viajando. Estar en un ahora cambiante, un ahora que te rgala cada día la experiencia de lo nuevo. Una inexplicable sensación de vida siempre llena de estimulos.

MOSCú: encarcelado...

Este post, entrada, o como queramos llamarlo, no lo escribo desde Moscú. Generalmente cuando he ido escribiendo he ido haciéndolo desde la ciudad en que estaba. Por las razones que mas adelante explicare estoy haciéndolo desde Madrid, pero como la acción de la historia ha sucedido en Moscú, y me gustaría haberlo escrito desde allí, he querido respetar el título de la entrada.

Hay va:

El avión que me tenía que traer de vuelta salio cinco horas tarde por los problemas técnicos de siempre. La escala era en Moscú y tenía tres horas para hacerla. Las cuentas salen claras y este retraso hizo que perdiese el segundo avión. No fui el único. Unas cuarenta personas estábamos en el mismo problema. La compañía aérea Aeroflot, una excelente hija de puta empresa rusa, nos dio la solución de colocarnos en otros vuelos, según el destino de cada uno al día siguiente, ya que todas esas cuarenta íbamos a perder el segundo vuelo si o si, y una noche de hotel en Moscú a cuenta de la casa.

Al principio la solución era bastante atractiva. Una noche más en un hotel de lujo en Moscú no sonaba tan mal. Pura ilusión. Los problemas empezaron al llegar a la capital rusa. Tras diez horas de vuelo, en Moscú la compañía no había preparado nada y tuvimos que esperar en la zona de transferencia a otros vuelos, dos horas y media, a que una mujer rusa, que decía no hablar inglés y una agente de imaginación que también decía no hablar inglés, organizasen todo. El trato fue horrible, nadie nos explicaba nada, ni nos quisieron traer agua. Había algún bebe y niños pequeños. Todo un ejemplo del buen funcionamiento de la administración Rusa.

El problema era que ningún pasajero tenía el visado para estar en el país y tenían que darnos un permiso especial para poder salir del aeropuerto. Lo que no me explico es porque no lo hicieron mientras el avión estaba en el aire. Diez horas desde que salió el avión de Bangkok, más las cinco horas de retraso. Pues eso, que tras las dos horas y media que estuvimos en el avión nos llevaron a un autobús atravesando puertas de esas que nunca piensas que vas a poder pasar en un aeropuerto, de esas que dicen solo personal o cosas por el estilo. Y del autobús nos llevaron a un hotel que estaba a escasos quince minutos del aeropuerto. En el trayecto volvimos a atravesar puertas de esas que sólo se ven en las películas.

Al llegar al hotel nos llevaron a un acceso "especial", donde nos estaba esperando el equipo de seguridad del edificio para que fuésemos directamente del bus a la recepción y cuando todos pasamos cerraron la puerta "especial" con llave. Una sola persona de recepción, para atender a cuarenta personas cabreadas. Otro ejemplo de organización. Para que nos diesen una habitación, que en muchos casos tenía que ser compartida con un desconocido, tardaron otras dos horas. Había que enseñar el pasaporte para ver si estabas en una lista. Pues, gracias a la excelente organización, había gente que no estaba en la lista. Imaginaos el tumulto que se formo en la recepción. Gente cabreada maldiciendo en varios idiomas distintos. Franceses, eslovenos, polacos, noruegos, ingleses, alemanes e hispano hablantes. Yo decidí no meterme en el follon y como estaba reventado me eche a dormir un rato en el suelo del hotel hasta, una hora después, la cosa se relajo y fui a ver si mi nombre estaba en la lista. Por suerte mi nombre estaba en la lista, me dieron mi habitación, la cual la compartí con un notas de unos treinta años que era de algún país del este que ahora no recuerdo. Un tipo simpático que había estado viviendo dos años en una isla del sur de Tailandia con visado turista sin hacer nada.

En la habitación era como estar en una celda de lujo. Estábamos vigilados por el equipo de seguridad del hotel en todo momento. No nos dejaron salir más que para desayunar y al terminar nos devolvieron a la habitación. Siempre que nos movíamos estábamos con uno de los "polis" del hotel, y para colmo en la habitación no se podía fumar. Pues eso, que allí dentro de nuestra celda, teníamos que esperar una llamada de recepción, en la que amablemente se nos hacía bajar para devolvernos al aeropuerto. Después de atravesar las misteriosas puertas, tuvimos que volver a pasar por otro control de inmigración, en el que devolvimos ese pase especial escrito a mano que nos dieron la noche anterior. Tras eso, ya éramos libres otra vez. Eso si, todo lo libre que puede estar una persona en un aeropuerto.

Como el siguiente vuelo a Madrid no salía hasta las ocho de la tarde, me colocaron en dos vuelos. El primero a París, y de ahí a Madrid. Con el flexible tiempo de diferencia entre un vuelo y otro de media hora en el aeropuerto de C. de Gaule. Para quien no conozca este aeropuerto sólo decir que es enorme. Cuando aterrizo el primer avión y tras salir de él, me tuve que pegar una carrera por todo el aeropuerto cargando con una mochila de unos diez o doce quilos. Casi ná. Tuve que volver a atravesar controles de inmigración y controles de equipaje, en los que el simpático personal del aeropuerto entendió a la perfección mi situación y se entretuvieron un poco mas con mis papeles y mis cosas haciendo amables preguntas. Aún así pude llegar justo cuando empezaron a meter a la gente en el avión. La nota amable de todo esto, es que en este según avión pude viajar en primera.

Ahora estoy de nuevo en "lo mismo de siempre", tratando de adaptarme a ello poco a poco. Tras seis meses en los que he estado sin casa, experimentado cada día nuevas experiencias, moviendo libremente cuando quería y, sobretodo, viviendo en países donde los euros se estiran mucho, no se lo que tardare en volver a adaptarme a esta realidad. De momento sólo han pasado dos día. No es momento para valoraciones. En unos días, con más calma escribiré un post final sobre lo que han significado para mí estos seis meses.

BANGKOK #3: Desde donde digo adios.

Aquí estoy, en Bangkok, en los alrededores de Kaho San Rd. En este horrible lugar donde la comercialización de todo lo posible no puede ser mas evidente. Estoy contando las horas para volver a lo mismo de siempre, aunque se que nunca volverá a ser lo mismo de siempre. Apenas doce horas y ya estaré subido a un avión que me lleve de vuelta a los madriles.

Viajar, que decir. No lo se la verdad. Siempre había sonado con realizar un viaje como este, un viaje largo donde lo bueno y lo malo se mezclan, donde las ganas de seguir y de volverse se confunden y uno no sabe que es lo que realmente quiere. Todavía es pronto para valoraciones, pero se que algo ha cambiado dentro de mi. ¿El qué? pues eso, que no lo se. En seis meses pasan tantas cosas que ahora no sabría explicarlas. Cuatro países, en los que algo de mí allí ha quedado. Especialmente en la India. Cuatro países donde he conocido a la mejor gente que nunca pensé que iba a poder conoce. Cuatro países increíbles con mucho por descubrir en ellos todavía...

Tengo el alma acongojada, sin saber muy bien que quiere decir eso de acongojada, pero ahora me espera la vuelta. Una vuelta que no es un regreso, sino un nuevo comienzo. Viajar, que difícil es explicar en palabras todo esto. Y además, para que. Las palabras no son más que agua de lluvia, lo importante es lo que dejan y lo que se llevan, y en mi mucho han dejado y mucho se han llevado. Aquí se acaba mi viaje, en Bangkok, en los terroríficos alrededores de Kaho San Rd. Y lo único que me queda por decir es gracias a todas las personas con las que me he cruzado y con las que he compartido esos instantes de mi viaje. Se que lo he agradecido muchas veces, pero, aviso, no va ser la ultima. Aun me queda ver como recibo la vuelta a casa y como todo eso, que todavía es un ahora, se convierte en recuerdos.

PAI #4: Adios.

Aquí sigo, en mi último día en Pai. Mañana marcho a Bangkok a pasar mi último día en Asia. Poco tengo que decir, después de separarme de Iñaki, con la intención de terminar el viaje tal y como empezó: en soledad, poco a pasado que no halla contado ya. La mayoría de los días los he pasado sin hacer gran cosa. Desde ese día, desde el día que mi gran colega se marcho, no he estado solo en ningún momento. He seguido conociendo gente del mismo modo que no ha dejado de llover. Gente variada con diferentes historias, gente de distintos lugares con mucho que contar y mucho que aportar. Ayer sin ir más lejos, a última hora de la noche nos juntamos, dos españoles, un portugués, un canadiense, un mexicano y dos israelíes. Nos tomamos unas cervezas y empezamos a hablar de las absurdas cosas de la vida. En un momento dado la conversación giro hacia el tema palestino y fue una conversación bastante interesante. Los israelíes en vez de ponerse a la defensiva, trataron el tema con bastante libertad aportando su punto de vista. Sin introducir los detalles de la conversación, solo decir que estos momentos se agradecen, porque siempre es positivo saber escuchar los puntos de vista de los demás, y, sobretodo, cuando estos no son los pensamientos fanáticos de los massmedia.

Aunque marcho mañana, no veo el momento de que esto termine. Como en Hampi, aquí en Pai (mira que hasta riman y todo) he encontrado muchas facilidades para encontrar y conocer gente, y dentro de toda la gente que he conocido algunos han sido muy especiales, dejando gran peso en mi espíritu. No creo que tan solo dependa de mí. No es que sea que ya estoy tan hecho al viaje, que no me cueste encontrar gente. Creo que en el viaje uno se topa con lugares especiales. Pai, sin dejar de ser, del mismo modo que lo era Hampi, un lugar turístico, tiene, o al menos así yo lo he percibido, algo especial, digamos, en el aire. La gente esta relajada y no hay una presión especial por nada. Y, sin dejar de haber unos cuantos subnormales, que a medida que vayan creciendo, porque eso es lo que pasa cuando un lugar se pone de moda, lo irán jodiendo todo mas. Es como en la película La Playa, que curiosamente esta rodada en Tailandia. En esta película se muestra como la absurda masa humana de la que todos formamos parte acaba jodiendo los lugares interesantes como el más destructor de todos los virus.

Para terminar con Pai, me gustaría hacer una mención a todas esas gentes que he conocido. Como ya he dicho, el grupo de ayer; Inma y Vero, dos guapísimas granadinas, posiblemente la mejor ciudad de España; Jorge y Chus, Dos esplendidos riojanos; Chevi, de Barna, Anna y la guapisima Stefi de Francia; Michel de Suiza; el increíble Igor de Donosti, con el que he compartido buenos viajes en moto... y no se, como siempre olvidare a alguien. Pero no importa, porque los nombres no son más que eso, nombres. Lo que queda es el recuerdo de lo vivido, que es lo importante.

PAI#3: Lluvias

Hacia tiempo que no escribía tantas entradas en un mismo lugar. Pero es lo que tiene la soledad, que genera aburrimiento. Aquí sigo, sin saber que hacer, sin saber sin gastar estos últimos días de viaje en más sitios o exprimir este pueblo. Como dije, Pai es un lugar turístico pero bastante hermoso. Además, gracias a lo que otros pensarían como una desgracia, la lluvia que no deja de caer desde hace días, el pueblo se ha ido vaciando poco a poco. Para mi gusto es lo mejor que podía haber pasado, pues la soledad acompañada de la melancolía que produce estos días lluviosos hace que todo se vea bañado en una tristeza que me hace sentir, mas allá de lo que pueda parecer, bastante cómodo. Paso mis días leyendo, escribiendo, viendo la lluvia caer junto al río y disfrutando de mi mismo, que desde hacia tiempo no tenia esos momentos para mi. Es un tiempo en el que puedo ordenar mi cabeza y echar un poco la vista atrás sobre lo que han sido estos seis meses. Quien lo diría... seis meses que han pasado tan rápido que aun creo que estoy a punto de coger el avión que me llevo a Londres.

Por otro lado la soledad no es tanta. Primero estuve unos días con Igor, un donostiarra de puta madre con el que he estado compartiendo vueltas en moto por la zona, alguna borrachera y muchas conversaciones y risas. Y ahora estoy con otro grupo ibero-francés bastante agradable con el que las risas y los buenos momentos no son menos. Aunque tiendo a pasar mas días en soledad intentando disfrutando de mi mismo.

Al final uno se da cuenta que han sido tantas las cosas vividas que todo lo que se va te devuelve otros buenos momentos. Cierto es que nada ha sido tan especial como India... pero, insisto, no importa. Toda la gente con la que he compartido aunque sea uno solo segundo de este viaje tiene un lugar en mi corazón.

PAI #2: Esperando el final.

De Chiang Mai salimos hacia Pai. Un lugar precioso en medio de las montanas. Un lugar turístico pero el cual pose una belleza increíble y una energía, que independientemente de lo que signifique esto, hace que me encuentre bastante cómodo.

Aquí llevo una semana, y a otra semana de mi fecha de regreso a Iberia estoy con dudas de seguir hacia rutas más turísticas, templos y demás historias, o quedarme aquí, hasta el día que tenga que volverme. Por otro lado, decir que desde aquí me separe de mi compadre Iñaki. La despedida no fue tan emotiva como fueron otras. Creo los dos compartíamos esa sensación de cansancio que puede llegar a darse entre dos buenos amigos que llevan dos meses viajando juntos... son muchas horas juntos, muchas camas compartidas, muchas historias. No importa. Iñaki es casi un hermano para mi y espero que se haya (soy un animal, no se si esta palabra esta bien escrita) encontrado con su mexicanita, si es que como creo fue lo que le hizo salir precipitadamente de Pai.

Hablemos de Pai y de lo que he hecho aquí. Para empezar, llegamos bastante cansados del Songkran de Chiang Mai. Pero con una inercia que no ha evitado que sigamos festejando un poco estos días. No hemos salido de manera tan salvaje como lo hicimos en el ano nuevo, pero algo se ha hecho. Especialmente fue el día de la final de la copa del rey. Se supone que nos habían prometido que íbamos a poder ver el partido, pero tras discusiones y una pelea dialéctica con un grupo de ingleses acabamos borrachos viendo el partido en la guest-house de un brasilero tres españoles y el brasilero por Internet.

Otras de las cosas que hemos hecho (sigo hablando en plural, porque aunque me ya no este solo de nuevo, es muy difícil o uno tiene que ser muy tímido para viajar solo y no conocer gente) es lo que va siendo un clásico, alquilarse unas motos e ir a dar rulos por la zona. En Tailandia las carreteras son otra historia. Muy atrás quedaron las carreteras de tierra de Camboya y las pistas mal asfaltadas de Laos. Tailandia es un país rico, que cuenta con unas carreteras de muy buena calidad, por lo menos aquí en Pai. Esto permite hacer largos viajes de más de 60km hacia lugares alejados del turismo. En estas visitamos aldeas, ríos, cataratas, cuevas, etc. En todos estos lugares sigue habiendo turistas, pero son turistas de otra calidad. No esa panda de niñatos que lo único que hacen es beber y beber, pelearse y hacer que son hippies durante unos días.

Nunca dejaremos de ser turistas, si no queremos sentir mejor podemos llamarnos viajeros... pero bueno por encima de todo hay una diferencia y cada uno debe buscar en que punto se siente mejor tratando de moralizar lo menos posible, por difícil que sea, ya que, el hecho de cogerse un avión ya es en si mismo una falta absoluta de moral...

Hasta la próxima, ya veremos si es desde Pai o desde otro lugar.

PAI #1: Poemas de Pai

Sigo en mis días solitarios escribiendo, como siempre lo hice, poemas tristes.

#1 desde donde digo adiós

Desde donde digo adiós
todo empieza
en un nuevo comienzo.
Desde donde digo adiós
es desde donde
no quiero echar
la vista sobre los pasos dados.
Desde donde digo adiós
nada importa,
todo el camino andado
no tiene
ni más luces
ni más sombras.
Desde donde digo adiós
es desde donde (me) encuentro,
un lugar cualquiera,
un lugar como tantos otros,
un lugar
que sin ser especial
es un lugar
en el que también
cada día
tiene-es un nuevo amanecer,
un nuevo comienzo.
Y aquí,
desde donde digo adiós
todas las certezas son olvidadas
pensando en ese YO
afortunado
por haber vivido,
por haber conocido,
por haber...

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#2 corazón solitario

ahí estas
en la otra esquina de este bar,
en esos ojos verdes que brillan.
Y yo, como siempre, pensando
que es a otro al que miras.
Esa es mi manera de esconderme.
Huyo, no de ti...
Huyo de mí, de mis certezas.
Esa es mi manera de ser.
Perderme,
buscando tus ojos,
buscando algo que no puedo comprender.
Mientras, el tiempo pasa,
entre tú y yo.
Mientras el adiós no se acerca
porque nunca se llego a dar el hola, finjo
ser
todo,
menos ese corazón solitario que huye
porque nunca aprendió
a ser de otra manera...

CHIANG MAI #3: Turismo perverso.

Como dije fui con mi compadre Iñaki a Chiang Mai para celebrar el Songkran, el ano nuevo Tailandés. También dije que era como la batalla naval de vallecas. Para los de Sevilla decir que es como la noche de San Juan en Lanjarón (Granada), si es que han estado alguna vez allí. Pero también a lo bestia. Algo que ya ha sido contado, ahora toca hablar del lado desagradable de estas ciudades tailandesas y asiáticas en general.

Después de varios días, tanto por la noche como por el día, bebiendo en la celebración del Songkran, tocaba al menos un día de descanso. Sin nada que hacer fuimos a ver a una chica que mi compadre, con más suerte o más insistencia que yo, había conocido a fondo en esta celebración. Para ir al lugar donde habíamos quedado tuvimos que atravesar la típica calle de bares donde putas y travestís se ofrecen a los turistas occidentales. Un lugar bastante desagradable y que a mi me produce nauseas. No por las mujeres y ladyboys, estas-estos quizás solo tengan este medio de subsistir y es el modo que han encontrado para poder salir adelante. Sobretodo los travestís, ya que, están bastante discriminados en esta sociedad tailandesa (como ejemplo de la discriminación, decir que en algunas empresas hay tres cuartos de baño...). Mas allá de todo esto, lo que me produce nauseas es ver a los occidentales, mayormente de origen anglosajón, con estas mujeres. Si uno se detiene en la calle a observar el juego que se produce es algo... no se, no me alcanzan las palabras para describir lo que siento.

En Camboya, de los sitios que visite, Siam Reap se lleva la palma. Un lugar donde lo único que hay que ver es las ruinas de Angkor. Pero que al mismo tiempo cuenta con una zona de bares tipo Khao San Rd, por supuesto con sus bares de putas. Además, según Iñaki, en la costa hay un pueblo donde la cosa va más allá, porque la edad de las prostitutas es bastante dudable. Algo que también, aquí en Tailandia sucede con bastante asiduidad.

Sin duda, la prostitución es algo que se da en todos los países del mundo y, quizás, el mejor modelo, por lo menos esta es mi opinión, es el de Holanda, donde es legal y la persona que se prostituye cuenta con los mismos derechos que cualquier otro trabajador. Pero es una pena que en algunos países la prostitución sea uno de los principales motores del turismo y se exponga sin ningún tipo de pudor.

Ahora estamos en Pai. Un pueblo de montaña, que al estar en Tailandia, inevitablemente también es un lugar turístico, pero que, por lo menos, hasta ahora no se han visto este tipo de zonas. Pero ahora no es momento de hablar de este pueblo, quizás en un par de días haga un primer post, pues, aunque todavía no lo he decidido, veremos a ver, estoy pensando en quedarme el resto de los días que me quedan en Tailandia. Pues no tengo muchas ganas de viajar y, desde luego, Bangkok no es un lugar en el que no quiero pasar más de dos días a lo sumo. Pero eso es algo que no esta decidido.

Por último, decir que los dos poemas que preceden a este informe, fueron escritos al mas puro estilo Bukowski, tras cuatro días de intensa borrachera, en su consiguiente resaca depresiva. Hacia bastante que no escribía poesía, desde que salí de India, por las razones que fuesen, sentí como si ella, la poesía, se hubiese ido, dejando tan solo unos diarios sin estilo ni forma que se iban escribiendo rápidamente.

CHIANG MAI #2: Dos poemas

sin propósito de belleza

con las manos manchadas
de todas las mentiras que me dije
trazo una línea, un camino de vuelta,
al sucio río donde todos los pecados
se van tras-con la corriente.

todo, en un intento
en saber cual de las afirmaciones
fue la primera
de las mentiras que me dije.

y, en medio del camino,
perdido en el
se sabe-se ha de saber
que en la vida no hay mas belleza
que la que no se pronuncia,
que solo en un mundo sin palabras
es cuando surge la verdad...

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silencio

buscando el silencio
la mirada se (me) pierde
en un torrente
de palabras huecas.
aturdido y confundido
busco el silencio,
la línea de fuga
de este sendero de sombras.
mentiras cotidianas
y verdades simuladas
que, pedazo a pedazo,
me van arrancando el alma.

CHIANG MAI #1: Happy Songkran,

Como avance en la última entrega me encuentro en Chiang Mai, al parecer, según tengo entendido, la segunda ciudad más importante de Tailandia. Y como también dije hemos venido a celebrar el ano nuevo tailandés, el Songkran. La cosa dura tres días y va de miles de personas por toda la ciudad bebiendo y echándose agua por encima desde mangueras, cubos de agua, pistolas y todo lo que cada uno se pueda agenciar para mojar a los demás. Han sido unos días muy divertidos, la fiesta en su horario de día empieza a las once de la mañana y acaba sobre las ocho de la tarde cuando el sol se pone. Además hay varias carpas con Dj pinchando música de baile occidental y tailandesa. Lo mejor es ver a los tais bailando su música. A la noche hemos estado yendo a una zona de bares a seguir el jaleo y nos hemos venido acostando a eso de las seis de la mañana, es decir, como se notara en la calidad de este post, tengo la cabeza machacada y ganas de marchar a la siguiente parada. Un pueblo de montaña llamado Pai, en el que descansar.

LUANG PRABANG, MEKONG Y FIN DE LAOS.

Este va ser otro de esos breves resúmenes, no tengo muchas ganas de escribir, resaca, pero he de hacerlo antes de que se acumulen las vivencias y tenga que hacer un gran resumen de esos que nadie se lee. Además esta lloviendo y poco mas hay que hacer.

Pues eso, de Vang Vieng nos fuimos a Luang Prabang en un autobús por una carretera que serpentea por un precioso paisaje montañoso. Nos fuimos Iñaki y yo, lógicamente, y una chica alemana que conocimos. Al bajarnos del bus se nos unió otra chica francesa. Los cuatro nos fuimos a un home-stay regentado por Alec y su novia tailandesa Wina, un argentino amigo de un amigo de un amigo... Aunque el sitio podía ser un poco mas caro que otros hoteles del pueblo mereció la pena porque era estar como en casa. Cocinamos, bebíamos y fumamos buena hierba sin riesgo alguno de policía y demás pues era una casa y la policía no tenía porque venir.

Así, con estas, con la mente nublada por los poderes de la hierba de la tierra media, mientras que Iñaki terminaba sus papers yo y las chicas nos dedicábamos a pasear y turistear un poco. Luang Prabang es una ciudad turística que conserva casi intacta su herencia colonial. Paseando por sus calles si se dejan a un lado los templos budistas y demás, se puede tener la impresión de que se esta paseando por un pueblecito francés. Es decir, bonito, pero, para mí, poco interesante. El último día que se quedaron las chicas, ellas tuvieron salir antes que nosotros porque se les terminaba el visado, lo pase con ellas en un parque natural. Un precioso y artificial paraje con cascadas y piscinas naturales.

Lo mejor sucedió en nuestro penúltimo día. Una vez que las chicas se fueron, Iñaki, con sus papers terminados, se dedico a turistear por su cuenta, mientras yo a lo mío, a contemplar la nada nos fuimos a cenar a un restaurante laosiano una mezcla de barbacoa y fondue. De ahí nos fuimos a la feria que esta colocada por el ano nuevo de Tailandia y Laos. Nos montamos en los coches de coche de choque y nos tomamos unas birras. Con el morro calentito decidimos irnos a un beer-garden a seguir un poco con el jaleo. Desde el cumpleaños de Iñaki nos salimos y aquello más que una borrachera fue una enorme fumada. Pues eso, con una borrachera inesperada que poco a poco iba creciendo nos juntamos con unos lady-boys que nos intentaron llevar a lo oscuro pero no consiguieron más que unas sonrisas. De hay nos fuimos a una disco y poco mas puedo contar porque no me acuerdo. Al parecer cuando la disco cerró nos fuimos a tomar una sopa y la liamos parda con la gente que allí estaba. De toda la noche una de las cosas mas divertidas fue que mientras todo el mundo se movía en moto nosotros lo hacíamos en una bicicleta para los dos. Fue divertidísimo llegar al parking de motos, mirar al vigilante y aparcar la bici.

Tras un día perdido en una resaca nos fuimos dirección a Chiang Mai en Tailandia, lugar donde ahora nos encontramos celebrando el ano nuevo. Para llegar hasta aquí hemos cogido dos barcos lentos que remontaron el Mekong y un autobús. Pasamos dos noches en dos puebluchos de Laos, cuyo nombre desconozco, en los que no había nada que hacer más que tomarse un par de cervezas. El viaje en barco fue bastante interesante pero muy cansado. Ocho horas metidos en un barco que lentamente iba remontando el Mekong. El paisaje que ofrecía era de una belleza indiscutible que ya se vera en fotografías.

Ahora, para terminar, y sin extenderme mucho decir que estamos en Chiang Mai, una ciudad del norte de Tailandia, celebrando, como ya he dicho, el fin de ano. Ya contare de que va esto con mas detalle, solo decir que es como la batalla naval de Vallecas pero a lo bestia y en vez de un día, cinco o mas...

VANG VIENG: La desturccion de la belleza.

Que decir sobre Vang Vieng cuando lo presento con un titulo como este... No se, es fácil hablar de un sitio como este. Lo primero es, para no deprimir al lector, hablar de las cosas buenas de este sitio.

A unos ciento cincuenta kilómetros de Vientiene se encuentra Vang Vieng. Un pequeño pueblo montañoso de una belleza increíble que poco a poco se ha ido, por razones que explicare mas abajo, en una de las Mallorcas de Laos (mis disculpas a los mallorquines cuando uso su isla para ejemplizar sitios como este). Valles verdes que me recuerdan al norte de España rodean Vang Vieng, con varias cuevas y varias oportunidades para hacer actividades de montaña, como escalar, treking, visitar aldeas rurales y demás.

Los primeros días fueron días frescos y lluviosos. Algo de agradecer, pues habíamos pasado mucho calor en la capital y necesitábamos algo de frío para reponernos del desgaste que produce el calor húmedo de estos países. En los primeros días poco hicimos, Iñaki seguía, y sigue, con sus papers, mientras que yo me dedicaba a contemplar un poco la nada y a dar paseos por el pueblo y sus alrededores. El tercer día de la semana que hemos pasado en Vang Vieng conocimos, en una mini marcha en bicicleta que hicimos, a una chica alemana que todavía sigue con nosotros de viaje. Con ella fuimos hasta una cueva y una piscina natural a pasar el día. Allí conocimos a una pareja de franceses con los que también compartimos algunos días. Con los que estuve escalando un día. Luego tuvimos un día de moto y otro de bici.

Todo esto, estando en Laos puede parecer normal. Las típicas actividades que se hacen en un lugar como este. Pero por desgracia no es así. Por desgracia, como decía antes, Vang Vieng se ha convertido en el LLoret de Mar de Laos. El principal spot turístico de este pueblo no es, como sucede en otros lugares del sur de Laos, la naturaleza. Su principal spot turístico es un desagradable cosa llamada el Tubing. Una mierda donde los blanquitos se suben a un donnut inchable y se tiran al río para emborracharse en los bares que hay en la orilla del río. No critico el hecho de que la gente se ponga fina, alguien como yo no puede hacer eso si no es demostrando un cinismo de lo mas rastrero. El problema es el de siempre, un problema bien conocido en España, un grupo de gente que acude en masa a hacer algo que es totalmente destructivo no solo para el medio ambiente, un precioso río que día tras día se llena de residuos plásticos, sino también para la cultural local. Occidentales borrachos y ruidosos, que sin ningún respeto por la enorme diferencia cultural que se da entre nosotros y ellos, caminando por el pueblo como si fuese suyo. Un pueblo que ha sucumbido a la ansia por el dinero rápido y un boom inmobiliario. Una pena, porque esta claro que esta gente tiene que tener una oportunidad par prosperar y el dinero rápido suele ser la vía mas corta para prosperar. Pero, una vez más, el problema es que los negocios que empiezan a florecer por Vang Vieng, en su mayoría, no pertenecen a gente de Laos. En su mayoría pertenecen a capital extranjero proveniente de Tailandia, expertos en hacer dinero del turismo más destructivo, y de China, expertos en hacer dinero de donde sea. Todo un panorama para la gente de Laos que, como me explicaba un chico de Laos que ha montado una ONG para ayudar a las minorías étnicas, ven como el precio del suelo y de las cosas básicas crece al mismo tiempo que sus salarios siguen estancados en lo que en occidente llamaríamos esclavitud. Lo peor de todo es ver la irresponsabilidad de jóvenes blanquitos correteando por la calle, ahora que están lejos de sus papas, como si nada de lo que esta en los alrededor de Vang Vieng fuese con ellos. Un problema de actitud que me ha hecho sentirme, por primera vez en mi vida, viejo. Viejo y treintañero.

Antes de terminar dos apuntes. Primero uno triste y desagradable y después otro alegre. La pareja de franceses con los que estuve escalando fueron al Tubing a ver el asunto y se compraron unos porros. Para su desagradable sorpresa apareció, como era de esperar, unos policías en busca de dinero blanco. Es decir, cazar a unos blanquitos y conseguir una paga extra para evitar la cárcel. En total fueron trescientos euros cada uno. Nunca he tenido nada que me pudiese meter en ningún problema en el bolsillo. Con esos trescientos euros se puede vivir un mes, y ahora estos chavales se tienen que dar media vuelta y volverse para casa. Además, si lo haces, si quieres comprar porros, puedes comprarte uno solo para evitar problemas de transporte. Pero si sigues haciéndolo, al último sitio al que debes ir es a sitios como este donde montones de policías corruptos están esperándote para que les des su paga extra de verano. Con todo esto lo único que quiero dar es una pequeña advertencia a quien quiera viajar por estos países. En alguno lugares más que otros se puede fumar. Pero cuidado, aquí no dejamos de ser dólares andantes y más para gente hambrienta y para policías corruptos.

Ya para terminar la nota alegre. Una de las cosas que mas me están gustando de Laos es lo agradable y amistosa que suele ser la gente. Un ejemplo de ello es la manera que tienen de decir hola: Sabai-dee (léase en ingles), que al pronunciar la última silaba te obliga a sonreír.