(soledad)
me sacudo la polla contra la nada
la nada que es la imagen que no está
la imagen recurrente de tu cuerpo esta vez
(tedio)
El día está tediosamente nublado
aburrido salgo a pasear con el perro
Volvemos empapados
sábado, 27 de octubre de 2012
martes, 23 de octubre de 2012
ANTIARMONíA
(koan)
alertado por el ruido del árbol
que cae y nadie escucha
salgo de mi ensimismamiento
(haiku)
ya está aquí el frío invierno:
la melancólica brevedad de los días
que pronto oscurecen
(zen)
dos bolas metálicas en una mano
un bolígrafo dormido en la otra
la tarde sucediendo en silencio
(agua)
lluvia silenciosa cae
tierno manto que cubre
la calle que sola se queda
(climb)
arden las manos callosas
al deslizarse transversalmente por la piedra
pretendiendo una aventura del presente
alertado por el ruido del árbol
que cae y nadie escucha
salgo de mi ensimismamiento
(haiku)
ya está aquí el frío invierno:
la melancólica brevedad de los días
que pronto oscurecen
(zen)
dos bolas metálicas en una mano
un bolígrafo dormido en la otra
la tarde sucediendo en silencio
(agua)
lluvia silenciosa cae
tierno manto que cubre
la calle que sola se queda
(climb)
arden las manos callosas
al deslizarse transversalmente por la piedra
pretendiendo una aventura del presente
sábado, 20 de octubre de 2012
LLUVIA
Esta noche, esta otra noche que ya termina.
Un ayer para ti, lector. Un ayer que aun es
un todavía para este que camina sin compañía
bajo la lluvia camino de Cibeles,
medio perdido, queriendo perderse más.
La soledad a estas horas de la noche,
un breve dolor que mañana será olvidado.
Ligera punzada de un deseo insatisfecho:
mis manos una vez más no se enredaron
en tu negra cabellera salvaje.
Otra noche, triste final, deriva de un mal día
en que una pequeña flor silvestre
intento cortar su propio tallo queriendo ser libre,
y desprenderse de sus pétalos en un intento
por eliminar el dolor, el dolor de estar vivo.
Nada que merezca ser reproducido.
Nada ni nadie tiene la culpa,
siempre es la misma tristeza,
una tristeza siempre vestida de noche.
Noche que termina cubierta de lluvia.
Un ayer para ti, lector. Un ayer que aun es
un todavía para este que camina sin compañía
bajo la lluvia camino de Cibeles,
medio perdido, queriendo perderse más.
La soledad a estas horas de la noche,
un breve dolor que mañana será olvidado.
Ligera punzada de un deseo insatisfecho:
mis manos una vez más no se enredaron
en tu negra cabellera salvaje.
Otra noche, triste final, deriva de un mal día
en que una pequeña flor silvestre
intento cortar su propio tallo queriendo ser libre,
y desprenderse de sus pétalos en un intento
por eliminar el dolor, el dolor de estar vivo.
Nada que merezca ser reproducido.
Nada ni nadie tiene la culpa,
siempre es la misma tristeza,
una tristeza siempre vestida de noche.
Noche que termina cubierta de lluvia.
domingo, 14 de octubre de 2012
CAMINO DEL ABISMO
Busco por toda la pared
¿dónde está la puerta escondida?
Ramendrakrumar Acharya Chaudhri
Solo, preso del hastío y del delirio
ante otra tarde que se escapa.
La vida es eso, ya lo dije en otra parte,
una sucesión de atardeceres en los que nada pasa,
en los que sólo una sucesión de anécdotas
da sentido al Yo que somos, al Yo que pretendemos ser:
la máscara con la que enfrentamos
nuestro cuerpo al escenario en 3D:
la narrativa de una historia
que nuestras manos nunca escriben.
Son eternas horas de soledad
buscando huellas en la nada.
Son eternas horas de soledad,
para acabar enterrado en la misma nada,
hablando con la pared en blanco del delirio.
Son eternas las horas de soledad
armando el muro en el que caer como ruina
trabando todas las puertas a otro lugar
en la que justificar el Yo que se evade.
sábado, 13 de octubre de 2012
áSPERA FELICIDAD
todo otro es un mundo posible
G. Deleuze
Todo la noche he buscado
la forma, una forma, de articular,
de dar forma,
a la rabia que hierve la sangre,
esa impotencia que no tiene nombre.
Tras la re-ocupación del edificio,
breves instantes de felicidad colectiva,
montones de besos y abrazos
con desconocidos,
gritos y vítores, soñar.
Tras aquello,
la aspereza de la felicidad,
apenas unas pocas horas después
un nuevo desalojo,
con un despliegue policial
de proporciones desmesuradas.
Pero eso no es todo,
no sólo el CSO.
También el edifico telefónica
de plaza españa.
Así va la cosa, por un lado
familias sin recursos,
bibliotecas secuestradas
y más y más puertas tapiadas,
al otro hombres de azul,
mercenarios del capital
dando la cara por aquellos
que no se muestran, aquellos
que siempre se ocultan.
Nos quitaran los sueños, pero nunca
la capacidad de soñar.
Podrán tensar las cadenas, pero nunca
el deseo de romperlas.
Siempre seremos
el fango que venga a enturbiar
su cristalino caudal.
martes, 9 de octubre de 2012
INFANCIA
Se nos olvida.
Se nos olvido hace tiempo
la luz de la mañana tras la bruma.
Bruma que no sé
si viene a mis ojos
si está tras ellos.
La luz persiste.
Escondida en la memoria.
Viva dando vida a todo lo que se olvida.
Cada día, un nuevo juego.
Cada día, un mundo nuevo.
Cada día, otro y otro día.
Se nos olvido hace tiempo
la luz de la mañana tras la bruma.
Bruma que no sé
si viene a mis ojos
si está tras ellos.
La luz persiste.
Escondida en la memoria.
Viva dando vida a todo lo que se olvida.
Cada día, un nuevo juego.
Cada día, un mundo nuevo.
Cada día, otro y otro día.
lunes, 8 de octubre de 2012
LOS MALOS POEMAS
Cae la tarde,
una tarde en la que
los malos poemas
se escriben solos
como incesante lluvia,
malos poemas
que nada quieren saber
de la rima y el estilo,
malos poemas
que sólo quieren hacer
artificio
del tiempo que se escapa.
Cae la tarde,
una tarde de otoño
en la que nada hay por hacer
más que seguir
a los malos poemas
que se escriben solos
cayendo
como las hojas de un árbol caduco.
Cae la tarde.
Solo, acompañado por el viento,
viendo un sol mudo
descender
tras el horizonte.
una tarde en la que
los malos poemas
se escriben solos
como incesante lluvia,
malos poemas
que nada quieren saber
de la rima y el estilo,
malos poemas
que sólo quieren hacer
artificio
del tiempo que se escapa.
Cae la tarde,
una tarde de otoño
en la que nada hay por hacer
más que seguir
a los malos poemas
que se escriben solos
cayendo
como las hojas de un árbol caduco.
Cae la tarde.
Solo, acompañado por el viento,
viendo un sol mudo
descender
tras el horizonte.
jueves, 27 de septiembre de 2012
CAFé
en un vaso de cristal
si es posible
a media tarde
con un cigarrillo
entre los dedos
en silencio
viendo el calmo
horizonte
con un libro de poesía
cerrado en la mano
si es posible
a media tarde
con un cigarrillo
entre los dedos
en silencio
viendo el calmo
horizonte
con un libro de poesía
cerrado en la mano
miércoles, 26 de septiembre de 2012
25-S, MADRID CIUDAD TOMADA
(plaza españa, 17h)
Madrid,
ciudad tomada.
Hombres de azul en las calles,
hombres de negro en los despachos.
Dos colores. Los dos
a un mismo servicio.
El imperio del capital,
enseñando sus blancos dientes.
(avanzamos)
De plaza españa,
la Gran Vía,
Callao,
Sol, recordar un sueño,
Cibeles,
hasta Neptuno.
Por todas partes
Madrid
ciudad tomada:
la alegría a un lado,
la tristeza del azul al otro.
(tumulto 21h)
En Neptuno
canciones,
cánticos revolucionarios,
las consignas del cambio.
Algo sucede.
Carreras.
Piedras contra pelotas de goma.
Soldados uniformados contra pechos descubiertos.
No sé que ha sucedido,
nunca lo sabremos.
Mañana los medios,
nos darán su versión de lo sucedido.
(Neptuno 22h)
Hace unos minutos
nos hemos separado.
Las carreras,
nos han distanciado.
En Neptuno, unos pocos
cantando.
En Sol, en Atocha
no sé que está pasando.
Ya no se escuchan
los sonidos de los disturbios.
Mañana los medios
nos darán sus versión
manipulada.
(nada más 23h)
Esto ha terminado.
Madrid
ciudad tomada.
En Neptuno, más
policías que manifestantes.
Ahora es un tira y afloja.
Ellos aguantan. Somos pocos,
y estamos cansados. Poco a poco
nos iremos marchando,
unos pocos intentan resistir,
más tarde serán desalojados.
Por la lluvia o por los agentes
uniformados.
Mañana los medios
darán su versión manipulada.
Otra vez, ellos también,
al servicio del capital.
Madrid,
ciudad tomada.
Hombres de azul en las calles,
hombres de negro en los despachos.
Dos colores. Los dos
a un mismo servicio.
El imperio del capital,
enseñando sus blancos dientes.
(avanzamos)
De plaza españa,
la Gran Vía,
Callao,
Sol, recordar un sueño,
Cibeles,
hasta Neptuno.
Por todas partes
Madrid
ciudad tomada:
la alegría a un lado,
la tristeza del azul al otro.
(tumulto 21h)
En Neptuno
canciones,
cánticos revolucionarios,
las consignas del cambio.
Algo sucede.
Carreras.
Piedras contra pelotas de goma.
Soldados uniformados contra pechos descubiertos.
No sé que ha sucedido,
nunca lo sabremos.
Mañana los medios,
nos darán su versión de lo sucedido.
(Neptuno 22h)
Hace unos minutos
nos hemos separado.
Las carreras,
nos han distanciado.
En Neptuno, unos pocos
cantando.
En Sol, en Atocha
no sé que está pasando.
Ya no se escuchan
los sonidos de los disturbios.
Mañana los medios
nos darán sus versión
manipulada.
(nada más 23h)
Esto ha terminado.
Madrid
ciudad tomada.
En Neptuno, más
policías que manifestantes.
Ahora es un tira y afloja.
Ellos aguantan. Somos pocos,
y estamos cansados. Poco a poco
nos iremos marchando,
unos pocos intentan resistir,
más tarde serán desalojados.
Por la lluvia o por los agentes
uniformados.
Mañana los medios
darán su versión manipulada.
Otra vez, ellos también,
al servicio del capital.
viernes, 21 de septiembre de 2012
POR LA NOCHE
me preguntas,
2 a.m. Cibeles, a la espera de un búho,
qué haces, qué es lo que haces con tu vida
yo, ciertamente confundido ante tal pregunta,
no respondo nada, te miro a los ojos, lo pienso y digo
en verdad no hago nada, nada productivo
leer, beber, pasear con el perro, algo de escalada urbana
y, lo pienso antes de decirlo, también a veces
juego a ser poeta.
2 a.m. Cibeles, a la espera de un búho,
qué haces, qué es lo que haces con tu vida
yo, ciertamente confundido ante tal pregunta,
no respondo nada, te miro a los ojos, lo pienso y digo
en verdad no hago nada, nada productivo
leer, beber, pasear con el perro, algo de escalada urbana
y, lo pienso antes de decirlo, también a veces
juego a ser poeta.
miércoles, 19 de septiembre de 2012
HOY
dedicado a los compañeros del
CSO Casablanca de Madrid
Hoy los perros han venido a la puerta
Hoy los que ni siquiera merecen llamarse perros han venido a tapiar la puerta, la puerta de todos
Hoy, día triste, día de sueños rotos, muere un sueño y nace otro
Hoy, mis palabras no tienen poética
Hoy, mis palabras son de rabia no contenida
Hoy, el Capital, una vez más, nos ha mostrado su cara
Hoy, una vez más, nos dan la razón para luchar
Hoy, no sé, no sé qué hacer, qué decir. Soy todo sentimiento apaleado
Hoy no sé, no sé más que el 25- S algo tiene que pasar
Hoy no muero,
Hoy renazco del poema a la página, de la página a la calle, de la calle al grito
Hoy y siempre, muchas voces y un solo grito
jueves, 13 de septiembre de 2012
HENCHIRSE
De la imagen
el poema
deslizándose por la página
hacia el margen inferior
que marca no
un fin
sino otro comienzo
De la imagen
la palabra
que nada dice, que de nada da muestra
que tan sólo se muestra desnuda
sin velo alguno
que la defina
a la imagen
y a su palabra
De la palabra
la voz
que la pronuncia, el aullido
henchido
en el poema
De la palabra
su muerte
desvelada voz en grito
ante la nada
que el poema
aproxima
lunes, 10 de septiembre de 2012
NEOBUCóLICO
cerca estoy ya de donde sopla el viento
Leopoldo María Panero
Todos los días, en el momento que
empieza a caer la tarde,
salgo a pasear con el perro por el
barrio nuevo.
Camino con una expectante devoción
por estas grandes relucientes avenidas,
fruto de la especulación.
Sus calles vacías, hacen del barrio
nuevo, un barrio
sin apenas vecinos. Los pocos
permanecen encerrados
en sus grandes urbanizaciones,
temerosos, quizás, de nosotros
los vecinos de siempre, los del barrio
antiguo.
No hay ruido, apenas cuatro coches
circulan sin prisas.
Una calma inédita, en estos tiempos de
estrés urbano.
Es como pasear por el monte por
senderos de asfalto
que han venido a cubrir vetustos
páramos
antes ocupados por gitanos y duendes
desheredados.
Hay un extraño placer en todo esto,
sentarse en la nada, rodeado de
esqueletos de hormigón,
y escribir un ¿poema?
Aquí el viento nada tiene que
llevarse.
Todo es ausencia.
domingo, 9 de septiembre de 2012
ESPEJO
Los días pasan sin ser nombrados
y yo me oculto en un silencio
con la única compañía del murmullo
urbano
que llega a mi ventana.
Las palabras, cayendo de mis ojos
hasta que son en la pantalla.
Qué dirán de mí,
los que de este cuerpo nada saben.
Qué dirán de este que ante la pared
habla,
los que nunca me vieron llegar
desde el otro lado, el lado que no
existe.
Las palabras, cayendo de mis ojos
hasta dar con el ¿poema?, el espejo
donde nada es, donde todo es imaginado
por una luz reflectada.
viernes, 7 de septiembre de 2012
jueves, 6 de septiembre de 2012
GENERACIóN, ¿QUé GENERACIóN?
Soy de una generación
que no es una generación.
Quisimos pertenecer a mil y un grupo
distinto,
siempre distinto, eso era
lo importante: ser diferentes.
Y en esa búsqueda de la diferencia
no formamos parte de ningún grupo
más que en la estética.
Crecimos en la abundancia de nadas,
lo tuvimos todo
y nadie supo enseñarnos
lo que era la carencia.
Nos caímos demasiado tarde del nido,
y ahora no queremos crecer.
Por lo menos
de ese modo que ahora
tratan de imponernos.
Creímos tocar la inmortalidad con cada
raya
y no supimos ver
el túnel negro en el que
lentamente, paso a paso, raya a raya,
íbamos introduciendo a nuestro
malogrado cuerpo.
Y ahora perdidos en la pesadilla de
nuestros progenitores
dejamos que el tiempo se escape
sin querer saber nada sobre
revoluciones.
Y ahora, desde el pozo,
pozo igual de negro que aquel túnel,
de nuestra eterna desidia
ni siquiera sabemos cómo hemos de
estar
en este ahora que no acaba.
Nacimos en los ochenta.
Crecimos en los noventa. Allí
nos fumamos nuestros primeros porros, y
nos bebimos nuestros primeros
kalimotxos.
Con el nuevo milenio nos pusimos de
vuelta y media.
Y ahora, en esta nueva década
nada hace
que seamos capaces de romper
las cadenas que a esto nos aferran.
martes, 4 de septiembre de 2012
TODO ESTO
intento no pensar
intento no luchar por encontrar un sentido
a todo esto
intento dejarme llevar
no forzar la máquina
fluir
qué importa no tener trabajo
qué importa no tener dinero
intento verle el lado bueno a la vida
no sufrir
gozar con la nada que tengo
intento no pensar en la felicidad
intento no pensar en la libertad
intento vivir en cada atardecer
intento no soñar
intento tan sólo estar
todo esto
lo intento una y otra vez
y algunas veces
lo consigo
intento no luchar por encontrar un sentido
a todo esto
intento dejarme llevar
no forzar la máquina
fluir
qué importa no tener trabajo
qué importa no tener dinero
intento verle el lado bueno a la vida
no sufrir
gozar con la nada que tengo
intento no pensar en la felicidad
intento no pensar en la libertad
intento vivir en cada atardecer
intento no soñar
intento tan sólo estar
todo esto
lo intento una y otra vez
y algunas veces
lo consigo
sábado, 1 de septiembre de 2012
FLASHBACK
a veces
la belleza reside con más fuerza
en las cosas
aparentemente
más feas
a veces
la belleza no tiene porque ser una
bonita postal
para llevarse a casa
a veces
la belleza no es algo que se tenga que
asociar
a un síndrome de stendhal
ni nada parecido
a veces
la belleza más preciada que nunca
puedas observar
está oculta en el interior de las
personas
especialmente
de los que no tienen nada
de aquellos que no tienen nada de lo
que alardear
de aquellos que lo único que tienen
es una sonrisa de dientes picados
además
estas personas
nunca te piden nada
si acaso un poco de tiempo
para conversar
viernes, 31 de agosto de 2012
UN REGALO PARA EL MUNDO
para iván
para que nunca seas
tan pesimista como yo
despierto con el sonido de un
teléfono lleno de reproches
…
un café rápido
la cara de impaciencia del perro
incita a la urgencia
la cara de impaciencia del perro
incita a la urgencia
…
entre vagabundos que se desperezan de
sus duras camas
yonkis saliendo y entrando de atestadas
kundas
y jubilados entretenidos en suaves
ejercicios gimnásticos
paseamos a los perros
mientras que otros corren, huyen hacia
delante
sin tener ningún lugar a donde ir
…
no hay trabajo
no hay nada más que hacer
leer y acumular lecturas
escribir ¿poemas?
…
el día, lentamente, se ira yendo
sin nada que temer por lo que en él
suceda
porros, café, más paseos con el perro
y el mundo de chuck palahniuk
abriéndose ante mis ojos
…
y lejos
en una isla
un regalo para el mundo
acaba de nacer
jueves, 30 de agosto de 2012
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