Y EN TUS OJOS LA NOCHE SE HACíA MáS NOCHE

Descubro, con los ojos ciegos, el camino que a ti me conduce. Las señales estaban ahora tan claras como lo estarán más adelante, nada hará que eso cambie. Pero el tiempo sigue y yo me alejo, los minutos siguen sumando horas en el reloj y las horas días en el calendario y yo me alejo. Será el miedo, ese irracional miedo que tengo en torno a las certezas, en torno a lo que se muestra incuestionable. Tú te fuiste como, después de ti, otras muchas también se fueron, se fueron todas ellas como sí siguiesen tus pasos. En pocos días, semanas, meses, tal vez años, seré yo el que marche siguiendo la estela que tú, estrella, dejaste imperturbable en el camino sobre un principio de miradas no olvidadas.

INEM

He pensado en tatuarme mi número de la seguridad social en la frente, quizá algún día se agilicen los trámites que hoy me ocupan. Cuanto menos podré sellar el paro dándole un cabezazo al escritorio de la recepción de la oficina de empleo en la que me han inscrito. De momento, mientras que llegue ese día, estoy atado a un número, un número que me retiene a su vez en una silla sin poder esperar nada más que el vacío que se esconde tras la sucesión de números. Llega un momento que son todos iguales, no hallo diferencias entre los dígitos; llega un momento en que, tras haberme leído un libro de ciento diez páginas y dos veces el periódico, sólo puedo ver píxeles palpitando en el luminoso.

DOLO

No tiene porque haber un nombre, tampoco siento la necesidad de mostrar mi rostro. No existe la intención de demarcar, acotar, limitar en definitiva, esta cierta inventiva en torno a una persona. Cierta, porque en el fondo todo no es más que un robo, otro crimen perfecto donde hago mío lo que no es mío, lo que pertenece a otros que, a su vez, tomaron lo que no era suyo haciéndolo suyo de cara al escaparate. Y es que la creación no es más que la eterna modificación del primer ladrido. Vuelvo la vista atrás, me alejo de la pantalla mientras me pregunto que fue de aquellos cuadernos viejos manchados con tinta a la luz de las velas y, como me sugirieron, le pregunto al Gordo de que coño va todo esto. No dice nada, me mira de reojo mientras bosteza y se estira como en aquel poema. Quizá todo no se más que eso: bostezar entre sueño y sueño.

ENTROPíA

Esta noche no me apetece escribir y, sin embargo, por insomnio, escribo; escribo las mismas banalidades de siempre, las mismas banalidades en las que me doy importancia, las mismas banalidades con las que, sin quererlo, insisto en describir, dándoles una vida que no tienen, todas mis inseguridades: un ser asustado que se esconde en poses que no llegan a ser sinceras, poses que sólo, de pasada, se atreven a mostrar una verdad que no llega a ser cierta.

UNA VEZ MáS

he dejado que pase el tiempo,
he dejado que el viento, y las primeras lluvias,
se lleve las palabras, las mismas palabras de siempre.
Me he alejado, en su ausencia,
en la construcción de un propósito.
Ahora de vuelta a este ahora,
todo gira entorno a un plan nada secreto,
la espera del momento,
esa calma entorno a un nuevo comienzo.

ANSIEDAD

Despertar en la esquizofrenia: un cotidiano no saber que hacer, un no querer hacer nada; por contrapartida, un imperativo sin rostro que me fuerza a buscar un hacer: trabajar, consumir: hacer producto, consumir producto;

al final no ser más que un producto.

saberse el resultado de las condiciones históricas de la producción en las que se ha nacido, crecido, y en las que buscamos reproducirnos: continuamente volver a ser.

un grito interno: el aullido que de las entrañas no puede salir.

LUZ

Vuelve la luz. Ahora, cuando comienza otro invierno
regresa a mí
un tenue palpitar de la esperanza. Una salida. Un, nuevo, comienzo.
Sendero sinuoso por el que abandono la sombra
del abatimiento. Escollo
en el que encalló mi navío. El único
que tengo
que es mi cuerpo.
Y hacia una antigua y conocida
luz
caminando, sin los lastres del miedo y la ansiedad,
me dirijo.

HIPéRBOLE

Acaso, no soy más que un pensamiento nómada. Designio que olvidó su propósito y, entorno a su propia ausencia, quedó varado, blandiéndose en el suelo, como una ficción de agua, en una simulación de profundidad.

RINCóN DE SOLEDAD

El interior de un cuadro pixelado en un instante no detenido: una hoja arrancada del cuaderno planeando sobre el suelo, un disco rallado que repite los mismos compases de la canción, un teclado que no funciona y me devuelve, bolígrafo en mano, al cuaderno, un perro dormido cambiando de postura en el sillón, una rueda de bicicleta pinchada pidiendo una nueva oportunidad, el calor que no consigue detener el tiempo, apenas estirarlo un poco.

FUEGO

Tus ojos, dos bolas de fuego en los que se perdía mi horizonte con cada atardecer; dos bolas de fuego en donde ardían todas las palabras que tenía para pensarte.

ESPLíN

Al cerrarlos, mis ojos recogen la cosecha de los días pasados: los recuerdos permanecen yertos sobre el suelo de mi memoria, como las hojas caídas de un árbol, secándose lentamente entre otros restos tratando de ser otra vez en el polvo.

TARDE EN CALMA

En un tranquilo suceder, las horas pasan sin ser vistas, confundidas entre las melodías de viejas canciones. Mientras tanto, yo me dejo caer sobre el teclado sin saber cuanto tiempo permaneceré en él.
No importa, son sólo unas pocas horas. Porciones de tiempo objetivadas que nada saben del pulso de los corazones.

NADA

Nada. Me han cambiado el escenario. Es uno de esos días que, de repente, sin previo aviso, da la impresión de que todo es distinto, un día en los que te sientes tu mismo -cómo si eso significase algo- pero todo lo demás, sin dejar de resultarte familiar, es distinto. Un desajuste en la cotidianidad.

AMENAZANDO TORMENTA

El cielo se cubre de nubes
anunciando lluvias,
amenazando tormenta.
Un respiro a tanto calor,
una tregua a la sequía
con la que el verano castiga
a los que permanecen
en la ciudad.

[aún así, el cielo
no me traerá lo que deseo:
la humedad que se acumula
entre tus piernas].

TARDE EN SILENCIO

Pertenezco a esos: los que piensan que ya está todo dicho. Le doy vueltas en mi cabeza y busco algo no pronunciado: los recibos de la luz se acumulan en la mesita de la entrada, no les importa su soledad, asumen en silencio su abandono; las plantas gritan en silencio hasta que pierden el color verde de sus hojas, veo sus gritos y les doy su ración de agua. Nada me importa mientras permanezca el silencio de lavadoras viejas y radios mal sintonizadas. Afuera, más silencio. Son las cuatro de la tarde, es verano, hace calor. Un desierto de asfalto con oasis de saldo. Lo que queda: un horizonte plano en el que ejecutar nuestras elecciones. Ya lo dijo Bukowski: poco amor/ o poca vida/ no es tan malo// lo que cuenta/ es observar las paredes/ yo nací para eso.

AGENCIAMIENTO #5 y #6

Hoy son ellas son las que hablan:

sOY LA PERRA MáS PERRA QUE JAMáS NADIE HAYA ABANDONADO.
miriam reyes


...pOR SABER QUE NO HAY CALOR COMO EL QUE QUE ME DISTE AL CORRERTE DENTRO.
ana pérez cañamares

AGENCIAMIENTO #2 y #3

tODOS LOS TéRMINOS QUE ELIJO PARA PENSAR SON PARA MI TéRMINOS EN EL SENTIDO PROPIO DE LA PALABRA: VERDADERAS TERMINACIONES.

antonine artaud


cUANDO UNO ESCRIBE HASTA CONVERTIR LA ESCRITURA EN UN VICIO, LO úNICO QUE HACE ES EXPLORAR. y PARA EXPLORAR HAY QUE IR HASTA EL FONDO. lO PEOR ES QUE UNA VEZ EN EL FONDO ES IMPOSIBLE REGRESAR.

pedro juan gutierrez

LA MáS DULCE DE LAS MENTIRAS

Y todo se acabó.
Al verla de espaldas andando hacia la salida de la estación
mientras mi tren se alejaba,
me di cuenta:
todo iba a terminar,
no íbamos a volver a vernos.
Unas cuantas llamadas de teléfono,
y unas cuantas conversaciones de Messenger,
alargaron el final.
Con el tiempo
nos fuimos cansando de la distancia,
las llamadas de teléfono
y las conversaciones de Messenger
poco a poco
se fueron reduciendo
hasta producirnos incomodidad.

Lo último que escuche de sus labios:
nunca he querido ni querré a nadie
como te he querido a ti.
Yo sabía que era mentira.
La más dulce de las mentiras
que jamás escuché.

AGENCIAMIENTO #1

unas palabras de Henrry Miller extraídas de su libro Hamlet por Deleuze y Guattari en su obra Rizoma.

La mala hierba es la Némesis de los esfuerzos humanos. De todas las existencias imaginarias que prestamos a las plantas, a los animales y a las estrellas, quizá sea la mala hierba la que lleva una vida más sabia. Bien es verdad que la hierba no produce ni flores, ni portaaviones, ni Sermones de la montaña (…) Pero, a fin de cuentas, la hierba siempre tiene la última palabra (…) No hay más salida que la hierba (…) La hierba sólo existe entre los grandes espacios no cultivados. Llena los vacíos. Crece entre, y en medio de otras cosas. La flor es bella, la berza útil, la adormidera nos hace enloquecer. Pero la hierba es desbordamiento, toda una lección moral.

LLORAR

lloro recueros:
la memoria
del noctambulo
que sólo
cuando
está solo,
sabe todo lo
que a perdido;
como tus ojos,
que me miran
y los siento
alejarse en
la noche,
entre sus
sombras

lloro por la vida
perdida
en cada cruce
de miradas,
cuando,
en otras piernas,
aprendo
no necesitar
tenerte cerca.

lloro etílicas alegrías,
estruendosos brindis
que cantan
en el amanecer,
al nuevo mañana,
sin importarles
la resaca.