HUELGA GENERAL

me llegan más libros de los que puedo leer,

y cada uno de ellos

me lleva a otros tantos que tampoco puedo leer,

una acumulación de conocimientos no adquiridos.

así, en este día de huelga general

yo no hago una huelga sindical,

yo, parado vocacional en una indefinible huelga,

tampoco iré a ninguna manifestación.

yo me impongo a mí mismo

mi huelga particular, estilo japones.

hoy me encierro en la soledad sombría

de mi singular apartamiento

para reducir esa lista que crece y crece

e ignoraré

lo que los medios de desinformación masiva

traten de imponerme,

hoy me bañaré de informaciones desfasadas e innecesarias:

el libro de Monelle,

las vidas de santos,

el interludio azul

y novela de ajedrez.

TRES POPS PARA UNA TARDE PRIMAVERAL

Ya está aquí la primavera,

tras el cambio de hora, tardes más largas:

un atardecer más escorado a mi derecha.

Intentando escribir un poema,

Argullol y Mishra: del Ganges al Mediterráneo,

su lectura, me lo impide.

Busco e invento justificaciones

para no bajar al parque, al muro de escalar.

Todas mentiras dichas a mí mismo.

UN BRINDIS

Por el dolor de llamar

a la muerte

de los que se fueron

dejando la presencia

firme

de su recuerdo.

Por el dolor

de ese recuerdo

intangible

que permanece

y del que tan sólo podemos,

confusamente, mediante esbozos,

pensar y escribir.

Por ese dolor que la memoria

insiste

en traernos imágenes del ayer

compartido,

ayeres que nunca fueron

más que imaginados.

Por el dolor que deja la muerte

en los que quedamos

sin conocernos,

sin sabernos;

futuras lágrimas

decantadas

de un cuerpo a otro.

FáCIL

(…)

No, sólo soy

una persona activa.

Desde niño. Puro nervio.

No sé estarme quieto.

(…)

Drogarme, dices. Que va.

Bueno,

tabaco, porros,

alguna cerveza, y

rara vez

alguna rayita.

Casi nada,

antes era mucho peor.

(…)

Si,

hubo una época en mi vida

que me drogaba bastante,

pero nunca estuve

enganchado a nada.

Más o menos, siempre

llevaba el control.

(…)

No en serio.

Mírame sino ahora.

Apenas consumo nada.

Como mucho una o dos veces

al año, y siempre

en ocasiones especiales.

(…)

Simplemente

me canse.

Esa vida

dejo de aportarme cosas.

(…)

Al principio me gustaba,

era un mundo nuevo:

una liberación, conocerse

de otro modo,

nuevos límites, nuevas sensaciones.

(…)

Ya te lo he dicho,

me cansé.

Todo empezó a ser monótono,

demasiado cotidiano.

Sin más me cansé.

(…)

Si,

así de fácil.

UN POEMA VIEJO ENCONTRADO EN UNA DE LAS PáGINAS EN BLANCO DE UN LIBRO DE RIMBAUD

No mereces ser

en ninguno de mis poemas,

más ya lo fuiste,

más ya no lo serás nunca.

Lo fuiste con tus ojos verdes,

mi gata morena:

una porción de memoria

en el recuerdo es

todo lo que eres ahora,

has quedado relegada al olvido

que a veces se recuerda,

y yo en ti

seguro que ni eso,

ni siquiera la insatisfacción

de un buen recuerdo.

Adiós, supongo

que aquí acabo todo.

No he sido más que un juguete, roto,

en tus manos, ignorado.

diciembre 2009

VOLAR

Puede

que no sea más cierto

de aquello que no se recuerda tras una borrachera,

aunque olvidado

no dejar ser vivido, experimentado.

Así en la memoria

me paseo

y no te encuentro;

apenas un destello, a veces,

en medio de un sueño.

Vida vivida, vida olvidada en

las hojas donde se escribe este encierro, otro poema.

Casi muerto en el frío de mi sombra,

siempre bajo mis pies olvidada.

Soy el vuelo incierto de un ave moribunda

fija en el parabrisas de un camión en ruta transcontinental

volando a otro destino.

No me conozco. No reconozco mi vuelo.

Casi muerto arrollado por una inercia, presente y conocida,

ignoro mi destino.

EL OTRO COSTADO

Ahora andando otros caminos,

sigo sin saber el motivo de mi búsqueda,

sigo sin saber a dónde dirigir mis pasos.

Escribo en línea con los renglones

siempre torcidos, aprendiendo, apresando,

la lluvia que cae y oxigena mis palabras,

palabras viejas que abren nuevos senderos

ocultos entre la maleza inservible del camino.

Así es. Sin destino ni objetivo, me dejo llevar

evitando antiguos naufragios. Ahora

prefiero perderme en tu piel, caminar por

el desfiladero de tu costado y caer libremente

entre tus piernas para recoger los frutos de tu amor.

PIEL DE OTRO COSTADO

Trazo versos, andando por ellos

como si fuesen los caminos ocultos

que discurren en mi memoria.

Una vida, la mía, que no siempre fue

bella y hermosa. Muchos callejones

sucios y olvidados en los límites

de la ciudad. En ellos el recuerdo se pierde

en tubos de papel y barcas plateadas

por las que navegué en el negro océano

en el que naufragué una y otra vez

buscando un no sé qué.

Escribo la memoria, ando sobre ella,

y sigo sin saber qué era

aquello que buscaba, aquello sobre

lo que andaba sin saber por qué.

Todo queda en el recuerdo, las huellas

quedaron en el camino y sus senderos.

Ahora todo es distinto, piel de otro costado,

diferentes motivos, distintas búsquedas...

INTENCIóN LíRICA

Dos pájaros de otro mundo, plumaje
verde brillante y con el pico dorado,
me sobrevuelan llenando el promontorio
con su piar atolondrado.

¿Qué dirán de este mundo tan raro
al que volando han llegado?
¿Qué pensarán de este horizonte brumoso,
de esta boina que nos han colocado?

Un mundo de asfalto y humo,
un paraje muerto donde ya apenas llueve,
un descampado yerto que se extiende
por todo el horizonte que alcanzo a ver.

Todo pavimentado, un desierto de hormigón
con algunos oasis, para mí el promontorio
es el mejor, donde los pájaros, algunos locos,
mi perro y yo, vamos a escondernos.

LEYENDO A CERNUDA

I

Soy una cruz vacía que incumple su propósito,

sufro porque no sufro, porque no siento sino interpreto.

Justifico mi caminar, mi intención de ser agua dulce en el mar,

ante las inclemencias del tiempo esperando las primeras nieves.

II

Por las esquinas vagas de los sueños

resurge tu recuerdo oculto en el olvido

acechándome en callejones oscuros

en la noche...

¿Quién eres ahora,

imagen incierta de un pasado incierto,

que vuelves sinuosa a mi encuentro?

III

Vivo un presente olvidado en mis nostalgias,

roto estoy como una nube negra ya llovida,

los recuerdos fluyen en aguas turbias

que yo ya no entiendo.

Proyecto sueños que empiezan de cero

mi vida futura, un camino incierto

que ando con pasos lentos.

No tengo prisa, ni apuros,

entretenido con el recuerdo

voy viendo

todas las bellas cosas

que encuentro en el sendero.

¿ECO POEMA?

damos por asentado

los excesos lumínicos nocturnos

el consumo masivo de plásticos

el transporte privado

el ruido

la necesidad de la energía atómica

el pilotito rojo del televisor

el ordenador siempre encendido 

la excesiva comunicación incomunicativa

los viajes en avión

el consumo diario de carne

los fastfood

la ropa de marca barata

los productos sintéticos

vivir en ciudades

dominguear en el campo

con nuestros plásticos y nuestros coches;

pensamos que no puede haber un mundo mejor,

que este es el mejor de los peores mundos posibles.

¿Hasta cuando? 

Hasta que, como dijo un jefe mal llamado indio:

nos demos cuenta que 

ni el dinero

ni el plástico 

ni el humo de los coches y las fábricas

ni todo lo demás

se pueden comer.

Así somos, 

así moriremos, 

así

sin solución, 

nos extinguiremos...

la vida por supuesto

seguirá.

FíN DE SEMANA DE INVIERNO

Tres amigos de siempre

y dos nuevas incorporaciones:

tú, mi niña de ojos pardos, y ella

acompañando a uno de los otros.

Todos entorno a una sobremesa,

los momentos de silencio no incomodan,

se rellenan con astuta calma,

bastan miradas y risas:

poco nuevo hay que decir

que no sea uno de esos

remontes nostálgicos

que este pueblo

nos trae a la memoria.

La panza bien llena por la pitanza

asada en la barbacoa, las piernas

cansadas por el paseo campero

y la cabeza viajera de tanto porro.

¿Qué más se puede pedir

para pasar un buen fin de semana

de invierno?

POP PREPRIMAVERAL

El atardecer cuando se acerca la primavera

cada día unos minutos más tarde

cada día unos centímetros más a la derecha

SER: ANTES-DURANTE-DESPUéS

Al principio, antes de él, no era nada. Yo, no era. Nada. Ni siquiera era un principio. Tampoco un proyecto. Era nada, pura página en blanco. Un vacío. Algo por hacer, por ser...

Durante es el ahora, lo que esta sucediendo, pasando, lo que me da forma, lo que se contará de mí, una futura narrativa, una historia por contar. Difícil es, ya lo decía Gombrowicz, contar algo, ese algo que somos, que estamos siendo, lo que nos sucede, a lo que sucedemos, transmitir el ahora en el momento justo de estar siendo. El ahora, el durante, es lo que se vive sin poder decir nada de él.

El después. Ahora que ya termino todo, ahora que el suceso, lo que sucedía en el durante, ha terminado definitivamente, no soy más que memoria. Data inservible, acumulación, almacenaje de recuerdos que serán olvidados y reinventados. La memoria algo que fue y ya no es. Historia, narrativa, pura literatura de ficción. Un final.

EN UN DOCUMENTAL, DESPUéS DE COMER

inmerso

en el sopor propio de después de comer

un documental me dice

con una detalla explicación científica

que todo está conectado,

todos los átomos de todas las moléculas

que componen crean eso que llamamos vida

están unidas por unos hilos

que no podemos percibir

debido a las cualidades de nuestros sentidos.

si esto es así:

el hilo invisible que me une a ti

es el mismo hilo que me une a todo lo demás,

si, como dice el documental, somos lo que comemos,

lo que ingerimos,

yo soy tú, pues tú

eres mi alimento favorito:

de ti me nutro, eres mi alimento,

el aire que llena mis pulmones,

la sustancia que me da la vida;

tus átomos en mis átomos

formando una nueva molécula.

entre estas divagaciones, me duermo...

SER/ESTAR: TO BE

una aspiración: ser roca

ser impasible ante la vida

ser la vida, más que el tiempo

que la recorre,

ser por encima del tiempo

ser edificio

ser muchas vidas

ser el amor y el odio

ser cada una de ellas

y todas ellas

ser el todo

estar siendo

estar perpetuo, impasible

al paso de los días

que pasan haciendo tiempo

en el tiempo

estar

ser no más que roca

piedra en el camino

FRAGMENTOS DE OTRO ATARDECER: ESA CALMA INéDITA

hay una calma inédita

una calma que procede y se posterga

en el durante y el después

de cada atardecer...

un verso que se pierde

en la contemplación de unos ojos, ahora pardos

en esa mirada ausente

que trata de sostener en un abrazo

el vacío del que se llena...

fantasmas, imaginario colectivo,

el lugar que ocupa el deseo equivoco,

el deseo de un objeto, la ilusión de no ser

si no objeto...

sentarme a mirar,

escribir, perder la lenta caída

de otro día que felizmente se va...

adiós día

que ya te vas

que ya nos entregas a la noche

en esta calma inédita

ese poema que día tras día

otra vez

otra vez nuevo

cada día distinto

siendo lo mismo

poesía de cada tarde aquí y allí

allí donde ahora amanece

el mismo lugar

esta tierra moribunda

que a todos nos verá morir...

LA COSTUMBRE

cuanto más te veo,

cuando te veo,

menos te veo;

cuanto menos te veo,

cuando, por fin, te veo,

mucho más es lo que te veo;

si mucho te veo, digo,

poco amor, poca ilusión, poco deseo,

todo rutina en cuanto te veo;

si poco te veo, digo,

todo amor, todo ilusión, todo deseo,

nada mejor en cuanto te veo;

LEYENDO A RABINDRANATH T. TAGORE AL CAER LA TARDE EN UNA ALAMEDA

Oh el silencio, en esta soleada tarde ausente de lirismos

la única pretensión es la nada,

me basta con la contemplación muda de este día que se apaga

aquí, en el promontorio, donde el canto de unos pajarillos, me acompañan.

Las ofrendas de Rabindranath han guiado parte del trayecto al infierno de lo real

donde las ilusiones se tornan en viajes de ida y vuelta,

pues si ti, no hay regreso; sin ti, aurora, el sentido no tiene esperanza

y el frío viento de invierno suave sopla sobre mi rostro y lo limpia.

EL SECRETO DE LA VIDA

Eyacular

en eso consiste todo misterio

Eyacular

sobre un rostro

sobre un vientre

en la misma piel de quien te mira

satisfecha

o dentro

tan adentro

donde se llegue

donde a uno le dejen

donde uno pueda

Eyacular, correrse

siempre, tras de ti

siempre, sobre ti