AFTERWORK #7

llego a casa, tarde, muy tarde
completamente a deshora
el cuerpo reventado, la cabeza fundida
nada en que pensar
un silencio robótico, mecánico, nada más
ya de noche, ya el cielo gris tornando en negro
qué queda, poca cosa
un par de porros, y televisión
apenas tiempo para improvisar otro ¿poema?
y millones de personas desean esta vida que yo tengo ahora
por qué, quién lo entiende
trabajar ocho horas al día, cinco días a la semana
una vida de mierda que se pierde en cada jornada
una historia sin argumento que trata de ser
un instante que se pierde
el resto que queda tras cada atardecer

ESCALAR #2

puede que
a pesar de todas las predicciones
las que tú y tus amigos no habéis querido ni escuchar
te hallas encontrado un esplendido día soleado
hasta el punto que te has ido quitando
todas las capas de ropa hasta quedarte sin camiseta
pero no has sido capaz de desarrollar todo tu potencial
es lo que tiene, la montaña, este deporte
línea de fuga a la que te has subido para escapar de todo lo demás
no siempre te da lo que tú quieres
es lo que tiene
verte incapaz de ascender
blouqueado
ante tu miedo
ante todas las mierdas que rondan por tu cabeza
incapaz de concentrarte
hacer bien, lo que bien sabes hacer
tu pasado, ese pasado del que quieres huir
ese pasado de noches sin fin
eternos amaneceres
mañaneos en tugurios sin nombre
rodeado de gente sin nombre
ese pasado llamando a tu puerta, queriendo volver
un mal día lo tiene cualquiera, te dices
para no caer
mañana empieza otra semana, otro lunes
y tras ella, la pronta primavera
mil días en los que escalar, mil días en los que ver caer el sol
tras el horizonte mientras improvisas otro ¿poema?

NOSTALGIA

antes, hace apenas un año
el tiempo se extendía por toda mi pobreza
mi insuficiencia económica
otorgaba un tiempo lleno de posibilidades
todos los días: un lunes al sol
ahora, con trabajo, con dinero
el tiempo se ha reducido a un par de días
en los que lo pendiente
se acumula y no alcanza
mil y una manera de decir lo mismo
palabras al viento
¿poemas? improvisados a deshora
la noche que pronta llega
las horas que marchan tras sueños pospuestos

AFTERWORK #6

escribir como forma de oración

Franz Kafka

pasan los días, pasan y la rutina no se asienta mas que
en un mecanismo forzado que apenas se asume
mientras, el país sigue recto camino del abismo
corruptelas franquiciadas:
la fotografía del elemento, peineta al aire recorre los diarios
el país, españa: la preciada piel del toro
el país, españa: país de poetas y otros vagos
hacemos gala de nuestra incultura, del racismo clasista
no queremos que nos nadie quite nuestro puesto de parias
fútbol, toros y vidas de otros, para qué más
pasan los días, pasan entre atardeceres
y malos ¿poemas? que se improvisan a la vuelta del trabajo
hasta que llega el fin de semana: un suspiro, un sprint
por alcanzar todas las cumbres que no alcanza
la contemplación de un tiempo que tampoco alcanza
silencio y sombras, rezos contra la pared:
gritar palabras, y que nadie las escuche
mensajes fragmentados que nada dicen
hasta que cae el sol, y con él ¿el poema?
la sombra de la duda: ver la lluvia caer
prever un final de semana lleno de encierros, lecturas pospuestas
y, por no saber decir que no borracheras silenciosas
en las que en otro amanecer nos hará volover solos a casa
con la mente puesta en los talones
y la esperanza arrojada ante otra semana de curro

ESCALAR

antes de llegar, el cuerpo nervioso
ya siente lo que se le viene encima
se prepara: las manos palpitan, la sangre
empieza a concentrarse en los puntos claves
hoy puede ser un gran día
o no
también puede ser un día lleno de decepciones
eso es algo que nunca se sabe
eso es algo que no importa
ni como se empiece, ni como se acabe
lo que cuenta es el transito y la compañía
un grupo de amigos que buscan la aventura
entre exitos y fracasos pasan las horas
y antes de que el día se desvanezca
el cuerpo cansado pide un último pegue
tras la extenuación, de mis dedos ya solo
el humo de un porro
mientras observo como se va el sol
tras el horizonte

KAFKA

Soñé que la  tierra se acababa. Y que el único ser humano

que contemplaba el final era Kafka.

Roberto Bolaño

también yo deseo ser indio
y también mis aspiraciones se vienen abajo
tras cada día de trabajo
sepultadas en el proceso de realidad
mantenido y creado por entes y fuerzas tan despersonalizadas
que escapan a mi comprensión
nací simio, y aunque domesticado, intento seguir siéndolo
ante la academia fracasé
desperdicié la posibilidad de certificar mis conocimientos
y ser como ellos, no importa
no quiero sus titulaciones
no quiero terminar mi vida como K, enfermo de nada
sepultado por un edipo tan grande que Todo lo abarcaba
no, prefiero deslizarme sobre paredes de roca
y disfrutar de una continuada perdida de  tiempo
tiempo que se desvanece entre atardeceres
mientras improviso malos ¿poemas?
¿poemas? que nadie lee
pero la realidad en la que nos han condenado a vivir
aunque no queramos, diariamente nos somete
nos domestica, y nos convierte en eso: un yo soy
auquello que, con redundante orgullo, algunos llaman humanos
seres grises, seres de traje y corbata como símbolo
ah!, la vida, tan simple y maravillosa
tan enredada en un enredo de papeles y permisos
títulos, nombres y ficciones
malditos cabrones!
aunque, al final, consigáis arrancarme mi adn simiesco
nunca lograréis
que deje de intentar convertirme en un indio nómada

AFTERWORK #5

al llegar a casa, lo primero
un porro, un buen y cargado porro
mi gran amigo P. me suministra
tranquilamente, calada a calada
se van olvidando los insignificantes sucesos del día
ahora, las cosas se ven de otro modo
qué le den por culo a mi jefe y sus gilipolleces
yo tengo un porro humeando en la mano
y el muro espera que camine sobre él con pies y manos
la jornada laboral de 8 a 17, ni un minuto más
después todo lo demás, lo ya dicho
los ¿poemas? que se improvisan como se puede
y la vida, la lenta vida que sucede entre atardeceres

DOMINGO

7am, nada justifica que esté despierto excepto
el perfecto engranaje de las piezas de esta maquinaria que soy
tras el dormir poco menos de ocho horas
y el cuerpo recuperado tras un dura jornada de escalada conquense
nada hay en la cama, excepto una pereza que ya no poseo
así es, totalmente domesticado por la rutina laboral
mi cuerpo responde a unos precisos horarios de sueño
que me tienen este domingo de febrero antes de que amanezca
improvisando otro ¿poema?
en el exterior, allí donde la vida sucede
un silencio de domingo domina las calles vacías
algunos salen con sus perros, otros vuelven con sus pedos
y yo, uno más, permanezco a la espera del sol
para empezar con las actividades programadas:
unas cañas en el centro con los amigos, y alguna pequeña compra
algún capricho innecesario que me de ese punto de falsa felicidad
día de transición, día muerto en la nada
en el que dejarse llevar hacia la misma nada
un domingo agnóstico donde ser, como cualquier otro día
un autómata cuasi perfecto de funciones programadas

ENTRE ATARDECERES

entre atardeceres se van sucediendo mis días
entre atardeceres, y jornadas de trabajo mal pagadas
evitar caer en el error de dar las gracias:
a pesar de haber estado en el paro un año y medio
a pesar de los seis millones de parados
no se puede dar las gracias por una nomina de ochocientos euros
es obligación seguir, al menos, quejándose
ser consciente de la situación, tu situación, la situación:
terrible bajada de los salarios y un incremento de la carga laboral
empresarios arrogantes que saben que detrás de de ti
miles de personas dispuestas a lo tú no estás
mentiras, mentiras que se emiten, mass-media, día a día
y mientras tanto, cada uno, quién las tenga, con sus líneas de fuga:
malos ¿poemas? que se improvisan tras una jornada de trabajo
drogas
sexo despersonalizado en parques oscuros
carreras en círculo
paseos
vidas ficcionadas
palabras que no existen
sueños con largos viajes a mundos idealizados
o notar como se desprende la piel de los dedos
en cada agarre, tras cada fallido lance
no importa, entre atardeceres, la vida sigue su curso

AFTERWORK #4

hay gente de campo que se comporta

como si viviese en la ciudad, y

hay gente de ciudad que se comporta

como si viviese en el campo

diariamente

mis aspiraciones tienden lejanas

al horizonte

allí donde una pequeñas montañas

apenas dos mil y poco metros de altitud

pero siempre ni su altura ni su volumen

impiden que pueda ver más lejos

para improvisar otro ¿poema?

y no decir nada

un tono monocromo cubre el espectro

y el día a día es un solo día

el sol estira su horas de despedida

se alargan las horas de luz

aumenta la esperanza de rentabilizar la jornada

aunque siempre acabe haciendo lo mismo:

un par de horas en el muro

un repaso a las lecturas acumuladas y

un paseo con el perro

mañana a las 7am volverá a sonar el despertador

ENERO

después de un año y medio sin dar ni palo
un año y medio, veinticuatro horas al día
todas esas horas ocupadas en mi voluntad
ahora, eso, ya se sabe, ha cambiado
ahora, de lunes a viernes, diez horas al día
siervo de una empresa
entregando mi tiempo a cambio de unas monedas
antes el tiempo pasaba sin darme cuenta
ahora le rasco las horas al día para hacer un poco de algo
hasta que llega el sábado por la mañana
y por dos insípidos días, todo vuelve a ser como antes
deambular en la nada, en mi preciada nada
dos días en los que gestionar esa nada
lento pasa el tiempo, hasta la llegada del fin de semana
en el que el tiempo desaparece en un parpadeo
entre gratos mensajes que dan las gracias por mis ¿poemas?
la ilusión por seguir escribiendo, cobra un nuevo sentido
la lluvia se quedo en la cordillera
el horizonte nublado por el momento no llego a la ciudad
y un largo paseo con el perro espera
la finalización del ¿poema?
luego, lo que tenga que venir vendrá, lo que sea
nada hará de estos dos insípidos días, un tormento
no podemos, los que como yo, no tenemos otra cosa
permitir, la ansiedad y el desasosiego, es un error
errar en este tiempo dado es el regalo
en el que perderse en la búsqueda de lo que sea:
lecturas pospuestas, tener la oportunidad de encontrar
unas piernas, besos y caricias
en los que olvidar el tormento recuperado
del trabajador manual descualificado

AFTERWORK #3

la vida continua, se asume

cada día, una nueva historia de la que saldremos ilesos 

o quizá no, quién sabe

da igual, al fin y al cabo es lo que ahí:

la única oportunidad que tenemos para lo que sea

no hay más vida que esta

y la tuya puede ser una putada, una historia kafkiana

o no, quizá, vivas en el mejor de los paraísos

o como yo

simplemente vivas una vida plana:

trabajo, ocio, descanso; poco más

da igual, ya lo he dicho muchas veces

la vida es una sucesión de atardeceres

y yo nací para ser observado por ellos

o era al revés

otro día que se va mientras improviso otro ¿poema?

poco le queda

un porro paseando al perro, cenar 

y dejarse dormir en el sofá

una vida plana, sin color ni emociones

a la espera de otros dos insípidos días

mirando el horizonte montañoso de madrid

deseando que las nubes pasen de largo

y que no descarguen la necesaria lluvia

hasta el domingo por la noche

DOMINGO POR LA NOCHE

todos los hábitos adquiridos

los buenos y los malos

durante mi reciente época desempleado

un año y medio sin dar ni palo

van diluyéndose

en el esplín del trabajador no cualificado

la pereza constante

de quién regresa diariamente a casa

con el cuerpo dolorido

y la cabeza neutralizada

estos dos insípidos días del fin de semana

apenas pueden abarcar

la búsqueda del consuelo femenino

la necesidad del calor de los buenos amigos

los paseos sin rumbo con el perro

las paredes de roca que no esperan

las lecturas pospuestas

el escaso tiempo que le dedico a la familia

y, algo, muy poco

para la improvisación de otro ¿poema?

LARGO PROVECHO DíA

escalar para mí tiene el valor añadido 

de no servir para nada

Enrri de Luca

a las 8am desisto y salgo de la cama
hoy no trabajo, es sábado, un esplendido soleado sábado
me espera una jornada bloquera con nuevos amigos
y una despedida de un viejo querido amigo
sin prisa todo ira sucediendo
desayuno: dos tostadas de tomate, café y zumo de naranja
saco al perro, una hora paseando por el solitario parque
nadie, apenas un par de duendes y algún jubilado con insomnio
luego partimos para el escorial a la silla de felipe ii
poco a poco el día va pasando, se va yendo
junto con las huellas dactilares que también van desapareciendo
y lo que era una tranquila tarde de escalada en el campo
se transforma en un incomodo bullicio
con la aparición de un enorme grupo de escaladores
el monte no es mío, no me pertenece
pero si por mi fuese limitaría estas cosas
la tranquilidad silenciosa se convierte en otra cosa
veinte personas al rededor de un par de bloques
gritos que me incomodan
marchamos a otro sector en busca de un poco de silencio
por el camino,  una conversación interesante con un nuevo amigo
siempre niños, siempre la posibilidad de conocer, de sorprenderse
los últimos dos pegues dejan escaladores satisfechos
cae la tarde, las cumbres nevadas tornan en profundos violetas
dejando una enorme luna llena y unas cervezas para despedir el día
ahora otra cosa, ahora en el centro de madrid
la despedida de un amigo que se va
la triste diáspora de cerebros que huyen buscando una oportunidad
no importa, aunque haga herida
los buenos amigos aunque lejos, siempre estarán cerca
nos juntamos veinte, cerveza tras cerveza va cayendo la noche
hasta que el cuerpo eso de las 4am, pide ser restaurado
despedida a la francesa, mejor así
caminano arrastrando el cansado cuerpo hasta cibeles
un buho y en cuanto rozo la cama, caigo en un profundo sueño
que apenas me permite poner el punto final
a este otro ¿poema?

A FLOTE

¡En qué forma a cambiado mi vida,

sin cambiar en el fondo!

Franz Kafka

la semana por fin llega a su término, dura semana de trabajo
el trabajo, un tema que se ha convertido en poética
qué diferente aquella época
cuando no trabajaba, la vida era un eterno domingo
cuando la poética eran los atardeceres
una vida de perro: dormir, pasear un poco, comer y cagar
ahora todo es distinto, apenas dos insipidos días
ahora, tras una ducha de agua casi ardiendo
todo se ve más relajado: mañana no hay que madrugar
a no ser que uno quiera, nada de obligaciones
antes, hace años, cuando era joven, tenía aquel aguante
uno se da cuenta que se está haciendo viejo
cuando ve que ya no le aguanta el cuerpo tanto como antes
antes, ya estaría con la primera cerveza
quizás, también la primera raya
por no contar todos los porros que ya me habría fumado
y ahora no he terminado siquiera el primero
cómo me gustaban las drogas, especialmente el speed
y ahora no lo puedo ni ver
ahora unos pocos porros y alguna cerveza
la vida cambia, continuamente, es un hecho
y eso está bien
arrepentirse del tiempo perdido, para qué
dejemos a los viejos románticos, ellos lo hacían bien
la vida cambia y nosotros sobrevivimos en malos trabajos
duras vidas, que poco o nada podemos hacer por cambiar
a flote, lo que mejor se hacer
de trabajo en trabajo, escribiendo malos ¿poemas?
y cuando puedo, de ciudad en ciudad
la vida es eso, una absurda y fragmentada sucesión de anécdotas
y yo sólo soy un tipo serio que no se toma nada en serio
un solitario que se para a hablar con cualquiera
un nadie que, como tú, siempre pasa inadvertido

AFTERWORK #2

terminas de trabajar
poco trabajo, trabajo muy complicado
al final, lo mismo, las mismas horas de un lado a otro
te despides de tus compañeros con una sonrisa
vas hacia tu casa, con Kafka
en el autobús, la gente quejándose de la próxima huelga
pobres idiotas, ellos ya no tienen nada
a ellos ya le han quitado todo, hasta su personalidad
pretenden que todo el mundo sea tan miserable como ellos
si los pocos que pueden, los pocos que tienen esa fuerza
aunque seas tú el primero en sufrir las consecuencias
no protestan, quién va ha hacerlo
vuelves a Kafka, te introduces en él hasta llegar a casa
por el camino una preciosa chica te sonríe desde su coche
como la canción, demasiado para mi
con esto se alegra el día
ahora un poquito de entrenamiento, pasear al perro
ya mañana volverá a sonar el despertador a las 7am
tenemos tiempo
aún podemos alcanzar un pequeña parcela de felicidad

DE BUENA MAÑANA

amanezco en un día no amanecido 
un día cubierto por un gran manto de lluvia 
nada que hacer, permanecer a la espera, dejar que el tiempo pase
sábado, 8am: hoy no se trabaja, hoy se divaga y se vaga  
de buena mañana, mientras el mundo soñado aún persiste
sin nada planeado, sin obligación alguna
momento preciso para improvisar un ¿poema? 
nada que hacer: permanecer a la espera, esperar a que escampe 
el resto del día dejarse llevar, no hacer, no ser, tan sólo estar
el mismo argumento, la misma poética:
el canto inarmónico del trabajador manual descualificado:
algo más de ocho horas, de lunes a viernes, siendo un autómata 
el sábado y el domingo, un incompleto descanso 
sinuosas borracheras para olvidar 
quizás un polvo salvaje con alguna desconocida
todo antes de que el lunes vuelva a sonar el despertador a las 7am 

LUNES

cansado, febrilmente cansado
con todas las articulaciones atoradas
y, a pesar de todo, todo el día currando
como si no supiese, como si no pudiese hacer otra cosa
lunes, un lunes para olvidar
los lunes, todos ellos, son para ser olvidados
ahora un deseo de vacío, la grata presencia de la nada
no ser, no estar, mas que cuando se improvisa otro ¿poema?
una poética en el más inmediato presente
días de trabajo mal pagado
días de trabajo que se olvidan en un futuro deseado
un horizonte en el que planean varias salidas
bruselas, lausanne, menorca, y, quizás otra vez, india
lunes, días en que el cuerpo llora
y sólo surgen malos ¿poemas?

OTRA COSA

nada en el horizonte, la tranquilidad de saber que es viernes

por delante, dos días sin trabajar

otra cosa, lo que sea, cualquier otra cosa que trabajar

el mundo avanza inexorablemente mientras improviso otro ¿poema?

avanza, sí, pero a dónde, quién lleva el timón

no me fío, me dejo arrastrar, entro al juego

todo el día en la calle, lee que te lee

de un lado a otro, lee que te lee

ya os llegará el recibo, yo no tengo la culpa

las cosas son como son, como nos las hemos encontrado

todos, hay quien más, hay quien menos, hemos aceptado el trato

poco, hay quien más, hay quien menos, hacemos para cambiar

currar para pagar lo que no necesitamos, eso es lo que hacemos 

todo eso que nos imponen y no necesitamos

la vida no, eso es otra cosa más sencilla, sin tantas complicaciones

la tranquilidad de un día perdido, observar la nada, un atardecer
los niños que crecen, sara e iván, por poner un par de ejemplos

ya serán adultos, lo serán y tendrán que trabajar

pero no importa, hoy es viernes, las siete de la tarde
ha anochecido, la calle está solitaria y oscura

mañana será cualquier otra cosa, cualquier otra cosa menos trabajar

AFTERWORK

después de una jornada de trabajo
-insufriblemente dura o no-
a lo que se suma
un par de horas escalando
en la valla -o muro- de san blas
más un paseo de una hora con el perro
y un formidable atracón en la cena
por ser la primera comida de verdad del día
no ese sándwich de un euro comprado en un chino
y un enorme, gigantesco, porro de maría como postre
no quiero pensar, busco la pura evasión
el no ser, o ser sin actividad mental
por ello me tumbo en el sofá
y me pongo una de esa teleseries estadounidense
de una hora de duración y argumento fácil
sólo eso antes de dormir
y volver a escuchar el despertador a las 7 a.m.