CAMINAR

a las nueve de la mañana suena el teléfono
es J.: ey, loco, estoy abajo
al bajar, lo encuentro solo
y L., le pregunto, en el vetura con los ojos en la nuca
bueno, no se podía esperar menos de él
en un bar desayunamos, y decidimos el intinerario
optamos por peguerinos, y de ahí a arévalo
allí nos esperan F y su novia
ahora no recuerdo el nombre, y eso que traté de memorizarlo
pues ambos son una pareja excelente y de trato delicioso
él mexicano y ella natural de arévalo
tras una hora y algo más de camino en coche
llegamos a peguerinos
hermoso pueblo en la sierra guadarrama
frontera entre madrid y ávila
aunque moleste, qué necesaria es la lluvia
enseguida empezamos a caminar, monte arriba
qué hermosos los campos, qué verdes sus praderas y valles
y con que cantidad de agua bajan los, esta vez si, ríos
en total unos 25 kilómetros
con apenas poco más de 500 metros de desnivel acumulado
poco más de 4 horas para realizar este coqueto circuito
más senderismo que montañismo
pero no importa, una escapadita de la ciudad y buena compañía
para qué más
tras un buen canuto nos ponemos en marcha hacia arévalo
el camino se va alargar
una de la carreteras está hecha una mierda
destruida por las lluvias
y demasiado descuidada durante años
circular por ahí sería un riesgo que no es necesario asumir
nos esperan 40 kilómetros por carreras secundarias
apenas nos cruzamos con un par de coches
por una carretera que atraviesa un hermoso valle verde
hasta que llegamos a una carretera nacional
entre camiones atravesamos varios pueblos de carretera
hasta que conectamos con la autovia
en total poco más de hora y media
en arévalo aparcamos y vamos directos al hostal
sin pensarlo un par de birras y un canuto de hierba
mientras nos vamos duchando
la tripas rugen
nos vamos a cenar al lugar recomendado
las mejores hamburguesas del pueblo y una botella de vino
mientras comentamos lo buena que está la camarera
una morena delgada de grandes tetas
justo al terminar aparecen F. y su novia cargados de cerveza
una ruta nocturna lateando por este pueblo medieval
con más historia que madrid
sus vetustos encantos me sorprenden
además de su silencio y de las estrellas que por fin vuelvo a ver
que diferente de madrid, siempre tan bulliciosa
después lo de siempre, mucha cerveza y muchos canutos
hasta que sin memoria caigo en la cama
el domingo amanecemos envueltos en una resaca
que nos exige un potente desayuno
nos despedimos de la pareja con un par de cañas y el último porro
el día termina tras un par de horas de carretera de vuelta a madrid

A LA SOMBRA DE LAS MUCHACHAS EN FLOR

recuerdo, cómo no hacerlo, aquellos veranos de san rafael
la inmensidad del tiempo sin fin en la adolescencia
no teníamos grandes festines, clase obrera
vivíamos entre nuestros primeros botellones
gamberradas ya no tan infantiles que rozaban el crimen
y aquel misterio que empezábamos a descubrir: la mujer
recuerdo a esther, su pelo moreno, sus enormes pechos
aquella vez que dijo: quiero que seas el primero
y así fuimos el uno para la otra
también recuerdo
aquel grupo de muchachas, siempre juntas por la plaza del pueblo
nuria, miriam y vanesa
yo, sólo tuve ojos para la última
también morena, con un delicioso trasero
que apenas me dejo tocar, era del pueblo, era muy religiosa
yo la deseaba, era ella la fuente de mi deseo, pecado que no cometí
el verano de mil novecientos noventa y…allí quedó todo
en la profundidad del recuerdo
eterna misma historia, distinta época, distinta trama

aunque la mía más breve 

una economía mayor de palabras en tiempos de crisis 

ahora, tras dos de siete y mil ciento sesenta páginas 

vamos a por el tercero

DíA LIBRE

hoy es, está siendo
otro día en que despierto temprano para no hacer nada
otro día libre para disfrutar de las horas muertas
la lluvia cubre todo el horizonte
y yo en la ventana miro hasta donde me alcanza la vista
una profundidad inmensa de nubes grises
nada por delante, ningún plan preestablecido
mas que este improvisado ¿poema?
el placer de tener por delante una jornada sin obligaciones
ver la lluvia caer
y soñar, siempre soñar, con lo que tenga que ser
la vida, poco requiere para el gozo
la tranquilidad, la falta de obligaciones
un no ser, un estar como la roca que nos observa y espera
siempre, por encima del tiempo que pasa y nos olvida
tener la oportunidad de no dejar nada atrás
mas que unos pedazos de felicidad
endebles huellas que el viento borrará

CUATRO DíAS

a los locos de los pelos raros

que una vez vivieron en granada

aunque el cuerpo lo crea, hoy no es viernes
es miércoles, miércoles de semana santa
cuatro días por delante sin trabajar
triste historia, karma acumulado
el trabajo, única cruz a la que somos clavados
por eso ahora, el silencio, no pensar, no actuar, ni siquiera ser
la máxima aspiración: simplemente estar
cuatro días por delante sin trabajar
planificaciones que quizás se las lleve la anunciada lluvia
nada importante que perder, dejarse en la lluvia, en el viento
y reír ante las lágrimas de la cateta tradición de este atrasado país
no trabajar, gritarlo fuerte, no hay nada mejor
para entrar en la primavera y en abril
con las fuerzas renovadas
y aguantar los días largos que pronto vendrán
soñando con antiguos veranos que nunca volverán
ayer, cuando los locos de los pelos raros
poetas artesanos
aquellos vividores que en furgonetas recorrían el mediterráneo
buscando la libertad, porque bien sabían
que la vida es una, y esta es nuestra única oportunidad
cuatro días sin trabajar
para recordar aquellos tiempos
para no olvidar el futuro, los sueños
para recordar lo que fue y lo que será

PRIMAVERA

ya está aquí, lo dice el calendario

también lo dicen, insistentemente, los noticiarios meteorológicos
y, por supuesto, también lo dice el corte inglés: palabra de dios

ha llegado la la primavera

días más largos y un calor que se acerca

pronto, las damas llevarán ropa menos abrigada

camisetas de tirantes y shorts, que apenas ocultan nada

pronto, la vista se irá tras sus cuerpos

lástima que mi abuelo, ya muerto, no vaya a disfrutar con ellas

el invierno, este frío y húmedo invierno, ya se despide

tras la celebración de la muerte de un dios que nunca existió 

llegara el calorcito y seremos un poco más felices

al menos tendremos el buen tiempo y unos días largos

donde buscar, a la sombra de las muchachas en flor, el amor

amores pasajeros, amores de una noche 

todos los placeres infinitos que pronto acaban 

AFTERWORK #9

pasan los días envueltos en lluvia
días tristes que nos darán una hermosa primavera
días en los que aparentemente nada cambia
apenas unos pocos detalles a los que no damos importancia
días en los que plenamente domesticado
realizo mi trabajo de manera eficiente
soy un perro obediente, no muerdo la mano que me da de comer
pasan los días y no veo la luz al final del túnel
a lo lejos queda el horizonte de los días felices
asia, otro viaje en el que recorreré tus costados
de momento, aquí sigo, aquí espero, aquí estoy
soy una roca, un silencio, un sueño pospuesto
de momento, antes de otro atardecer
atardecer mudo, oculto tras la densa llovizna
improviso otro ¿poema? que nadie lee, que nada dice
la monótona existencia del trabajador descualificado
el hastío gris de los días iguales, sin aventura
nada, el silencio de la soledad en este barrio del extrarradio

NO ES UN SáBADO CUALQUIERA

no es un sábado cualquiera
no es otro sábado en el que salir a escalar
hace apenas 33 años y tres días
vino a este mundo I.
nada que decir, quien le conoce, sabe
lo especial que es esta persona, pocos hay cono él
y como viene siendo, para celebrarlo
nos reunimos en su casa de la sierra de guadarrama
lástima de la lluvia, del frío
lástima de este imprescindible invierno tan húmedo
no iremos a patear el monte ni haremos barbacoa
no nos importa, estamos juntos, además
J. nos ha preparado unos escelentes pollos en el horno de su churreria
y ya desde la doce empiezan a caer las primeras birras
ya empiezan a rular los primeros canutos
la felicidad de estar otra vez juntos celebrando la amistad
un grupo de amigos separado por el devenir
unos permanecen, otros emigran, otros vuelven
y otros huyen tras la búsqueda de lo que no existe
cambiamos, pero seguimos siendo los mismos
más viejos, más cansados, más enseñados
ahora juntos bebiendo, mientras afuera llueve
la tarde va cayendo, lentamente, en un tiempo ignorado
otra vez todo sigue igual
el primero en caer, el mismo de siempre
el que no quiere jugar, el mismo de siempre
el más borracho, el mismo de siempre
el más fumado, el mismo de siempre
hasta que la noche abre otro paréntesis
y todo se suspende

PUENTE

así, de vez en cuando
a la tediosa existencia del trabajador descualificado
le surgen breves regalos
presencias de un vacío
rupturas de lo cotidiano
esta vez, dos más uno, tres días libres
en lo que todo volverá a ser libre para ser imaginado
un no tener por qué hacer
un no ser lo venimos siendo
tres días, el lunes no sonará el despertador
reencuentros con viejos siempre buenos amigos
poco más
lástima de este invierno que vuelve a ser lluvioso
un probable encierro mirando un horizonte cubierto
en el que volveremos, una vez más
a los lugares de nuestra infancia
allí donde nos conocimos
allí donde siempre fuimos libres
allí donde la celebración de la amistad
el hábito que mejor nos sienta

SUEÑOS

de esta noche pasada recuerdo algunos sueños:
el primero:
soñé que volvía con ella
pero no sabía quién era ella, no tenía rostro
felicidad aparente, desvanecida en un cambio de postura
el segundo:
aprendí a hacer trampas perfectas en el curro
hasta que de la PDA, salían unas esposas
me arrestaban, me botaban y acabe en la calle
como un vagabundo más
el tercero:
tras una simple operación, un quiste que me quitan hoy
la anestesia hacia estragos
y quedaba sumido en un coma
hasta que el despertador empezaba a pitar
avisándome de la inminente realidad

SáBADO POR LA NOCHE

tantas sombras, de distintos colores

cada día, cada noche

todos mostrando aquello que pretendemos ser

sombras y disfraces, sólo eso

tantas palabras, que no dicen nada

para exponer, para mostrar lo mismo de entonces

tantas palabras, tanto ruido

ahora que camino por las calles del centro

en silencio de vuelta a casa, de vuelta de todo

aburrido y cansado, preguntándome

por qué todo tiene que ser así, tan difícil

por qué ese miedo

ahora en silencio, cuando todo parece tan sencillo

ahora en silencio, cuando todo lo demás no importa

ahora, en este instante de calma

calles vacías en ninguna parte

donde la presencia de nadie acompaña mi lento caminar

VIERNES

el cuerpo lo sabe, es viernes
por delante dos días libres
la triste realidad del trabajador
sólo dos días para descansar, para disfrutar
cómo si las dos cosas pudieran darse juntas
encima, un fin de semana pasado por agua
nada de escalar, ninguna escapada al montuna
obligado a permanecer
la noche como única opción para escapar
cervezas que se alargaran a ninguna parte
encontrar, quizá, una aventura pasajera
el argumento para otro insignificante ¿poema?

AFTERWORK #8

más de lo mismo, otro ¿poema?
escrito tras una jornada de trabajo
nada nuevo, la costumbre
la cotidiana presencia de la nada
días que pasan y nada más
el silencio de un cuerpo cansado
la lluvia que encierra los cuerpos
y la noche que se acerca
mañana más, otro día de trabajo
así sucede esta historia
sin aventuras, sin emociones
sumida en el desierto de lo real
los días que pasan, los días que se van

POR EL CAMINO DE SWANN

el recuerdo de nada, de una infancia que fue

recuerdos reelaborados a partir de los restos

ficción cotidiana en que todo acontece

la vida, las cosas que en ella suceden

múltiples detalles de un mismo tiempo compartido

caminos de ida y vuelta en los que queremos ser

el silencio que sucede en la solitaria noche

el silencio de quien elabora la narrativa de su vida

delirios precisos de lo que nunca sucedió

detallar la invención, hacerla pasar por suceso real

ser el protagonista omnipresente de nuestra fantasía

tan bello como el más hermoso atardecer

tan insultante como el primer adiós

recrear el deseo cortocircuitado

revivirlo hasta la extenuación  

abrumado por el recuerdo novelado

continuo a por la segunda de siete entregas

¿sobreviviré?

DOMINGO

la calle vacía, tranquila
respiro en ella este aire de domingo
otra semana que finaliza
ciclo estúpido en el que transcurrimos
el tiempo que pasa, el tiempo medido
qué esconde esta suposición
qué buscaban aquellos que le dieron forma
ni lo sé ni me importa, me dejo llevar
de atardecer en atardecer, siendo lo que me sucede
otro más que también busca sin saber muy bien el qué

FEBRERO

otro mes, otro mes que ya sucedió
entre paredes de roca
un incompresible periodo abstemio
y un trabajo que se aguanta porque tiene que ser así
nada mas
nada de amores
nada de inenarrables aventuras ni viajes sorprendentes
nada mas que un cotidiano silencio
y atardeceres periféricos
que tratan de ser plasmados en malos e insistentes ¿poemas?
días de frío y lluvia
la nevada del año sobre madrid
poco más que recordar
la narrativa del trabajador descualificado
detalles irrelevantes que cuenta la misma historia
días que suceden
mientras se espera la primavera

AFTERWORK #7

llego a casa, tarde, muy tarde
completamente a deshora
el cuerpo reventado, la cabeza fundida
nada en que pensar
un silencio robótico, mecánico, nada más
ya de noche, ya el cielo gris tornando en negro
qué queda, poca cosa
un par de porros, y televisión
apenas tiempo para improvisar otro ¿poema?
y millones de personas desean esta vida que yo tengo ahora
por qué, quién lo entiende
trabajar ocho horas al día, cinco días a la semana
una vida de mierda que se pierde en cada jornada
una historia sin argumento que trata de ser
un instante que se pierde
el resto que queda tras cada atardecer

ESCALAR #2

puede que
a pesar de todas las predicciones
las que tú y tus amigos no habéis querido ni escuchar
te hallas encontrado un esplendido día soleado
hasta el punto que te has ido quitando
todas las capas de ropa hasta quedarte sin camiseta
pero no has sido capaz de desarrollar todo tu potencial
es lo que tiene, la montaña, este deporte
línea de fuga a la que te has subido para escapar de todo lo demás
no siempre te da lo que tú quieres
es lo que tiene
verte incapaz de ascender
blouqueado
ante tu miedo
ante todas las mierdas que rondan por tu cabeza
incapaz de concentrarte
hacer bien, lo que bien sabes hacer
tu pasado, ese pasado del que quieres huir
ese pasado de noches sin fin
eternos amaneceres
mañaneos en tugurios sin nombre
rodeado de gente sin nombre
ese pasado llamando a tu puerta, queriendo volver
un mal día lo tiene cualquiera, te dices
para no caer
mañana empieza otra semana, otro lunes
y tras ella, la pronta primavera
mil días en los que escalar, mil días en los que ver caer el sol
tras el horizonte mientras improvisas otro ¿poema?

NOSTALGIA

antes, hace apenas un año
el tiempo se extendía por toda mi pobreza
mi insuficiencia económica
otorgaba un tiempo lleno de posibilidades
todos los días: un lunes al sol
ahora, con trabajo, con dinero
el tiempo se ha reducido a un par de días
en los que lo pendiente
se acumula y no alcanza
mil y una manera de decir lo mismo
palabras al viento
¿poemas? improvisados a deshora
la noche que pronta llega
las horas que marchan tras sueños pospuestos

AFTERWORK #6

escribir como forma de oración

Franz Kafka

pasan los días, pasan y la rutina no se asienta mas que
en un mecanismo forzado que apenas se asume
mientras, el país sigue recto camino del abismo
corruptelas franquiciadas:
la fotografía del elemento, peineta al aire recorre los diarios
el país, españa: la preciada piel del toro
el país, españa: país de poetas y otros vagos
hacemos gala de nuestra incultura, del racismo clasista
no queremos que nos nadie quite nuestro puesto de parias
fútbol, toros y vidas de otros, para qué más
pasan los días, pasan entre atardeceres
y malos ¿poemas? que se improvisan a la vuelta del trabajo
hasta que llega el fin de semana: un suspiro, un sprint
por alcanzar todas las cumbres que no alcanza
la contemplación de un tiempo que tampoco alcanza
silencio y sombras, rezos contra la pared:
gritar palabras, y que nadie las escuche
mensajes fragmentados que nada dicen
hasta que cae el sol, y con él ¿el poema?
la sombra de la duda: ver la lluvia caer
prever un final de semana lleno de encierros, lecturas pospuestas
y, por no saber decir que no borracheras silenciosas
en las que en otro amanecer nos hará volover solos a casa
con la mente puesta en los talones
y la esperanza arrojada ante otra semana de curro

ESCALAR

antes de llegar, el cuerpo nervioso
ya siente lo que se le viene encima
se prepara: las manos palpitan, la sangre
empieza a concentrarse en los puntos claves
hoy puede ser un gran día
o no
también puede ser un día lleno de decepciones
eso es algo que nunca se sabe
eso es algo que no importa
ni como se empiece, ni como se acabe
lo que cuenta es el transito y la compañía
un grupo de amigos que buscan la aventura
entre exitos y fracasos pasan las horas
y antes de que el día se desvanezca
el cuerpo cansado pide un último pegue
tras la extenuación, de mis dedos ya solo
el humo de un porro
mientras observo como se va el sol
tras el horizonte