CORRE

corre

no vas a tener tiempo ni para terminar este ¿poema?

corre

la furgo ya espera

la carretera está extendida sólo para vosotros

corre

no hay tiempo

tu destino te espera

kilómetros de por medio

montañas y roca, mucha roca

están al final del camino

corre

esto es una huida

no hay tiempo

ya llegan

te pisan los talones

corre

sólo son dos días

escalar y nada más

el silencio del valle

otra escapada de la ciudad

HORIZONTE

rozando el mes de junio
las cumbres de guadarrama
permanecen cubiertas de nieve

en el autobús
una mujer de ojos de gata
me mira como si no mirase

-o eso quiero creer- 

no sabemos que se oculta tras esos horizontes

profundidades diarias

que nos muestran un algo más allá

de este presente que sucede a trompicones

siempre habrá un final del camino

donde todo volverá a empezar

VALERIA

sábado, nueve de la mañana, suena el móvil
una perdida de G.
nada más empacar las cosas en la furgo
salimos pitado, sin prisas, sin pausas
nada se nos ha perdido en la ciudad
nosotros ratas de campo, detestamos este mundo de plástico

pozo de corrupción y consumo

nada puede retenernos aquí
clima perfecto, otra vez más nos vamos a escalar
nos vamos en busca de nuestras falsas verdades
la línea de fuga que va más allá de este ahora tan confuso
puro escapismo, somos los yonkis de la roca
vagabundos que sólo piensan en subir forzando los límites

sabiendo que habrán de bajar

tras poco más de dos horas de camino llegamos a nuestro destino
valeria, otro de esos mundo de roca que tanto nos gustan
rápidamente encontramos a P., V. y C.
y rápidamente nos metemos en faena
sube que te sube, pared tras pared, sin hablar, sin pensar en otra

cosa

la tarde va cayendo, y el grupo se reduce
antes de que anochezca, nueve de la tarde
unos cuantos adictos permanecen peleándose con una vía

la placa negra

lo que queda después es básico, sencillo, encantador

frustración y satisfacción, éxito y fracaso 

todo a partes iguales

tras una cena espartana, algo de fiabre y pasta
vamos cayendo

cansados, aquí no forzamosla máquina 

mañana será un día largo, más escalada nos esperará

despierto el primero, y salgo de la furgo

un perfecto sentimiento de soledad me invade

el silencio del valle es perfecto

apenas unos pájaros que me dan el buenos días y un frío viento

todo a mi alrededor me dice que no estoy en la ciudad
y eso es algo que me hace sentirme muy bien

poco a poco nos vamos juntando
nos reunimos entorno a unos cafés recién hechos y algo para comer
se hacen los planes y se anuncian las primeras deserciones
el cuerpo no responde igual para todos
al final una mañana agradable, más de lo mismo, lo de siempre
frustración y satisfacción, éxito y fracaso

todo a partes iguales

AFTERWORK #15

escribo a hachazos, no sé hacerlo de otra manera
rabia contenida ante el espejo
lágrimas a punto de estallar ante la ausencia de voluntad
todo gobernado por un camino recto que no quiero recorrer
dónde está la salida, la línea de fuga
todo a muerto
todo a sido asolado
la vida media y ese absurdo hacerse mayor se lo han llevado todo
la vida, un enorme descampado carente de belleza
eso es lo que a quedado
¿poemas? improvisados que nadie lee
y un silencio ensordecedor que se repite como esta poética
nada
ni tú ni yo, nadie
quisiera gritar
quisiera salir corriendo
rápido, a toda velocidad, a cualquier parte
mierda de días muertos
mierda de esta media vida a la que he sido asignado
todos los días, la misma secuencia
una y otra vez
dónde está la aventura
dónde fluyen los ríos de adrenalina
que ya no discurren por este viejo cuerpo domesticado

WEEKEND

a punto de terminar el weekend
nada ha sucedido que merezca mención alguna
aún así, escribo
escribo buscando algo, un suceso
dar sentido a todo esto
porque cada vez más
crecer, hacerse mayor, no significa mas que hastío
nada importa, todo es parte de la misma secuencia
un día tras otro, infinitamente
de vuelta de todo
nada me sorprende más que mis continuos fracasos
el resto es una espera, la suerte
palabras huecas que nada muestran
las cosas descienden y se disuelven
nada queda más que un tiempo que se va
los años, la vida, todo atado al miedo
que es quien lleva la iniciativa

AFTERWORK #14

termina esta semana a medias
semana en que todo lo distinto empieza de nuevo a ser lo mismo
aburrido, cansado, sometido a esta media vida que ahora tengo
llego a casa, el perro me saluda moviendo el rabo
ahora no, le digo, espera un poco
abro una cerveza y enciendo el ordenador
pincho una sesión de richie hawtin
y me hago un porro
ahora ya todo es distinto, esta vida, por dos días
se soporta sin problemas
miro el horizonte esperanzado
quizá este fin de semana la lluvia nos de una tregua
pero no, no lo creo
el parte metereológico no da lugar a la duda
estupido sería cual quier intento de acción heróica
mierda de lluvia que me retendrá en la ciudad
volviendo, otra vez, a lo mismo de siempre
silenciosas borracheras que traerán ensordecedoras resacas

NOCTURNO

hay algo rudo en lo no dicho
en aquello que no es fingido si no ocultado
al acercarme al final de esta última noche
me sé rey destronado
no puedo decir que este contento, tampoco triste
no es más que una profunda insatisfacción
con la que me escondo tras las mismas excusas de siempre
siguiendo a mi timidez en este océano de sombras

me sé más viejo, más arbusto
borracho y seco, me acompaña este silencio de pura soledad
en este punto del amanecer
un fantasma me alcanza, la presencia del delirio
contradicción permanente en la que caigo
su silencio
lo callado
adiós, siempre adiós
la última palabra
lo nunca dicho

OTRO DOMINGO

el deporte favorito de los madrileños
domingo desde el medio día, de cañas por el centro
un soleado día de primavera
la gente feliz sonríe, disfrutan de este día
salir a pasear, a ver chicas
música callejera y tradiciones apunto de fallecer
salir de lo cotidiano, sin agobios
sin dramas previstos para improvisar este otro ¿poema?
hasta que poco a poco, mientras que volvemos al barrio
va cayendo la tarde de estos largos días primaverales
nueve de la noche: en esta hora del crepúsculo
perfiles perfectos se dibujan en el horizonte
allí de donde quisiese estar
en ese final inalcanzable
en ese final que estas frases sueltas tampoco alcanzan
un final de camino que no se vislumbra
tendencia hasta lo infinito
una búsqueda de lo oculto, del límite final

porque vivir feliz es eso
saber que nunca lo conseguiremos
nunca dejaremos de intentarlo

SáBADO NOCHE

resguardados bajo una bóveda de luz artificial
apenas sentimos el aire frío de la noche
desde aquí apenas sentimos un par de estrellas
mientras discutimos dónde puede estar el norte
poco nos importa, ya lo hemos perdido
tenemos cervezas y los canutos rulan de mano en mano
tenemos nuestra música
un par de guitarras, un  cajón y una armónica
para qué más
en esta noche de sábado
en la que empieza a despuntar el amanecer

AFTERWORK #13

pasan los días, lentamente
se van acumulando las semanas
y la única escapatoria posible
es la patada en el culo
pero no, todavía no
aún es pronto
aún no he acumulado las cotizaciones suficientes
dos meses más, tan sólo eso
nada que elimine la incertidumbre
la única constante
todos los días el miedo a recibir esa patada
no somos más que eso
maquinaria de desecho
uno tras otro van cayendo, pateados
mientras que los demás
nos vamos inventado mil excusas para no hacer nada
cerrando con el candado de nuestro miedo
la única escapatoria real que existe
la salida hacia delante
pateando no el culo si no la cara
de quienes no usan como mera mercancía
de quienes aceptamos sus sobornos
miserables hijos de puta
ellos son los verdaderos esclavos

DOMINGO

día de perezas y autopistas atestadas
lento avanzar de las horas
una nada que sigue a otra nada
frases sueltas que tratan de ser ¿poema?
una tarde que no es
una tarde que pasa perdiendo su ser
lecturas atrasadas imposibles de afrontar
la casa está vacía, ocupada por un enorme silencio
la televisión apagada
el perro durmiendo
nadie con quien hablar, nada que decir
todo parece ser espera
el irremediable retorno a lo cotidiano
el ruido y el estrés
pero mañana aún es tarde
aún tengo todo este silencio a mi alrededor

LA LECCIóN MáS DURA DE APRENDER

hoy, un buen día para escalar
el sol luce, nos da su energía gratuitamente
y todavía no hace demasiado calor
salimos, nueve de la mañana rumbo a cuenca
no hay nada que pueda hacer de este un mal día
tras los últimos días en patones
el animo y el ego andan por las nubes
estoy fuerte, me siento poderoso
no hay nada, decía, salvo el miedo
mal compañero, oficiante de los peores augurios
tras un buen comienzo
cuando he demostrarme si tengo la potencia que creo tener
aparece sin avisar convirtiendo este precioso luminoso día
en un día gris, nublado por la frustración
vencido por el miedo, consciente de mi derrota
asumo este otro fracaso más
sabiendo que aún quedan muchas batallas
muchos metros por escalar
sabiendo que el miedo siempre estará
trato de aprender a ignorar su presencia

PONTóN DE LA OLIVA

para t. 

que aunque también vino a escalar con nosotros

no he sabido introducirla en este ¿poema? 

el día amanece nublado, un jodido día gris
con una sobredosis de cafeína corriendo por mis venas
permanezco expectante ante el desarrollo de de lo inmediato
m. manda un sms: el primero en desertar, problemas estomacales
j. llama, qué hacemos
ya sabes lo que pienso, le digo, nada podemos perder si vamos
sin discutirlo mucho, al final optamos por irnos a patones
somos adictos, no podemos evitarlo
llueve, y quizás lo pasemos mal
llueve, y quizás no podemos hacer nada mas que pasearnos
llueve, idea de lluvia que golpea queriendo decir: rendiros cabrones
pero no podemos evitarlo, ya lo he dicho: somos adictos
nos gusta demasiado este ¿deporte?
como para perder un día libre de curro
para nosotros y para todos los que son como nosotros
una minoría ruidosa y bulliciosa
la ciudad no tiene nada que ofrecernos
quizás otra borrachera
quizás algún parque con un bulder
quizás alguna novia o novio, algo de sexo
pero, sea lo que sea, no es suficiente
queremos más, y sólo lo queremos de una cosa
queremos nuestra dosis, la misma de siempre:
paredes de roca y muchas frustraciones
después de un agonizante  atasco llegamos a nuestro destino
nos encontramos con la lluvia, no podía ser de otro modo
todo indica una aparente imposibilidad de lograr nuestro objetivo
damos un pequeño paseo llenos de dudas
hasta que la visión de otros que ya están colgados, ascendiendo
nos convence y no nos lo pensamos
si ellos pueden, nosotros también
y así fue, al final no llovió lo suficiente, tuvimos un buen día
no somos nadie especial dentro de este mundo
no hacemos nada que merezca un gran reconocimiento
pero no importa, no es lo que buscamos
lo que queremos es escalar, compartir
no nos importa el resultado
más que ver el brillo en los ojos de un compañero
cuando al terminar, con una cerveza en la mano
ya te habla de la siguiente expedición

LA CONDICIóN DEL ESCLAVO

estos días, húmedos y fríos días
son días de depravación y soledad
me castigo a mí mismo
hago que florezca esa condición de esclavo
doy vueltas por la casa
y sin hacer nada, pienso en hacer muchas cosas
dejo que el tiempo se agote en esta interminable espera
la montaña no me espera
mis sueños y delirios tampoco
la una me ignora
y los otros permanecen
golpeando con fuerza las paredes más ocultas de mi inexistente alma
nada que hacer
mediocridad por todas partes
aislamiento y soledad

úLTIMAMENTE, LA POéTICA

últimamente escribo mucho
escribo mucho pero escribo mal
una ¿poesía? sin poética sin metáfora
ultraismo de última generación
escribo a hachazos
y me siento bien, cómodo
historias reales sin épica alguna
un silencio prolongado
sostener el avance, la ascensión paso a paso
poca gente que me lea
poca gente que me comparta
ya no llegan más mensajes de felicitación
ni llamadas de enhorabuena
no hay nada trascendente que contar
esta vida, la mía, y también la tuya carece de ello
pero sigo, sentado en mi insignificante trono
este barrio del extrarradio de cualquier ciudad
cómodo, confortablemente cómodo
improvisando estos malos ¿poemas?
escritos con el corazón
como si fuesen hachazos
como si abriesen el camino a ninguna parte
en medio de un nada tan absoluta
que no hay salida posible
aún así, lo intento

ESCALAR #5

a iván 

que no  pudo compartir este día

aunque el día no pinta bien
a nosotros no nos importa, nada podemos perder
frío, lluvia, quizás nieve..
lo peor que nos puede pasar es que nos tengamos que volver
no doblegamos
a las nueve de la mañana el coche ya está esperándome
por delante, unos pocos kilómetros
rumbo a la pedriza, paraíso único de granito
el objetivo, la t.rolling y la fulgencio
con dos cojones
j. por delante abriendo vía
d. y el que escribe siguiendo sus firmes pasos
aunque no hay nada épico en lo que hacemos
hacemos como si así lo hubiese
nos sentimos bien con nuestros diminutos logros
no somos ambiciosos, no tenemos nada que demostrar
en cada reunión el frío muestra su verdadero rostro
finales del mes de abril, la nieve empieza a caer
pero seguimos y nos vamos a por la siguiente
no importa, la roca agradece nuestras caricias
se deja agarrar, no permite que caigamos
j. abre el primer largo y d. los restantes
el que escribe disfruta aprendiendo
al final, lo que queda es un almuerzo tardío
donde comentar la experiencia
con un canuto y unas cervezas
un placer compartir un día como este
los nuevos amigos
una confianza creciente, el cariño que también asciende

AFTERWORK #12

pasan los días, se acumula el cansancio
un trabajo monótono
sin nada, mas que terminar cuanto antes
hace que trabaje con ganas, motivado
pasan los días, y surgen pequeños cambios
pequeñas incertidumbres
la propuesta de unas vacaciones forzadas
las pedí y no me las dieron
y ahora, con una sonrisita nada dulce, me lanzan la propuesta
imposible decir que no, o sí, quién sabe
el miedo, sólo es eso
el miedo a perderme de estas cadenas
a perder este trabajo, la estabilidad que proporciona la esclavitud
pasan los días y me echo de menos
al de antes, al que no admitía tantas tonterías
me iría, con la maleta sin hacer
un nuevo rumbo, quién sabe
el miedo, el puto miedo que nos han impuesto
crecer sólo significa eso:
perder la inocencia
y acumular miedos

DOMINGO DE RASTRO

a primera hora de la mañana siento la ausencia

hoy no será un día de escalada

hoy no habrá paredes de roca esperando por mí

la escusa, que no lo es, que es un placer

es I. mi gran amigo, casi mi hermano

ya que ahora vive en suecia y está de visita por madrid

no puedo decirle que no, al menos dos horas

en esta soleada mañana primaveral de domingo

le tengo que dedicar

ya en el centro todo es distinto de como viene siendo

abundancia de gentes, ausencia de todo lo demás

abundancia de humos, de prisas: estrés por todas partes

pero no importa, nos hemos, los amigos de siempre, vuelto a juntar

y todo, rápidamente, vuelve a ser como siempre

joder, la juventud, con qué gusto fue desperdiciada

entre cañas de cerveza todo recuerdos que vienen y van

y a nuestro al rededor, por todas partes, la primavera

montones de chicas, a cada cual más hermosa

pasan las horas y la noche se acerca

y yo, cuanto he cambiada, ya le veo las orejas al lobo

mañana, 6:30am, el despertador no va a perdonar

ay, el tiempo cómo se va

ay, aquellos tiempos donde todo, donde yo era

la más absoluta irresponsabilidad

y ahora ya de noche, volviendo en el metro 

se queda tu recuerdo, vuelvo pensando en ti L.

la sorpresa del día, nunca pensé que volvería a verte

y qué bien te vi, contigo hubiese vuelto a las noches perdidas

pero no, sé que no, sé que todo eso ya pasó

en este domingo de rastro donde volví a sentir ese pasado que ya fue

los amigos de siempre, las tardes desperdiciadas

todo aquel tiempo, en que no puede ser más feliz

y ahora, siendo otro distinto y el mismo a la vez

tranquilo sin prisa me miro en el reflejo del vagón del metro

en el que me dejo transportar

sintiéndome profundamente bien

RISCOS DE VILLAREJO

dos amigos esperan en un parque de barrio

hace frío, mucho frío, pero no importa

una pasión tiene estas cosas: 

el sufrimiento es solo un medio para alcanzar el placer buscado

el medio para la consecución del deseo

el resto de la expedición llega, pitan desde el coche

y tras empacar todos los bultos

sólo la carretera nos espera

desde madrid

unos cuantos kilómetros por delante, desconozco la cantidad

una autovía y carreteras secundarias

hasta algún punto entre ávila y extremadura

también lo desconozco, la geografía nunca fue lo mío, además

tampoco importa el nombre del lugar

su disposición geopolítica 

lo importante es el lugar en si: 

una enorme pared granítica en la sierra de gredos

por la que ascenderemos lentamente 

tras casi dos horas de circulación

aquí ya todo es distinto: el olor, el aire, la tranquilidad 

un café con bollitos de chocolate para unos

un café con un petardo de chocolate para otro

cargamos la botellas con agua de manantial

y nos preparamos para el último tramo de carretera

curvas y más curvas, sin prisas, hasta llegar a nuestro destino

nos espera una aproximación de una media hora

hasta el pie de la montaña

nos espera para unos, la esteban-altieri

para otros, la coney island

y así, entre pilla y reuniones, alcanzamos nuestro objetivo

la cima de la pared, unos 200 metros de granito

en los que disfrutamos sin palabras, aquí todo eso se pierde

aquí todo eso es innecesario: una poética silenciosa

el placer de compartir la confianza, el silencio que requiere

la buena amistad, la confianza en el otro es lo único importante

descendemos, rapeles y destrepes, hasta el punto de partida

vuelven las palabras, entre bocadillos, petardos y frías cervezas

comentamos esta y otras jugadas

conversaciones sin importancia, risas

nos gusta estar aquí, sentados secándonos al sol 

después de un trabajo satisfactorio y bien hecho

ahora nos espera el retorno, recorrer de vuelta 

el camino ya hecho, la carretera, la vuelta al hogar

el regreso a lo cotidiano, la espera 

hasta otro día como este

no es un adiós, es un hasta luego

el brillo en los ojos en la despedida

y esas interminables paredes de roca 

a las que nunca encontraremos fin

POCA POESíA

no escribo, otra vez
me cansé de la poesía
o la poesía se canso de mí
quién sabe
una vida tan monótona
poca poesía
entre un trabajo sin futuro
y una actividad, la escalada
poca poesía
allí la poesía no se escribe se hace
allí, las palabras no dicen nada
y dejan
poca poesía
pero sigo, al borde, rondando el filo
ubicado
buscando la poética
entre muertos vivientes y sueños por hacer
días que pasan
dejando tras de si
poca poesía