NEUROSIS

Siempre vuelvo al principio. Tras el conflicto de intereses, me detengo, apaciguo el campo abierto, dejo las cuentas claras y vuelvo al principio. Otra vez a los mismos errores de siempre, a los errores de los que no aprendo ni a reconocerlos. Mil metáforas hay para señalarlos, mil formas de mil formas distintas hay para representarlos. Son parte del escenario, lo único que no cambia, lo único que permanece.

Hoy el cielo amaneció nublado. Podríamos ser testigos de una variación, de algo que hoy ha cambiado. Pero sigue siendo el mismo cielo, y las nubes están compuestas de la misma materia. Como siempre, lo único que importa es los ojos de quién observa, el resto es lo mismo, idéntico e indivisible. Algo que me ha apartado de su lado. Algo de lo que formo parte y me ha arrojado al exterior para que alguien pueda contarlo.

Pero, para su desgracia, para la mía, no tengo nada que decir. Está todo ya dicho. Ya se escribieron todos los poemas posibles. El resto es sólo relleno…

SOCIEDAD DE CONSUMO

sin suceder (nos)
sin saber (nos)
sin conocer (nos)

así (nos)
buscamos.

evitando (nos)
huyendo (nos)
matando (nos)

así (nos)
vivimos.

consumiendo (nos)
derrochando (nos)
agotando (nos)

así (nos)
tomamos.

sin entender (nos)
(nos) perdemos

POPS DEL ATARDECER

todos los días el mismo atardecer
todos los días un atardecer distinto


en cada lugar el atardecer es distinto,
sin embargo, siempre es el mismo


¿qué puede colmar
mis ansias de belleza
mejor que un atardecer?


recuerdo inmensos atardeceres:
Hampi, por ejemplo, con Joakim y compañía o
Don Det con Iñaki…
y muchos, muchos otros más atardeceres


¿podría verlo todo con la misma claridad de ahora
si no estuviese siendo testigo, una vez más,
de este cielo crepuscular?


cae la tarde
como la esperanza, siempre
sabiendo del próximo amanecer


siempre la misma
suave brisa
recorriendo el atardecer


en el mirador, gentes dispares vienen-
hacen su fotografía- y van. Pobres, les compadezco,
no saben lo que es un atardecer


es un estúpido ritual:
sentarse a fumar un porro al atardecer.
¡Pero es que es algo que me encanta!

LA CUADRATURA DEL CIRCULO

Qué importa lo qu
e dura una sonris
a si podemos guar
darla eternamente …

MESA DE ESCRITOR

El murmullo de la autopista
me recuerda lo lejos
que están mis utopías del ahora.

Soñar puedo soñar despierto
desde esta mesa que hoy me ha escogido,
un lugar desde el que imaginar
otros posibles ahoras.
Allí donde no sea el ruido de los motores
sino las olas del mar…

NACí PARA ESO

Siento los días alejarse
en una sucesión imparable de atardeceres.
Sin dinero. Sin amores.
Una vez más el sol cae tras las montañas.
Una vez más que soy incapaz de describir
tal cantidad de belleza.
Ni ahora. Ni nunca.
Y siempre preguntándome, ¿para qué?
Para qué describir si puedo ver.
Ya lo dijo Bukowski,
…poco amor o poca vida no es tan malo
lo que cuenta es observar las paredes…
Yo, ya se ve, ya se sabe, me quedo con los atardeceres.
Nací para eso.

AFTER POPS: LEYENDO A KEROUAC

I
Encerrado todo el día
esperando a la inspiración.
No ha venido

II
Desde el cielo
mirándome en la distancia,
tus ojos

III
Caminando por el barrio
buscando a las musas
sólo doy con el silencio

IV
Todo el día
en casa encerrado.
Afuera el calor


V
¡Cómo me gusta fumar!
Voy a hacerme
otro canuto


VI
Esa música
saliendo del deportivo
amargándome el atardecer

VII
Mañana es lunes.
Otra vez lunes.
Sigo sin encontrar curro

SíNTESIS

ya está aquí
apoderándose lentamente de mi cuerpo
colonizando cada poro cada molécula cada átomo
y aún no he aprendido a dejarme llevar
y sólo los demonios de la noche
en esta mañana estival vienen de visita
un viento frío oscuro como tus ojos e igual de gélido
te fuiste y me llevaste preso en tu mirada
(síntesis)
he aprendido a reconocer las salidas secretas
de este laberinto verde teñido de blanco
otra mañana más que no duerme
otra mañana más que se sumerge en el delirio

ESCRITO EN SANGRE

He de empezar por el principio
allí donde los ángeles se salvan en sueños
allí donde ser Dios no es una ilusión
allí donde antes del verbo era el aullido.
Son momentos dispares, momentos improvisados
penetrar en tú, poema, en tú, palabra
pretender ir más allá de este ahora
como si hubiese algo más que fuego en el infierno.
He dejado hace tiempo de reconocerme en el espejo
y es que a la poesía le sobran poetas
y a mí me sobran horas en el día
y palabras en la cabeza…

por eso las derramo, malgastando el tiempo que me sobra,
sobre el inmaculado papel blanco pensando que son tus piernas
dejando palabras sucias en forma de huellas para los que vengan
cuando se termine mi tiempo y empiece a pedir la hora

LONDON CALLING

para el olímpico Londres
london calling

profético presente
arde la ciudad
arden las calles
la guerra ha sido declarada

la rabia de los desheredados
de los apartados
por los que poco
comprenden
esa canción
que ahora usan
como símbolo
de lo innecesario
de esa nueva guerra vieja
esa competición
por el mismo oro
que asola regiones

sin pretensiones
sin futuro
sin presente
sin ahora
sin siquiera nada

london calling
ahora que recojan
lo que han sembrado

NO MUERE EL TIEMPO

Los días pasan y el polvo se acumula por todas partes
en las esquinas
y en la parte alta de las estanterías;
toda la materia de la que está hecha el tiempo
desciende dejando un poso.

No muere el tiempo, tan sólo
se acumulan los segundos.
Esa insolente manera que nos inventaron
para medir el trabajo de la fábrica.

No muere el tiempo, tan sólo
se descompone la materia en la que estamos hechos.

AL PRINCIPIO ERA EL VERBO...

Soy yo
en la palabra,
buscándome en cada una
Soy yo
que con palabras
invento un presente
desde un pasado heredado
hacia un futuro imaginado

EL CIELO DE MADRID #5

El cielo se ha abierto, dejando una tarde clareada.
La calma se hace el brillo derramado por sol
que, suave, entra por mi ventana.