ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

miércoles, 30 de noviembre de 2011

POPS DE OTOÑO #3

¡Qué poco duran los días del invierno!
La noche se extiende a lo largo de las horas,
una noche que roza lo eterno


El poema que tengo en mente
ocuparía más de dos páginas en un libro.
Por eso no lo escribo


Sé que el tormento pasará,
sé que la muerte ultimará esta
historia mía


La memoria es un descampado,
tan sólo hierbajos, historias desbrozadas
e inclasificables desperdicios acumulados

domingo, 27 de noviembre de 2011

LA POESíA, SIEMPRE LA MALDITA POESíA.

Lo que es la poesía,
no lo sé. Es más, yo me pregunto,
a quién, realmente, le importa
lo que puede ser o no la poesía.
Poesía bien podría ser mi vecina del cuarto
bajando a por el pan en bata y con los rulos puestos,
o el yonki de mi barrio
al que todos los días se le queda la moto sin gasolina
en el mismo cruce desde hace años,
poesía es el estanquero
que el lunes nos regaló un mechero
para celebrar el cambio y la esperanza,
poesía son los inmigrantes sudamericanos
jugando al fútbol o al ecuoboley a oscuras
gritando palabras que no entiendo;
y un poema es ver todos los días como crece
la cola del paro
hasta que da la vuelta a la segunda esquina,
o bien, un poema, también es la cara que se te queda
cuando descubres que la farlopa que te vendieron
no es farlopa si no anfetamina machacada con paracetamol.
La poesía es tu mirada, que con un mejor o peor estilo,
es tuya y de nadie más, y el poema
es lo que dejas sin que te importe la opinión de nadie,
ni siquiera la tuya, porque no lo revisas ni le das otra vuelta.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

SI EL TECHNO ES UNA MúSICA QUE DESTACA POR SU REPETITIVA CONTUNDENCIA,...

no escribo nada
no escribo
nada
no
escribo nada
no
escribo
nada
podría escribir
sobre ti
sobre ella
sobre
nosotros
sobre vosotros
sobre
ellos
pero
así
sigo
sin escribir
nada
no
no escribo
nada
podría escribir
sobre
la vida
sobre
el amor
el odio
la desidia
podría
escribir
sobre
lo que fuese
con tal
de escribir
podría
pero
no
sigo
sin escribir nada
no escribo
nada
no
no escribo
más
que
repetitivas
nadas

martes, 22 de noviembre de 2011

CREATIVIDAD

cuando alguien, con un hacha en la mano, intenta cortar otro mango de hacha, lo que obtiene está muy cerca del propio modelo (Wen fu).

el hacha
que tengo en mí mano
no me pertenece, la he
tomado prestada
para crear
mi propia hacha.

cuando mí hacha esté
terminada, la dejaré
en el camino,
para que otros
puedan obtener
su propio hacha

domingo, 20 de noviembre de 2011

SIN COMAS SIN PUNTOS SIN VERSOS SIN UN FINAL

la noche es extenuarte solitaria a veces agobiante por eso insistimos en televisores películas bares de copas libros de poemas novelas atreverse a afrontar la noche en silencio despierto hasta el amanecer sin palabras en silencio por el camino antiguo sin compañía sin la propia máscara aproximación a la nada a un lugar nunca antes visitado un lugar inhóspito ser el primero en ser en ese lugar volver siendo algo nuevo idénticamente distinto al anterior volver y contarlo para qué si ya nada importa

miércoles, 16 de noviembre de 2011

MAÑANA

mañana
siempre nos quedará
mañana
para cambiar
para empezar de cero
para abandonar la noche
para dejar las drogas
para dejar las putas
siempre
mañana
nunca ahora
por pereza
por sueño
no dejes para hoy
lo que puedas hacer
mañana
mañana
el día que nunca llega
siempre es hoy
siempre es ahora

martes, 15 de noviembre de 2011

NADIE LA MIRA

Un día cualquiera, en una
de esas líneas, en la que
apunto de llegar al final, el vagón,
se queda prácticamente vacío.
Por una de las puertas
entra tambaleándose una mujer
y se queda parada en el medio.
Está en las mínimas, se compone
de hueso y piel. No entiendo
como se puede mantener
en pie o, siquiera, moverse.
Disculpen las molestias,
dice con una voz grave, casi
imperceptible, sé que estamos
en tiempos de crisis, pero
no tengo trabajo, vivo en la calle y
soy seropositiva, en fase terminal. Si
pudieran, ustedes, darme algo de comer o
alguna ayuda, se lo agradecería.
Disculpen, ustedes, las molestias,
y buenas noches

Se hace un silencio.

Nadie la mira.

Unos miran al suelo. Otros
se concentran en su lectura,
sabiendo que tendrán que volver
a leer esas dos últimas
páginas. Y algún idiota
intentará escribir un poema
de todo esto para convencerse
de que él al menos
tiene algo de sensibilidad.

domingo, 13 de noviembre de 2011

POPS DE OTOÑO #2

Nubes negras
han cubierto el cielo,
la lluvia empieza a caer

El parque ha quedado vacío,
buen momento
para salir con el perro

Con Basho debajo del brazo
voy hasta un
banco determinado

Aquí el agua no llega
las generosas ramas del árbol
me sirven de refugio

Una apacible tarde de otoño
en aparente soledad, pues
está el perro y está la lluvia

jueves, 10 de noviembre de 2011

CHICO DE CIUDAD

Esta montaña que se alza ante mí caminar
no puede ser más sincera.
Donde se termina la carretera, me dice,
empieza un mundo que no es el tuyo,
chico de ciudad. Aquí no hay tiendas, no hay
lugar donde puedas adquirir tus viandas.
He venido preparado, le digo, he traído
fiambres, frutas y un par de litros de agua.
No me hagas reír, me dice, mira el cielo, mira
esas nubes negras que vienen a nuestro encuentro.
¿Esperas encontrar una cafetería cuando la lluvia
empiece? Aquí, esas nubes negras, pueden
costarte la vida, ¿dónde te crees que vas? ¿Por
qué no vienes, como todos los domingueros,
un día soleado? Es que quiero estar solo, le
digo, vengo huyendo de los excesos de la ciudad.
Eso está bien, me dice, pero has escogido
un mal día. Mejor me hubiese quedado
solo ante el televisor. Aquí
no tienes nada que hacer.

domingo, 6 de noviembre de 2011

TODOS LOS DíAS SON DOMINGO

los días se suceden
insomnes
ausentes
sin presencia
no hay poesía en ellos
nunca la hubo
hay voces
palabras
que se pronuncian
en silencio
la insistencia
de lo que pretende
el olvido

sábado, 5 de noviembre de 2011

CASUAL SEX

Recorres la habitación con la mirada
buscando algo que decir cuando no hay nada.
El mobiliario típico, nada especial.
Una cama, una mesa, un armario, el ordenador
y la mini cadena. Eso es todo.
Sólo es silencio, eso que te inquieta.
No le des más vueltas y posa ya la mirada.
Pósala en el vacío, no hay por que decir nada.
Tú y yo, ya nos conocemos. Es una historia
que hemos compartido desde que nacimos,
lo demás, ya lo he dicho, no importa.
Mejor así, sin palabras. Disfrutemos este silencio.
Ven, ven a mi lado y enséñame el lenguaje
de tu piel ahora que por vez primera
por fin estamos solos.

jueves, 3 de noviembre de 2011

PUTA

La muy puta de mi exnovia
(buena manera esta para empezar…
¿un poema?)
después de un año y pico sin contestar
mis llamadas,
mis mailes,
después de que desapareciese
con aquel conductor del BMW
(eso es todo lo que supe de él,
que tenía un BMW),
me ha mandado un SMS:
tenemos que hablar, no sé
sí quieres hacerlo, sí me
has perdonado, sí podrías
perdonarme, pero me gustaría
que quedásemos un día.
Ahora que estoy recuperado.
Ahora que está L. y también T.
Sexo ocasional y sin compromisos.
T. tiene novio. Vive lejos,
en el extranjero, y, me ha dicho
muchas veces, al que quiero es a él,
tú sólo eres mi amante de los martes.
L. está sin pareja, tiene veinte años, y no
quiere compromisos. Me gustas
mucho, me dice, pero no quiero
atarme a nadie. Nos vemos algún
finde, cuando coincidimos, cuando
no hemos encontrado nada mejor.
Yo nunca la llamo, sé que no debo
hacerlo, por mí, por ella, por los dos.
Eso no nos conviene.
Al final, a la puta, que no lo es tanto,
que no la culpo, que nunca la culpé
(la vida es así: una putada.
Una tragedia griega, de la que
no podemos escapar), la he mandado un
SMS: dime hora y lugar… besos.

martes, 1 de noviembre de 2011

GRIEGOS

Mi amigo Flopy dice que
desde los griegos ya está todo hecho,
que no hay nada nuevo por hacer.
Yo no creo que sea para tanto.
Piensa sólo en el siglo XX, le digo,
en Parra, en Bukowski, en Houellebecq,
Bolaño, en Félix Francisco, en Vian
o en Artaud, y otros muchos más que ahora
no recuerdo su nombre. Mi amigo
se ríe. Tú, me dice, y tus malditos.
Es que, siquiera, has leído a Li po.
Bueno, puede ser que tengas razón,
le digo, pero que pasa con gente como
Talens. Posmodernidad, dice,
nada nuevo, más de lo mismo con
palabras raras o poco usadas.
Ahora, dice con esa mirada asesina
que siempre tiene cuando trata de llevarte
la contraria por el simple hecho de discutir,
hay más poética en la publicidad que en la poesía.
Con él, es imposible, siempre encuentra
la manera de argumentarte lo contraria
de lo que intentas defender. Tú, le digo,
eres más poeta de lo que crees. Lo mío, dice,
es pura dialéctica, el arte de tocarte los huevos.
Algo que también inventaron los griegos.