¡Qué poco duran los días del invierno!
La noche se extiende a lo largo de las horas,
una noche que roza lo eterno
El poema que tengo en mente
ocuparía más de dos páginas en un libro.
Por eso no lo escribo
Sé que el tormento pasará,
sé que la muerte ultimará esta
historia mía
La memoria es un descampado,
tan sólo hierbajos, historias desbrozadas
e inclasificables desperdicios acumulados
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