ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

miércoles, 30 de mayo de 2012

TEATRO


Todo está adentro, bien cerrado.
Escrito en la prosa perfecta de la memoria.
Viajo a traves de aquello
que fue, que sucedió y
ahora
su recuerdo
me roe las visceras.

Decir
quién fui
es como decir
quién soy ahora.
Algo que no sé, algo que desconozco.
Una máscara en este teatro
que llamamos vida.

martes, 29 de mayo de 2012

HACE POCO MáS DE UN MES


A veces, apesar de sus ojos, de su sonrisa, de su dulce voz,
tiene la virtud de acabar con mi paciencia:
en medio de un poema,
me llama por teléfono y lo rompe, el poema,
en mil pedazos irreconciliables.
Qué dice, nada. Una absurda lista de sandeces.
Palabras sin sentido que llenan mi cabeza
borrando todo rastro de lo que andaba escribiendo.

lunes, 28 de mayo de 2012

MúSICA


El ruido de la calle me acompaña

Todo lo que no está dentro y allí permanece

La tranquilidad que hoy no poseo

domingo, 27 de mayo de 2012

POEMA CRONOLóGICO DE UN DíA INEXISTENTE


12:00 despierto con resaca
12:05 cagar, una ducha, un café
12:25 sacar al perro
13:00 cocinar espaguetis con tomate frito
13:15 comer
13:40 dormir
19:00 despierto un poco recuerado, no del todo
19:15 sacar al perro
19:25 compro una bebida isotónica
19:30 voy al parque, me hago un porro
20:00 subo a casa
20:30 incapaz de leer, de escribir, enciendo la tele
21:00 zaping y más zaping, nada que ver
21:05 cocino una tortilla francesa con queso
21:20 cenar
22:00 un porro enorme de maría de postre
22:05 película de acción hollywoodiense
01:00 un paja
01:05 dormir

sábado, 26 de mayo de 2012

POEMA PARA UNA CHICA QUE AYER BAILABA EN EL CSO EL DRAGóN


Ella, dentro de una camiseta roja, logo ZOO,
medias negras de rejilla y un pantalón vaquero autoconfeccionado
con su bolsillo posterior izquierdo en tela leopardiana.

Ella, todo tatuajes, el brazo izquierdo tatuado hasta la muñeca,
el muslo derecho también tatuado, en la espalda más tatuajes
que no alcancé más que a vislumbrar, y algún otro que seguro no vi.

Todos ellos quisiera recorrer con el dedo y con la lengua.
Toda ella, me dejó sin palabras, mirándola con cara de idiota.
Pura perversión, con que viciar el poema y mi imaginación.

jueves, 24 de mayo de 2012

OTRO BOSQUEJO


supura la letra, rodeándo la página
los vestigios del ayer, la memoria,
el recuerdo hecho nota al pie sucumbe
a la multiplicidad del deseo,
el delirio de la propia historia
que busca asentarse en territorio desconocido

martes, 22 de mayo de 2012

RáPIDO


escribe algo
lo que sea
no dejes que se escape
retenlo
continua
no desfallezcas

domingo, 20 de mayo de 2012

DOMINGO


Tú te has ido, no sé a dónde.

Yo he regresado a la tristeza solitaria

de los domingos por la tarde.

sábado, 19 de mayo de 2012

LA PIEDRA


agarrarse a la piedra, dejarse la vida en ello
continuar paso a paso, inspiración tras inspiración
no hay nada cierto en todo esto, puro delirio
concatenar las decisiones contradictorias, sucumbir al asombro
desligarse de las posiciones iniciales, hilar las líneas opuestas
subsistir más allá de las apariencias, confiar en la incertidumbre
finalizar con un simple bosquejo toda intención inicial

viernes, 18 de mayo de 2012

LA PáGINA


la sombra se esconde en la oscuridad
estoy solo, nada veo, nada me acompaña
sigo sin destino hasta alcanzar el final de la página
sin cautela, cruzo, doy una salto
y empiezo de nuevo

jueves, 17 de mayo de 2012

EL DESECHO


Kali, esto es lo que encontré en el estiércol.
Leopoldo María Panero

La palabra repta por la página,
se arrastra, boca abajo, tragando tierra.
Escupe heces: los versos sucios que pretenden 
la inmortalidad, la materia sobrante 
que le queda al cuerpo: el desecho.
.

miércoles, 16 de mayo de 2012

PODA


Podría verme
girando en el espejo para
arrancar desde el tallo
la memoria herida.
Saber que nada es cierto,
no más que una excitante ausencia,
la simbiosis alquímica de los elementos.
Todo es oro, en el poema,
ese surtidor de delirios.

Nada que merezca la pena.

martes, 15 de mayo de 2012

ANIMALES DE COMPAÑíA


Toda la tarde aguantando el calor, la ola de aire africano, el aviso al verano asfáltico que nos espera, encerrado tras las persianas con un libro que no lees, más bien, lo ojeas hasta que, en un momento en que parece que el calor, ya por fin, empieza a amainar, sales a pasear el perro. Ya en el parque con un porro humeándote en la mano, miras ensimismado el cielo. Se ha quedado una buena tarde. El sol del atardecer brilla entre las nubes. No hay nada que hacer. Algo que te encanta. Tú, te dices, en un intento de imitación poética, naciste para esto, para observar los atardeceres. El perro, como suele hacer un perro, a lo suyo, olisqueando todos los árboles y dejando su rastro en cada uno de ellos. Te sientas en uno de los bancos del promontorio, fumando, procurando no pensar mucho. Pocas cosas hay que alteren tu ensimismamiento. Observas la nada, la caída de la tarde, aquello que te rodea. En un extremo de tu visión, un grupo de ecuatorianos juega en las canchas al ecuavolley, o como quiera que se llame esa variante del voleibol que ellos practican. Familias con los niños en los columpios. Adolescentes que empiezan a separarse de sus padres para fumar o meterse mano. Jubilados que pasean con la lentitud propia de su edad. Poco más. La postal típica de cualquier parque del extraradio. Permaneces hasta que se va el sol. Otro día más que se acaba. Es hora de volver. Llamas al perro, hace tiempo que le has perdido la vista. Al rato viene, como siempre, insultantemente feliz. Es un perro.

lunes, 14 de mayo de 2012

ROSA DE LOS VIENTOS


Empiezas una línea sin saber a dónde va llevarte. No lo tienes claro. Quieres ir. Marchar. Partir. Salir echando pestes. Pero... a dónde. Estiras el tiempo de la despedida mientras decides hacia cual de los puntos cardinales estirar tus pasos. Algo sin lógica. Una excusa en la que retenerte. Todavía queda, después de todo, algo vivo, algo que permanece oculto, entre tus manos. Eres consciente de ello. Sus pulsaciones percuten en tus palmas. Su llamada aún es audible. Un susurro que escuchas al despertar. El sonido de la hierba que crece y agrieta el suelo de asfalto por el que ahora caminas sin saber dónde detenerte. La puesta se alarga. Su belleza es innombrable. El verso nace, se estira en pos del infinito. Un tren de mercancías sin carga que transportar, sin estación término a la que arribar. Qué le vas hacer, eres así, no tienes finalidad.

domingo, 13 de mayo de 2012

SOMBRAS


Algo que decir. Buscar el ¿poema? El milagro del verbo. Un delirio. Ensimismarse en un pensamiento. Sombra. Intentar caer sobre un colchón de flores silvestres en plena ciudad para perder el rastro del ayer. Ahora estoy solo en este desierto urbano. Sombra. Un parque en las afueras. Un árbol. Un río artificial. Objetos de consumo. Sombra. Voy en coche hasta la montaña que quiero ascender. Apenas un quinta parte del recorrido real es lo que le concedo a mis piernas. No más. Es poco el aire puro que le queda a mis pulmones. He sido esparcido en un fango negro llamado Madrid. Sombra. Camino. No me reconozco en estas calles. Sombra. Entre las baldosas de la acera, briznas de hierba que intentan ascender. Ellas también anhelan tocar el cielo. Sombra. Ascender. Será eso lo que todos anhelamos. Quién sabe. Sombra. Se detienen mis dedos. Pausadamente van recuperando el aliento. Van paso a paso. Sombra. Abren vacíos en el todo. Crean huecos de nada en este exceso de todo. En esta aglomeración de pensamientos e ideas que no tienen donde ir. Sombra. Que transcurren, se deleitan. Albergan esperanzas. Tratan de darse un sentido. Sólo son palabras que no saben dónde detenerse. Sombra.

viernes, 11 de mayo de 2012

áNGEL NEGRO


...desde la expulsión del Paraíso,
todos los ángeles son negros.
Raúl Argemí

Soy el rey ausente, el que nunca está.
Mi trono es un montón de tierra seca
en un descampado reconvertido en parque forestal.

Aquí me siento y contemplo,
la ciudad que me ignora
se extiende ante mí.

Como ropa recién lavada, me seco al sol.
Dejo que este suave viento que me recorre
se lleve el peso de estar vivo.

Nada me importa de lo que allí suceda,
soy uno más, otro ángel negro.

jueves, 10 de mayo de 2012

TRANSICIóN METEOROLóGICA


Como el tiempo,
que sin transición meteorológica
pasa de incesantes lluvias y temperaturas
casi bajo cero
a un cielo libre de nubes
con más de veinte grados a las diez de la mañana.
Así fuimos,
variables e inestables.
Pasábamos
de la cándida calima
de las caricias y los besos
que nos dábamos
a la tormenta seca
de los gritos y reproches
que nos lanzábamos.

martes, 8 de mayo de 2012

ABISMO


No hay nada que decir. Nada que hacer. Las horas se suceden en una claustrofóbica ausencia de contenidos. Pensar, rebuscar en la memoria algo por donde empezar. Nada. Tratar de imaginar, inventar un punto cero desde el que salir rampante. Nada. Asumirlo sin contemplaciones, la vida está desprovista de interés. Es de un color gris demasiado pronunciado. Nada que hacer. Nada que decir. Ningún lugar a donde ir. Permanecer inerte. Cualquier opción está desahuciada.

domingo, 6 de mayo de 2012

EN EL METRO, CAMINO DE LA CASA NUEVA DE MI AMIGO JAIME


en el metro
la materia humana
transportada
como mercancía
del trabajo
a casa
y en medio
la ferocidad
del consumo
consumidores
consumibles
somos todos
piezas del engranaje
amnesia contemplativa
hormigas dóciles
arrastrándose
bajo el suelo
zánganos
obreros
y soldados agresivos
con sus morales
milenarias
todos
creen ser
la reina madre

miércoles, 2 de mayo de 2012

PARANOIA


Vas caminando por la calle. Es de noche. Una noche cerrada, opaca. La densa neblina casi oculta la luz anaranjada del alumbrado público, dando una mayor sensación de oscuridad. La calle por la que caminas es una estrecha calle de la parte antigua de la ciudad. Una zona que durante el día rebosa de vida. Pero ahora es de noche y la calle está silenciosamente vacía. Algo que no te hace sentir cómodo. Te quitas los auriculares y te concentras en el silencio de la calle. Cualquier ruido te pone en alerta. La motocicleta de una pizzería que te adelanta, ruido de voces en las calles aledañas, unas botellas que se rompen, una sirena lejana. Cualquier cosa. Aceleras el paso, el corazón te late con fuerza. Giras en una esquina y ante ti, un grupo de inmigrantes norte africanos. Pasas entre ellos mirando al suelo. Ni siquiera se han fijado en ti. Continuan hablando en su idioma. Tú sigues caminando a un buen rítmo. Llegas. Sacas las llaves y entras en el portal.

martes, 1 de mayo de 2012

LIBROS


Este libro que tengo en mis manos va creciendo. Poco a poco, a medida que va pasando el tiempo, va obteniendo su propia individualidad. Se hace mayor. Crece al tiempo que va perfilando su máscara, esa personalidad que a todos nos caracteriza. Las arrugas ya han surgido en sus lomos, en su rostro. Posee una memoria que crece en subrayados, en unas notas al pie de página que van ampliando sus límites, los márgenes dados de su recuerdo. Crece hasta acabar conmigo y caer, casi muerto, en esa residencia para ancianos, que es cualquier biblioteca, esperando un nuevo encuentro, una visita de cortesía de un viejo amigo. Después de todo, se sabe libro, viejo, usado.