ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

lunes, 31 de diciembre de 2012

EL úLTIMO ¿POEMA? DEL AÑO


pocas horas antes de la gran última noche
empiezo estas líneas sin saber a dónde me llevan
un último ¿poema? para el último día del año
año que ni termina ni empieza, mañana será otro cualquier  día
otro día igual que el que ahora termina
nada nuevo: soledad para un tipo solitario
uno que escribe sin expectativas, como en la vida
también en el ¿poema?, me dejo llevar
en este día donde la presión social
hace de la soledad más soledad, la soledad: un pozo sin fondo
año que hoy termina, mucho sucedió, nada importante
amores que se fueron, quedaron siempre en el recuerdo
viejos hábitos que se recuperan
otros hábitos se van, poco a poco, perdiendo
nada nuevo: soledad para un tipo solitario
uno que se afana en no ser, estar es la clave pretendida
ausente de todo, presente en todo
amante de los atardeceres, del silencio
un tipo aburrido, sin dramas, sin un argumento
una historia pesada, en la que nada sucede
una historia a la que pocos se acercan
en la última noche, un placer obsceno
pasar esta noche solo
dormirme antes de las campanadas
despertarme cuando aún persista la fiesta
para dar un paseo con el perro
nada nuevo: soledad para un tipo solitario
uno que justifica su propio abandono ante paredes catódicas
haciendo de ello un ¿poema?
sin lirismos: una poética plana sin aspavientos
sin grandes acontecimientos: una poética esplín
sin un gran protagonista: una poética mediocre
nada nuevo: soledad para un tipo solitario
hacer de esta noche, una noche más
símbolo puro , plenitud de la indiferencia
ser en esta noche una roca
olvidarse de las expectativas
no pretender más que el silencio
no ser más que viento
mañana otro día cualquiera
nada nuevo: soledad para un tipo solitario   

sábado, 29 de diciembre de 2012

MáS DE LO MISMO


siete de la mañana, otra vez vuelvo solo a casa
noche fraudulenta, un día de casi veinticuatro horas
ahora en un parque cualquiera espero el amanecer
mientras los viejos amigos:
los que están cerca, pero nunca están
los que están aquí, aunque estén por irse
los que están lejos, ahora de visita, pero siempre presentes
todos juntos, hasta que alguien dice: una raya o a la cama
la sensatez vence, termina la noche para los viejos ¿poetas?
para mañana, las montañas se alejan
mientras finjo, a duras penas, alegría y satisfacción
nuevas cadenas como si fuesen nuevos zapatos
cuántos meses: seis, doce, veinticuatro…
marcas de tiza en la pared: IIII así de cinco en cinco
como la noche que ahora termina
saber el color de tus ojos y no acordarme ni de tu nombre
hasta que te presentas y lo pronuncias
en ese momento, entre el ego y el tiempo que termina
desearía anudarme a tu cintura, perdiéndome en la locura
en una noche como esta, noche sin estrellas, 
noche que también termina en blanco 
ante la imposibilidad de que se produzca una última batalla
babear sobre tus espalda, morder tu piel
tú, que fuiste tantas otras, que no eres más que un fantasma
contigo, a ti, digo adiós
y termino con el ¿poema?

martes, 25 de diciembre de 2012

VESPERTINO


el silencio
de una tarde de lluvia
donde nada pasa
agua que cae
sobre la calle desierta

el silencio
en una habitación a oscuras
el murmullo de la calle desierta
el agua golpeando el cristal

el silencio
de una tarde muda
una tarde sin quehaceres
una tarde que se observa
(a solas)
desde una ventana cualquiera

viernes, 21 de diciembre de 2012

ANALOGíA

despierto y aún es de noche
despierto y el mundo aún sigue en pie
idéntico a como lo dejé ayer
todo sigue igual, nada ha terminado

aún así
el mismo día que se supone todo iba a finalizar
en un gran cataclismo
a mí, me han dado trabajo
en pocos días empezaré una rutina de muerte
en pocos días me veré sumido en las aguas profundas
de la noche siempre oscura del trabajo

un ¿poema? idéntico a este, es decir,
algo que siempre queda entre interrogaciones
algo malo, defectuoso
algo que se escribe a las siete de la mañana
sin saber muy bien que se está haciendo
mundos que no terminan, civilizaciones que se deshacen
el dinero que se lo come todo, el capital que lo coloniza todo

el fin del mundo: empezar un trabajo y acabar un mal ¿poema?

miércoles, 19 de diciembre de 2012

EL CíRCULO VICIOSO


acabas de llegar de una entrevista de trabajo
te quitas el disfraz: esa camisa  y ese pantalón de  domingo
que sólo utilizas en estas ocasiones
te haces un porro, un porro gordo de maría
lo enciendes y te postras ante la ventana
la ciudad cubierta por un manto de lluvia que no cae
piensas, imaginas, te dejas llevar
ante ti, el horizonte tiene la posibilidad de abrirse
la entrevista, eso crees, salió bien
y ahora qué
qué sucederá si esa posibilidad se convierte en hecho
volver a trabajar, una rutina, dinero: volver a ser
el trabajo en cuestión tiene buena pinta
no muy bien pagado, pero a tu aire
trabajar, otra vez trabajar
se acabaran esas mañanas en la nada
esos días eternos al sol
algo te corroe las entrañas
algo frío te recorre el espinazo
lo sabes, eres plenamente consciente del chantaje
ya es de noche
así serán el resto de tus días
llegar a casa de noche, cansado, sin ganas de hacer nada
todo a cambio de dinero
un dinero para comprar cosas que no te hacen falta
el día subastado
no has firmado el contrato y ya te tiemblan las manos
ya te asalta la duda
piensas en huir, pero a dónde, y con qué dinero
la duda
y el círculo vicioso

domingo, 16 de diciembre de 2012

SIN CENSURAS, SIN AÑADIDOS, ESTA MISMA NOCHE, YA DE MAÑANA, VOLVIENDO A CASA EN EL METRO


quizás esta noche, que ya es hoy, mañana
se me ha ido de las manos
imposible olvidar, no volver a ser
imposible no caer en la trama
de una historia ya conocida
no volver a ser lo que ya se ha sido
retomar
recordar siendo
más el que fue el que será
escribir, buscar el ¿poema?
la presencia
un obstáculo a saltar
un tiempo a eliminar
escribir el ¿poema?
otro más
no ser, observar
la temática de este argumento
nueve de la mañana
con más cansancio que arrepentimiento
no saber decir No
por qué decirlo
el no, miedo y vergüenza
dientes podridos, uno a uno caen
mejor canoso que calvo y destentando
pagará papá la reparación
vanidad
siempre lo mismo
el ángulo recto en cada esquina
dormir esta noche
ángulo y responsabilidad
muerte
el exceso, camino cotidiano de la amistad
el más fácil
otro nuevo principio, uno más
hollar destino soñados
madrid ciudad noctambula
madrid ciudad de herrumbre
reconoceré luego, más tarde, estos veros
no lo sé, poco importa
el verso es la nada
la nada es la muerte
la muerte no importa
exceso y amistad, válvula de escape
herrumbrar la lenta muerte, hasta dónde
fracaso tras intento, un logro
consecuencia del trabajo, la constancia
no es posible
responder a la presencia de la avaricia
de la acumulación de más y más
sólo eso, más y más
acumular
millones de innecesarios objetos me rodean
millones de mentiras
más fácil obtener que ser
sólo a cambio de unas monedas
el silencio temblando
la fuerza del sentido temblando
pura apariencia
las estaciones van pasando
el destino está próximo
nada sucede
esta historia nunca será la deseada
la memoria rota
un deseo a ser, todavía
un deseo que fue, y será
un deseo por suceder, tiempo hay
las estaciones se van sucediendo
el final se va acercando
hasta cuándo
palabras y palabras se van acumulando
pienso si mañana seré capaz de ver el ¿poema?
la narración de un suceso
algo que está siendo
que, quizás, hubiese sido deseado de otro modo
frontera entre el ser y su proyección
nunca concuerda, una armonía incierta
poco a poco, el final se va acercando
poco a poco, todo el sentido se habrá perdido
toda una noche para el rencuentro
el reencuentro de un gran amigo
un tipo seco y serio
una, como pocas, gran persona
además, se afianza otra amistad
del norte, ahora en madrid
más los antiguos, ellos siempre estarán
en nuestras huidas
siempre, los de verdad, siempre
ahora se proyectan otras huidas
pero ellos, los de siempre, en todos lados, permanecerán 
siempre estarán en la duda, en la certeza,
siempre, a lo largo de todos los ¿poemas?
los buenos amigos
en las locas insomnes noches de madrid
aunque huyan
aunque la distancia
aunque todo lo demás
los buenos amigos en esta noche
y en todas las demás

sábado, 15 de diciembre de 2012

DESDE LA CIUDAD...


en pie, ante la ventana
contemplando la ciudad que me alberga
una sucia ciudad
escenario de lo absurdo, de lo nefasto
una ciudad cubierta por un sinuoso manto de lluvia
millones de almas desnudas aguardan
el silencio espectral del próximo atardecer
ante el vacío de televisores encendidos y otras distracciones
nada sucede
la deriva de una tarde donde todos creen ser protagonistas
una ciudad que se extiende en el horizonte
más allá, la falda de las sagradas montañas
muchos han sido los pies que allí dejaron sus huellas
sin nombre, ya colonizadas, esperan
otro día, sus cumbres serán holladas
paredes de piedra serán trepadas
toneladas de aire limpio
otra huida, también esperada
olvidar la presencia en lo absurdo
la ciudad gris que ahora en silencio contemplo
pensando el ¿poema?, escribiéndolo
el bajo retumbando en el estéreo
melodías del otro lado sintetizadas
la imaginación siempre más rauda ya camina
recordar momentos felices, dejarse ir
incierto curso del medroso río en que transitamos
una corriente contaminada
objetos vacíos por todas partes obstaculizan nuestra deriva
nos detenemos ante el espectáculo de las sombras
olvidamos el ayer, perdemos el mañana
constante presencia de la débil consciencia
obligados a ser sin saber estar
tenue precipitación en el abismo
y hasta ahora todo marcha bien

viernes, 14 de diciembre de 2012

HUIR


Huir: cambiar de celda.
Andrés Neuman

Tras mi pequeña huida
a los montes y el relajo de San Rafael,
vuelve a tomar presencia el abismo.

Muchas son las horas
en las que una insana locura
arremete con fuerza
enseñando sus rabiosas fauces
en una ventana abierta
de un onceavo piso.

No es la falta de dinero.
Mucho menos la absurda necesidad de un trabajo.
Es el miedo. Un miedo disfrazado
con su habitual traje de responsabilidad.

Esa es la celda en la que vivo.
Lo único que cambia
es el patio de recreo
donde salgo a descansar.

Y de aquí, asumámoslo,
no existe posibilidad de huida.

jueves, 13 de diciembre de 2012

OTRA PAREJA ENCANTADORA


para Rosana y Mirko

Muchas han sido
las veces que intenté escribir un ¿poema?
bajo el título Otra pareja encantadora para R. y M.
pues ellos, sin duda, son otra de esas parejas encantadoras.
El problema fue, no podía ser para menos
debido a su excepcionalidad, la diabla verde:
la mariguana que M. cultiva y comparte
con devoción religiosa: una ofrenda a la amistad.

Ahora que me dirijo a su, por muy poco tiempo, casa
pues ellos se marchan de viaje por Asia,
aprovecho a lanzar estas líneas.
Quieren visitar India, Nepal, algunos países del sudeste asiático
y quién sabe qué más, quién sabe lo que el destino les deparará.
Un viaje perfecto. M. bien lo sabe. Por allí anduvo
a finales del año 2010. Época y lugar donde él y yo nos conocimos.
Fue en un hostal de Udaipur, en el Rajasthan. Norte de la India.
Después paso el tiempo y en Madrid afianzamos nuestra amistad,
a la que se unió su compañera R.

Les espera un largo viaje. Un año quizás. Un año en el que
echaré de menos las visitas a su pequeña buhardilla 
en el centro de Madrid
donde nos fumamos pesados canutos,
nos llenamos la panza con buena pitanza
y la cabeza con largas e interesantes conversaciones.
Tienen por delante, desde hoy que parten hasta Delhi,
un viaje excepcional y a ellos les deseo, sé que lo saben,
toda la suerte que merecen, que es mucha, pues siendo como son:
dos personas cariñosas y bondadosas, merecen que Shiva
les guie en su camino hasta la consecución 
de sus más profundos deseos.

domingo, 9 de diciembre de 2012

LíNEAS EN FUGA y #4

Aquí, en este día que ahora empieza
termina nuestra pequeña huida.
Pronto volveremos a sumirnos bajo la boina de Madrid,
a respirar su difícil aire y esa rutinas
que nos hacen ser lo que somos.
Volveremos a ello con una sonrisa de satisfacción
por estos días biengastados en San Rafael
El cuerpo sanado y restituido, preparado para afrontar
las pequeñas batallas diarias que vendrán:
el colegio de la pequeña,
el trabajo de los ¿adultos?,
la alegría revolucionaria de Paloma
y su siempre enorme sonrisa,
y los días de paro y esplín de este el que escribe:
uno feliz por tener los amigos que tiene,
uno feliz por Sarandonga,
pequeño milagro de la vida recién parido,
uno feliz por el perro, mi fiel escudero,
que no ha podido portarse mejor,
que más que un perro es un compañero,
el cual, me mira meneando el rabo
felizmente dispuesto a un último paseo
antes de regresar a nuestro hogar.

sábado, 8 de diciembre de 2012

LíNEAS EN FUGA #3

Otro día más, otro día
cojonudamente soleado.
Más montaña, esta vez en solitario con el perro
buscando la Peña Blanca.
No la encontré. Con todos los caminos nevados,
no supe distinguir la senda correcta.
No importa, no se puede lograr todo, hay que dejar
algo, alguna meta, para la próxima vez.

Partí en su búsqueda en solitario.
Entre el cansancio acumulado y
la pequeña de siete años,
decidí que lo mejor sería partir con el perro
a mi propio ritmo.
Además había otras complicaciones a solucionar:
las tiendas cerradas estos días de fiesta,
comida que comprar
junto con nuestras reservas de propano
que empieza a escasear.
Además, aunque suene egoísta -yo lo siento
es mi forma de ser, quienes me conocen, lo saben- un pateo
en solitario es de agradecer, pues uno solo
rodeado de nada, en un frondoso bosque
quizás encuentre lo que sin saberlo
andaba buscando.

Ahora, a mi regreso, mientras escribo esto
los ¿adultos? perecean en el sofá,
la niña, sin ayuda, así de lista es ella, hace las tareas del colegio
y la tarde azul lentamente se va.

Y el perro, ausente de todo,
desde que llegamos, una vez más,
duerme plácidamente frente a la chimenea.

viernes, 7 de diciembre de 2012

LíNEAS EN FUGA #2

Otro día más.
Lluvia, tranquilidad, pequeños paseos, poco más.
Ni fueron a esquiar ni fuimos a escalar.
Eso sí, descubrimos, aquí en San Rafael, la
Peña la Casa.
Un lugar de cuento
para pequeños escaladores. Esos que buscan más
la tranquilidad que un éxito fugaz.
Además todo en uno: en el mismo sitio
que uno se pone a escalar
también se puede, cómodamente, a refugio, dormir.
Además, tampoco hay que cargar con el agua:
una hermosa fuente de manantial
en la misma puerta del pequeño refugio, junto a las vías
nos da una sabrosa y fresca agua.

Ahora, otra tarde, esta vez gris algodón.
Húmeda tarde en la que entre libros, ¿poemas?
y otras perdidas de tiempo tan necesarias como escasas
esperamos la llegada de la noche y los refuerzos:
Palomita, Annita y su preciosa hija Irene.
Más amigos y una niña con la que fingiremos ser niños otra vez:
buscaremos duendes, gnomos y otras ilusiones olvidadas.

Y el perro, ausente de todo,
desde que llegamos, otra vez,
duerme plácidamente frente a la chimenea.

jueves, 6 de diciembre de 2012

LíNEAS EN FUGA #1

A San Rafael vinimos
huyendo del asfalto, del humo, del eterno
smog de Madrid,
huyendo también de esas innecesarias borracheras
que más que placer o evasión son pura inercia, pura rutina.

A San Rafael vinimos
Leti y Mario -otra de esas parejas encantadoras-
junto con Iñaki, mi perro y el que escribe esto.
Aquí vinimos sin más, por lo dicho
y por lo que está por suceder.
De momento, primera jornada: un esplendido día de montaña.
Hicimos las tres cumbres:
Cabeza Lijar, La Salamina y Cueva Valiente.
En total invertimos poco menos de seis horas de caminata
por buenos caminos -GR10- senderos empinados y otros ocultos
por una nieve, que más en la cara norte
por todos lados se acumulaba a medida que íbamos ascendiendo.
Un paisaje hermoso, toneladas de aire puro
y una excelente compañía.
Ni siquiera la fría humedad que se formo en los pies
pudo impedir el disfrute del pateo.

Ahora, ya de vuelta, en la, para nosotros, mansión de Iñaki,
fumando, leyendo, dormitando... vemos como la tarde azul se va
mientras nuestros cuerpos se van recuperando un poco
hacemos planes para el día de mañana:
la posibilidad de esquiar para unos, otros buscaremos la
Peña La Casa
y meditaremos la posibilidad de escalar.
Todo, si el tiempo nos lo permite, pues anuncian copiosas lluvias.
¿Quién sabe los que haremos?

Y el perro, ausente de todo
desde que llegamos
duerme plácidamente frente a la chimenea.

jueves, 29 de noviembre de 2012

ABISAL

el ¿poema?
engulle el presente, antes
lo tritura
en su mordaz boca-
cientos de pedazos de nada
que traga
con su espesa baba
hasta que 
en su estómago
lo baña en ácido
hasta que
lo caga, y ahí deja
en la pantalla
un resto
una nada 
abisal espectro 
el significado

domingo, 25 de noviembre de 2012

MECANISMO

perderse, no ser
alcanzar el funcionamiento
comprender el mecanismo
que borra el pasado
desmantela la persona:
el residuo, poso
que queda
tras haber superado
los múltiples filtros
por los que pasamos

jueves, 22 de noviembre de 2012

PALABRAS

un verso suelto
desde donde lanzar
el ¿poema?
en caída libre
y no decir nada
ser nada
vacío
palabras
sólo eso
palbras
el vacío
el mismo vacío
donde no sucede nada
sin poética
el vacío
la suma de las horas
una lenta suma de horas
todas muertas
las palabras
las horas
nada

jueves, 15 de noviembre de 2012

14-N (PRE)REFLEXIONES

Camino de otra gran manifestación definitiva mi nihilismo militante se afianza en el espectro político de aquello que supuestamente soy, a saber. Algo, una voz -quizás la mía- me pregunta por qué te diriges hacia donde no crees, y, obviamente, mi silencio es la mejor y más profunda respuesta, al menos por esta vez, que me puedo dar. El futuro inmediato ya lo conocemos, y por eso da igual, carece de importancia: todo seguirá igual, cuesta abajo y sin frenos. Entre lo obvio ignorado y el silencio manifiesto, mi murmurar no se detiene sobre el papel. Apunto estuvo, el murmurar, dejarme detenido, secuestrado, ante la pantalla. Pero algo tan confuso como un sinuoso compromiso, me, no sé si por suerte o por desgracia, ha arrancado de aquel lugar y me sitúa en un vagón del metro murmurando como un loco -benditos por Dios sean los todos locos- en un cuaderno cuadriculado, camino de ese futuro inmediato en que nada cambiará. 

martes, 13 de noviembre de 2012

OTRO


A mí alrededor, silencio.
Una soledad inabarcable,
sombra de viento
que recorre el mundo ausente,
dejado de compañías.
Y yo,
otro escritor sin libro,
otro buscador de falsas verdades,
otro esteta de las suciedades.
Un nadie, al fin y al cabo, al que
una mañana de lluvia
le mantiene, retenido, en
la construcción de otro ¿poema?

lunes, 12 de noviembre de 2012

SOMBRAS DE UN AYER


Tientos y tarantas, bulerías
en la sobremesa
amenizan esta pronta noche llena de lluvia
junto con
conversaciones livianas que nos traen de allá
recuerdos compartidos.
Todo ese camino andado anónimamente,
irrelevantes sucesos, sombras de un ayer,
que dan el argumento de nuestra conversación
mientras esperamos que amanezca.

domingo, 11 de noviembre de 2012

CARIÑOSAMENTE CURSI

Ahora estoy solo. Aunque cierto es
que estoy con unos amigos en la casa del pueblo
de unos de ellos. Casa que tú bien conoces. Ya estuviste
por aquí en un par de ocasiones. Pero ahora,
en este instante infinito, estoy solo y lo estoy,
porque te echo de menos. Echo de menos,
tu mirada y tu compañía. A quién le voy a dar
los restos de mi desayuno, que será
de estos pedazos de tostada que han sobrado.
Ahora que en silencio espero a que el resto de los amigos,
todo parejas por cierto, amanezcan y llenen de ruido
esta tranquila mañana, echo de menos tu incondicional compañía.
Cómo salir a caminar por la montañas cercanas
sin tu presencia, tú, mi fiel escudero. Eso es algo
a lo que no le encuentro sentido. Pero no te preocupes,
en cuanto estemos listos y empecemos  la caminata,
pensaré mucho en ti.

viernes, 9 de noviembre de 2012

EN EL AFTER

Tu cara me suenadijiste cuando
nos vimos en la barra de aquel after de Lavapies.
Con cara sorprendida contesté: sí, la tuya
también me suena, pero viviendo en Madrid
no es raro que te suene la cara de la gente,
lo mismo nos cruzamos en el metro todos los días.
Puede ser, dijiste, y preciosamente sonreíste.
Así, después, hablando, bebiendo, compartiendo unas rayas,
me acorde de todo: hacía un año, 
facultad de psicología de la UCM, campus de Somosaguas.
Yo estaba trabajando, hacía unas estúpidas encuestas
que trataban de averiguar
el sentimiento nacional
de los estudiantes de ciencias sociales
de este país, llamado España.
Y tú fuiste una de mis entrevistadas.
La memoria, la caprichosa memoria
que todo retiene, que todo guarda,
y en el momento menos pensado
te da lo que buscas.
Memoria, uno de mis tatuajes
¿recuerdas que te lo enseñé?
Luego, pasado un tiempo, unas dos semanas,
nos volvimos a ver, o eso me han contado.
Yo no recuerdo nada, fue en otro after, esta vez
por Alonso Martinez, y yo iba muy pasado.
Lo siento, me hubiese gustado
estar más atento,
quizás.

jueves, 8 de noviembre de 2012

IMPROVISACIóN

La lluvia hace que desaparezcan
todas la posibilidades, hace del camino
un único camino de refugios y esperas.
Pensar lentamente cada palabra, para
alargar la transcripción del ¿poema?
y rellenar de nada todo este tiempo
que desde las diez de la mañana se acumula
en el vacío: un nada que hacer, otra vez.
La productividad manifiesta que no produce
más que nadas y deseos bloqueados
en una espera que no espera, que retiene
y hace de Madrid una cárcel sin muros
de la que no puedo salir, de la que
sólo el silencio de televisores encendidos,
radios ignoradas y libros ya leídos
rellena este tiempo muerto con más nada.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

POETAS

cuando ya era tan tarde,
tan tarde que ya solo era poesía.
Manuel Vilas
Somos poetas, o eso pretendemos:
asir un ego distorsionado en montañas de soledad.
Juntar palabras, ensamblar un sentido 
a la parcialidad fragmentada de la que procedemos.
El impulso de ser. El ansia de ser. El mismo ser.
Somos poetas, o eso pretendemos:
sobrevivir al delirio generalizado de la hambrienta cultura
que todo lo abarca con nuestro propio delirio:
ser todos los nombres de la historia: consecuencia
de todos los precedentes de la poesía.
Somos poetas, o eso pretendimos; y ahora
que ya es tarde, nos olvidamos en las palabras
que pretendimos, en su sentido, en su delirio.

Quizás, aquello que buscamos.

martes, 6 de noviembre de 2012

SIMULACRO


Sentado en ante el horizonte opaco de la pantalla
en una simulación –sí, nena, hoy en día
todo, absolutamente todo, es un simulacro-
de escritura automática, tiendo a la resolución del ¿poema?
Momento en que mis manos enmudecen, y no tengo
más que un silencio que mostrar.
Momento en que deseo –más que tu cuerpo, nena- interminables
atardeceres para contemplar.

lunes, 5 de noviembre de 2012

KAILASH

El único camino posible, es el camino
del solitario. Aquel
que nada quiere, que nada pretende.

El camino que persigue
la locura errática del nómada sin fronteras
ni patria ni banderas.

Camino que no deja huella
alguna.

lunes, 29 de octubre de 2012

MI DELIRIO TIENE NOMBRE DE MUJER

La calle sola está de frío
El invierno, su pronta llegada
La memoria permanece en el estío 
Playas solitarias, tu cuerpo sudando desnudo en la arena
El rumor de las olas, la brisa salina en la piel
Ahora, todo aquello es recuerdo
Ahora, solitarias tardes vacías
El rumor del viento, frío seco en la cara
La cama vacía, ningún cuerpo me espera
El deseo es memoria en horario de invierno
Breves días, largas noches que decantan el olvido
El silencio se hace música, el murmullo poesía
Sin saber a dónde me dirijo, espero el momento preciso

sábado, 27 de octubre de 2012

MáS ANTIARMONíA

(soledad)
me sacudo la polla contra la nada
la nada que es la imagen que no está
la imagen recurrente de tu cuerpo esta vez

(tedio)
El día está tediosamente nublado
aburrido salgo a pasear con el perro
Volvemos empapados

martes, 23 de octubre de 2012

ANTIARMONíA

(koan)
alertado por el ruido del árbol
que cae y nadie escucha
salgo de mi ensimismamiento

(haiku)
ya está aquí el frío invierno:
la melancólica brevedad de los días
que pronto oscurecen

(zen)
dos bolas metálicas en una mano
un bolígrafo dormido en la otra
la tarde sucediendo en silencio

(agua)
lluvia silenciosa cae
tierno manto que cubre
la calle que sola se queda

(climb)
arden las manos callosas
al deslizarse transversalmente por la piedra
pretendiendo una aventura del presente

sábado, 20 de octubre de 2012

LLUVIA

Esta noche, esta otra noche que ya termina.
Un ayer para ti, lector. Un ayer que aun es
un todavía para este que camina sin compañía
bajo la lluvia camino de Cibeles,
medio perdido, queriendo perderse más.

La soledad a estas horas de la noche,
un breve dolor que mañana será olvidado.
Ligera punzada de un deseo insatisfecho:
mis manos una vez más no se enredaron
en tu negra cabellera salvaje.

Otra noche, triste final, deriva de un mal día
en que una pequeña flor silvestre
intento cortar su propio tallo queriendo ser libre,
y desprenderse de sus pétalos en un intento
por eliminar el dolor, el dolor de estar vivo.

Nada que merezca ser reproducido.
Nada ni nadie tiene la culpa,
siempre es la misma tristeza,
una tristeza siempre vestida de noche.
Noche que termina cubierta de lluvia.

domingo, 14 de octubre de 2012

CAMINO DEL ABISMO

Busco por toda la pared
¿dónde está la puerta escondida?
Ramendrakrumar Acharya Chaudhri

Solo, preso del hastío y del delirio
ante otra tarde que se escapa.
La vida es eso, ya lo dije en otra parte,
una sucesión de atardeceres en los que nada pasa,
en los que sólo una sucesión de anécdotas
da sentido al Yo que somos, al Yo que pretendemos ser:
la máscara con la que enfrentamos
nuestro cuerpo al escenario en 3D:
la narrativa de una historia
que nuestras manos nunca escriben.

Son eternas horas de soledad
buscando huellas en la nada.
Son eternas horas de soledad,
para acabar enterrado en la misma nada,
hablando con la pared en blanco del delirio.
Son eternas las horas de soledad
armando el muro en el que caer como ruina
trabando todas las puertas a otro lugar
en la que justificar el Yo que se evade.

sábado, 13 de octubre de 2012

áSPERA FELICIDAD

todo otro es un mundo posible
G. Deleuze

Todo la noche he buscado 
la forma, una forma, de articular, 
de dar forma, 
a la rabia que hierve la sangre, 
esa impotencia que no tiene nombre.

Tras la re-ocupación del edificio, 
breves instantes de felicidad colectiva, 
montones de besos y abrazos 
con desconocidos, 
gritos y vítores, soñar.

Tras aquello, 
la aspereza de la felicidad, 
apenas unas pocas horas después
un nuevo desalojo, 
con un despliegue policial
de proporciones desmesuradas.

Pero eso no es todo, 
no sólo el CSO. 
También el edifico telefónica 
de plaza españa.  

Así va la cosa, por un lado 
familias sin recursos,
bibliotecas secuestradas 
y más y más puertas tapiadas, 
al otro hombres de azul, 
mercenarios del capital
dando la cara por aquellos
que no se muestran, aquellos
que siempre se ocultan.

Nos quitaran los sueños, pero nunca 
la capacidad de soñar.
Podrán tensar las cadenas, pero nunca 
el deseo de romperlas.
Siempre seremos 
el fango que venga a enturbiar 
su cristalino caudal.


martes, 9 de octubre de 2012

INFANCIA

Se nos olvida.
Se nos olvido hace tiempo
la luz de la mañana tras la bruma.

Bruma que no sé
si viene a mis ojos
si está tras ellos.

La luz persiste.
Escondida en la memoria.
Viva dando vida a todo lo que se olvida.

Cada día, un nuevo juego.
Cada día, un mundo nuevo.
Cada día, otro y otro día.

lunes, 8 de octubre de 2012

LOS MALOS POEMAS

Cae la tarde,
una tarde en la que
los malos poemas
se escriben solos
como incesante lluvia,
malos poemas
que nada quieren saber
de la rima y el estilo,
malos poemas
que sólo quieren hacer
artificio
del tiempo que se escapa.

Cae la tarde,
una tarde de otoño
en la que nada hay por hacer
más que seguir
a los malos poemas
que se escriben solos
cayendo
como las hojas de un árbol caduco.

Cae la tarde.
Solo, acompañado por el viento,
viendo un sol mudo
descender
tras el horizonte.

jueves, 27 de septiembre de 2012

CAFé

en un vaso de cristal
si es posible

a media tarde

con un cigarrillo
entre los dedos

en silencio
viendo el calmo

horizonte

con un libro de poesía
cerrado en la mano

miércoles, 26 de septiembre de 2012

25-S, MADRID CIUDAD TOMADA

(plaza españa, 17h)

Madrid,
ciudad tomada.
Hombres de azul en las calles,
hombres de negro en los despachos.
Dos colores. Los dos
a un mismo servicio.
El imperio del capital,
enseñando sus blancos dientes.

(avanzamos)

De plaza españa,
la Gran Vía,
Callao,
Sol, recordar un sueño,
Cibeles,
hasta Neptuno.
Por todas partes
Madrid
ciudad tomada:
la alegría a un lado,
la tristeza del azul al otro.

(tumulto 21h)

En Neptuno
canciones,
cánticos revolucionarios,
las consignas del cambio.
Algo sucede.
Carreras.
Piedras contra pelotas de goma.
Soldados uniformados contra pechos descubiertos.
No sé que ha sucedido,
nunca lo sabremos.
Mañana los medios,
nos darán su versión de lo sucedido.

(Neptuno 22h)

Hace unos minutos
nos hemos separado.
Las carreras,
nos han distanciado.
En Neptuno, unos pocos
cantando.
En Sol, en Atocha
no sé que está pasando.
Ya no se escuchan
los sonidos de los disturbios.
Mañana los medios
nos darán sus versión
manipulada.

(nada más 23h)

Esto ha terminado.
Madrid
ciudad tomada.
En Neptuno, más
policías que manifestantes.
Ahora es un tira y afloja.
Ellos aguantan. Somos pocos,
y estamos cansados. Poco a poco
nos iremos marchando,
unos pocos intentan resistir,
más tarde serán desalojados.
Por la lluvia o por los agentes
uniformados.
Mañana los medios
darán su versión manipulada.
Otra vez, ellos también,
al servicio del capital.

viernes, 21 de septiembre de 2012

POR LA NOCHE

me preguntas,
2 a.m. Cibeles, a la espera de un búho,
qué haces, qué es lo que haces con tu vida
yo, ciertamente confundido ante tal pregunta,
no respondo nada, te miro a los ojos, lo pienso y digo
en verdad no hago nada, nada productivo
leer, beber, pasear con el perro, algo de escalada urbana
y, lo pienso antes de decirlo, también a veces
juego a ser poeta.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

HOY

dedicado a los compañeros del
CSO  Casablanca de Madrid

Hoy los perros han venido a la puerta
Hoy los que ni siquiera merecen llamarse perros han venido a tapiar la puerta, la puerta de todos
Hoy, día triste, día de sueños rotos, muere un sueño y nace otro
Hoy, mis palabras no tienen poética
Hoy, mis palabras son de rabia no contenida
Hoy, el Capital, una vez más, nos ha mostrado su cara
Hoy, una vez más, nos dan la razón para luchar
Hoy, no sé, no sé qué hacer, qué decir. Soy todo sentimiento apaleado
Hoy no sé, no sé más que el 25- S algo tiene que pasar
Hoy no muero, 
Hoy renazco del poema a la página, de la página a la calle, de la calle al grito

Hoy y siempre, muchas voces y un solo grito


jueves, 13 de septiembre de 2012

HENCHIRSE


De la imagen
el poema
deslizándose por la página
hacia el margen inferior
que marca no
un fin
sino otro comienzo

De la imagen
la palabra
que nada dice, que de nada da muestra
que tan sólo se muestra desnuda
sin velo alguno
que la defina
a la imagen
y a su palabra

De la palabra
la voz
que la pronuncia, el aullido
henchido
en el poema

De la palabra
su muerte
desvelada voz en grito
ante la nada
que el poema
aproxima

lunes, 10 de septiembre de 2012

NEOBUCóLICO


cerca estoy ya de donde sopla el viento
Leopoldo María Panero 

Todos los días, en el momento que empieza a caer la tarde,
salgo a pasear con el perro por el barrio nuevo.
Camino con una expectante devoción
por estas grandes relucientes avenidas, fruto de la especulación.
Sus calles vacías, hacen del barrio nuevo, un barrio
sin apenas vecinos. Los pocos permanecen encerrados
en sus grandes urbanizaciones, temerosos, quizás, de nosotros
los vecinos de siempre, los del barrio antiguo.
No hay ruido, apenas cuatro coches circulan sin prisas.
Una calma inédita, en estos tiempos de estrés urbano.
Es como pasear por el monte por senderos de asfalto
que han venido a cubrir vetustos páramos
antes ocupados por gitanos y duendes desheredados.
Hay un extraño placer en todo esto,
sentarse en la nada, rodeado de esqueletos de hormigón,
y escribir un ¿poema?

Aquí el viento nada tiene que llevarse.
Todo es ausencia.

domingo, 9 de septiembre de 2012

ESPEJO


Los días pasan sin ser nombrados
y yo me oculto en un silencio
con la única compañía del murmullo urbano
que llega a mi ventana.

Las palabras, cayendo de mis ojos
hasta que son en la pantalla.

Qué dirán de mí,
los que de este cuerpo nada saben.
Qué dirán de este que ante la pared habla,
los que nunca me vieron llegar
desde el otro lado, el lado que no existe.

Las palabras, cayendo de mis ojos
hasta dar con el ¿poema?, el espejo
donde nada es, donde todo es imaginado
por una luz reflectada.

viernes, 7 de septiembre de 2012

A MEDIA TARDE


a media tarde

el calor aún persiste

imposible no ser

otra mancha en la pared

jueves, 6 de septiembre de 2012

GENERACIóN, ¿QUé GENERACIóN?


Soy de una generación
que no es una generación.

Quisimos pertenecer a mil y un grupo distinto,
siempre distinto, eso era
lo importante: ser diferentes.
Y en esa búsqueda de la diferencia
no formamos parte de ningún grupo
más que en la estética.

Crecimos en la abundancia de nadas,
lo tuvimos todo
y nadie supo enseñarnos
lo que era la carencia.

Nos caímos demasiado tarde del nido,
y ahora no queremos crecer.
Por lo menos
de ese modo que ahora
tratan de imponernos.

Creímos tocar la inmortalidad con cada raya
y no supimos ver
el túnel negro en el que
lentamente, paso a paso, raya a raya,
íbamos introduciendo a nuestro malogrado cuerpo.

Y ahora perdidos en la pesadilla de nuestros progenitores
dejamos que el tiempo se escape
sin querer saber nada sobre revoluciones.

Y ahora, desde el pozo,
pozo igual de negro que aquel túnel,
de nuestra eterna desidia
ni siquiera sabemos cómo hemos de estar
en este ahora que no acaba.

Nacimos en los ochenta.
Crecimos en los noventa. Allí
nos fumamos nuestros primeros porros, y
nos bebimos nuestros primeros kalimotxos.
Con el nuevo milenio nos pusimos de vuelta y media.
Y ahora, en esta nueva década
nada hace
que seamos capaces de romper
las cadenas que a esto nos aferran.

martes, 4 de septiembre de 2012

TODO ESTO

intento no pensar
intento no luchar por encontrar un sentido
a todo esto
intento dejarme llevar
no forzar la máquina
fluir

qué importa no tener trabajo
qué importa no tener dinero

intento verle el lado bueno a la vida
no sufrir
gozar con la nada que tengo
intento no pensar en la felicidad
intento no pensar en la libertad
intento vivir en cada atardecer
intento no soñar
intento tan sólo estar

todo esto
lo intento una y otra vez
y algunas veces

lo consigo

sábado, 1 de septiembre de 2012

FLASHBACK


a veces
la belleza reside con más fuerza
en las cosas
aparentemente
más feas

a veces
la belleza no tiene porque ser una bonita postal
para llevarse a casa

a veces
la belleza no es algo que se tenga que asociar
a un síndrome de stendhal
ni nada parecido

a veces
la belleza más preciada que nunca puedas observar
está oculta en el interior de las personas
especialmente
de los que no tienen nada
de aquellos que no tienen nada de lo que alardear
de aquellos que lo único que tienen
es una sonrisa de dientes picados
además
estas personas
nunca te piden nada
si acaso un poco de tiempo
para conversar

viernes, 31 de agosto de 2012

UN REGALO PARA EL MUNDO


para iván
para que nunca seas
tan pesimista como yo

despierto con el sonido de un
teléfono lleno de reproches
un café rápido
la cara de impaciencia del perro
incita a la urgencia
entre vagabundos que se desperezan de sus duras camas
yonkis saliendo y entrando de atestadas kundas
y jubilados entretenidos en suaves ejercicios gimnásticos
paseamos a los perros
mientras que otros corren, huyen hacia delante
sin tener ningún lugar a donde ir
no hay trabajo
no hay nada más que hacer
leer y acumular lecturas
escribir ¿poemas?
el día, lentamente, se ira yendo
sin nada que temer por lo que en él suceda
porros, café, más paseos con el perro
y el mundo de chuck palahniuk
abriéndose ante mis ojos
y lejos
en una isla
un regalo para el mundo
acaba de nacer

jueves, 30 de agosto de 2012

SALVAJE


Soy otro más, otro iluso.

Pienso que la poesía

algún día será rescatada.

domingo, 26 de agosto de 2012

ESCRIBIR POR ESCRIBIR


¿Qué decir de un verano que ya termina
sin haber empezado?

Días de extenuante calor
en la ciudad sin dinero.

Una acumulación de horas, de esperas,
de los mismos, una y otra vez, ¿poemas?

Seguir tras la espera, la estela de la noche
en la que dibujar círculos de fuego
con la punta de cigarros consumidos en la oscuridad.

La vida sigue,
en el verano que está por terminar,
en el invierno que está por llegar.

Frases sueltas. Escribir por escribir.
Decir sin tener nada que decir, sin decir nada.

Seguir, es lo que me queda.
Seguir, tras la estela incierta, desdibujada,
de los cigarros que se apagan
contra el suelo en otra madrugada.

miércoles, 22 de agosto de 2012

SEDIENTO Y YA CANSADO


Amanezco sediento y ya cansado.
En la calle
nada que llame mi atención,
nada que me seduzca,
nada que haga que me precipite sobre ella.
Mil maneras, y una mas, de decir lo mismo
en este sobre este verano donde la única carencia
es la propia ausencia de verano.
Bajo las persianas, me escondo del calor.
El silencio, el vago silencio que me rodea,
queda quebrado por un murmullo
de coches y semáforos, verde para el peatón.
No respondo. No digo nada. Un no
es todo lo que mi cuerpo, sediento y ya cansado,
apenas masculla
en esta otra mañana que ahora empieza.

martes, 21 de agosto de 2012

LA VIDA AUSENTE


El verano sigue, continua siendo verano.
El mismo calor que aparece en todos mis últimos ¿poemas?
El mismo nada que hacer, en el que ser
el mismo cuerpo cansado, licuado por el calor.
La misma espera de todos los días,
desde ahora, once de la mañana, hasta la caída.
Una soledad impuesta, una soledad aceptada
hasta que llegue la noche y las cervezas de lata.
Un tiempo que no pasa, un tiempo que se disuelve
entre lecturas de antes y ahora
que pretenden ocupar las horas que no suceden,
las horas que se suman lentamente
viendo pasar la vida ausente por mi ventana.

lunes, 20 de agosto de 2012

LA TERCERA OLA


La calle está prácticamente vacía. Apenas, unos pocos zombies que no tienen lugar donde alojarse y unos gatos que se esconden bajo los coches. Es la tercera ola de este verano. Un calor que distancia los cuerpos y nos hace soñar con nostalgia con lugares que no son éste en que que ahora estamos: la ciudad desaciedose bajo el asfalto.

Otra tarde más que sucede en un escenario sombrío de persianas bajadas y televisores encendidos. Sin argumento, una narrativa del tedio estival.