El invierno, su pronta llegada
La memoria permanece en el estío
Playas solitarias, tu cuerpo sudando desnudo en la arena
El rumor de las olas, la brisa salina en la piel
Ahora, todo aquello es recuerdo
Ahora, solitarias tardes vacías
El rumor del viento, frío seco en la cara
La cama vacía, ningún cuerpo me espera
El deseo es memoria en horario de invierno
Breves días, largas noches que decantan el olvido
El silencio se hace música, el murmullo poesía
Sin saber a dónde me dirijo, espero el momento preciso
