ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

sábado, 31 de diciembre de 2011

BALANCEáNDOME

El viaje comenzó un feliz día de noviembre

Roberto Bolaño

Otro año que termina

Otro año que está a punto de empezar

Un viaje absurdo de ida y vuelta

Viaje que termina antes de empezar

El año empezó lejos, a unos centenares de kilómetros

En tierras lejanas, sobre un templo vetusto

Un año sin sentido empezaba envuelto en humo

Con uno de esos, ahora amigo, que surgen en el camino

Un año que fue nuevo, dos mil quinientos cincuenta cuatro,

Allí, en el sudeste asiático, junto con a un Hermano

Cambiamos las doce uvas por millares de chorros de agua y alcohol

Qué decir, de estos trescientos sesenta y cinco días:

Nada, por exceso, por olvido, por pereza

Un sueño cumplido, la única imagen que me muestra mi cabeza

Porque soñar es viajar y viajar es vivir

Y ahora, desde este año que termina

Empieza otro en otro viaje

Viaje que va de la mano de un lento amanecer de invierno

Que un desde un diecisiete de noviembre

No sé hasta dónde me llevará

Desde entones, luz, amor y felicidad:

Nada más que decir sobre ello

Y ahora, mientras termino estas líneas

Sin pretensión de poema, sin ser post, sin ser

Nada más que palabras vagas que arden

Como papas en la sartén, mi cena de año nuevo

Y el sol firme en el firmamento, me mira callado

Y sus ojos son los suyos

Que sin decir nada ya lo dijeron todo:

Un poema, que sólo tú y yo sabemos entender

Un poema, año que te vas, año que entras

Un poema que tú terminaras de escribir

Yo, mientras estas últimas horas transcurren

Seguiré pintado las emociones en un papel

Un papel sin tinta

Y serán otros los que hablen de mí

Viendo el sol caer

Viendo los días empezar

Yo, tú, el tiempo se va y viene sin nada que decir

Sin nada que pedir, más que vivir

Todo lo que este nuevo día que hace comenzar otro año

Tenga por decir

martes, 20 de diciembre de 2011

POR DECIR ALGO

a veces, encuentro

la paz


en un silencio:


(libros, música…

dar con el poema perfecto


un paseo con el perro


el atardecer…

en este frío día de invierno


el lento amanecer…

que se oculta tras tus ojos)


Y afuera

(en el mundo real)

tan sólo

ruido

lunes, 19 de diciembre de 2011

(LENTO) AMANECER DE INVIERNO

atrevámonos a ser estúpidos

mientras haya en el mundo primavera

e.e. cummings


tú no sólo eres

guapa-


tú eres

tu sonrisa y tus ojos, que mirándome

traen hasta mí la primavera

en estas frías noches de invierno

que compartimos-


tú eres

tu cuerpo caliente, abrazado

a mí, retorciéndose suavemente, y

esos gemidos casi callados son música en mis oídos

en estos amaneceres llenos de ruido

que también compartimos-


tú eres

tu voz y la mía, diciéndonos tonterías

a media tarde en una siesta

que por supuesto también compartimos-


tú eres tú,

un (lento) amanecer de invierno

que ilumina y da calor

a este cuerpo cansado y casi viejo

que soy yo

lunes, 12 de diciembre de 2011

SIN COMPLEJOS... SINCERAMENTE... DESCARADAMENTE...

yo no soy derechista ni izquierdista
yo simplemente rompo los moldes.
Nicanor Parra.

yo ni de izquierdas ni de derechas

yo rompo el molde y me como el contenido

yo soy, el buen parásito

vivo de subsidios y subvenciones

a mi me la suda la política

a mi que me hablen de mujeres

de sus piernas largas que nunca acaban

de la mata peluda que hay entre ellas

para mi las drogas, las legales y las ilegales

principalmente las que terminan en ina

aunque en realidad, las quiero todas

también me gusta la carne

mejor si es de animales jóvenes

no creo que, salvo mi propia persona

y un par de amigos más

exista la inteligencia en la especie humana

pienso que sois todos unos borregos

no daría un duro por ninguno de vosotros

mucho menos un minuto de mi vida

eso sí, a vosotros os lo exijo todo

joder, es que para vosotros yo debería ser un dios

deberíais colocarme en un altar

y darme la mitad de vuestras nominas

no hagáis que me ponga a trabajar

la gente como yo nunca debería de trabajar

es una pena, con las buenas mulas de carga

con la cantidad de estúpidos que hay en este país

porque alguien como yo debería hacerlo

verdad, que empezáis a darme la razón

no seáis más ridículos de lo que ya sois

venga, reconocerlo de una vez

poneros en contacto conmigo

y empezar a ingresarme la pasta

que hoy no tengo nada de comer

y ya van dos días que tengo que ir

al comedor social

mejor que sea yo

un feliz vividor

un vicioso sin complejos

un perro callejero, sin dueño ni propósito

que otro político electo

que otro duque

que otro de esos que aparece con buenos propósitos

y luego os la da bien

sin ni siquiera daros el queso

mejor alguien sincero

alguien que os dice: vosotros estúpidos

darme vuestro dinero

sin engaños

malversaciones

tráficos de influencias

ni mentiras.

domingo, 11 de diciembre de 2011

YO SOY

Yo soy el mismo Dios

todopoderoso y omnipresente,

soy el jodido Dios vengativo

del antiguo testamento; tenerlo claro

con vosotros, estúpidos ignorantes,

se me ha terminado la paciencia.

Vosotros me creasteis

a vuestra imagen y semejanza, y ahora

os las vais a llevar todas:

todas las guerras,

todas las hambrunas,

todos los desastres climáticos,

toda la avaricia,

todas las violencias que habéis creado.

Si, no miréis ahora a otro lado,

no me responsabilicéis; yo soy

lo que vosotros quisisteis, y el mundo

que os he creado,

es sólo culpa vuestra.

No quiero escuchar vuestros lamentos tardíos,

dejadme tranquilo en mi reino de los cielos,

aquí no hay nada para vosotros.

sábado, 10 de diciembre de 2011

LAS CHICAS CON LAS PIERNAS DESNUDAS

... y las muchachas andan con las piernas desnudas.

Ángel González.

Sentado en una terraza con mi abuelo,

noventa y dos años de dolor y sabiduría,

viendo pasar la tarde sin decirnos nada

hasta que una bella mujer de increíbles piernas largas.

Pasa cortando el para nada incomodo silencio

que hay entre los dos. Así que, dice mí abuelo,

ahora las muchachas andan con las piernas desnudas.

Como veo que se anima, le digo: qué, abuelo,

un vinito. Él responde

con una sonrisa maliciosa, como si de repente,

por un momento, desde los noventa y dos años,

volviese a tener poco más de veinte.

Sorbo a sorbo,

al tiempo que el vino va sonrojando sus mejillas,

el abuelo se va animando y me cuenta algunas

de sus aventuras amorosas.

Me habla de las verbenas de la Paloma,

aquellas verbenas de cuando Madrid era

algo más parecida a un pequeño pueblo,

no como ahora que es una gran ciudad,

un terrorífico templo del consumo.

Me habla de lo difícil que era amar antes, él

que nunca fue un hombre religioso, él

que ni siquiera tras su segundo infarto

se acerco a la puerta de una iglesia. él que

tan sólo lo hizo el día de su boda,

el día que se casó, me dice,

con la mujer de su vida,

y ahora, seguido de una

suave lágrima que recorre una de sus

mejillas sonrojadas por el vino, me dice, está muerta.

Pero se recupera rápidamente, se ríe y me dice,

tú, que eres joven;

tú que tienes mis genes,

se feliz

y disfruta todo lo que puedas con

esas muchachas que ahora andan con las piernas desnudas.

Qué cabrón, pienso para mis adentros,

está claro que más sabe el diablo por viejo que por malo.

Pasa el tiempo,

entre viejas historias, sin que me de cuenta,

hasta me he fumado un porro

escuchando sus historias.

No quiero fumar, me dice, tus cigarritos de la risa,

estoy ya muy viejo para eso. No tanto, abuelo,

le digo, ya quisiera yo llegar a tu edad igual que estás tú ahora.

Qué cabrón, lisonjero,

en eso te pareces a tu padre, me dice,

anda termínate eso de una vez

y acércame la residencia.

viernes, 9 de diciembre de 2011

LA ROCA

…y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.

Nicanor Parra.

Esta roca

sobre la que

a veces

me siento

a pensar,

a fumar y a

pintar palabras

en un papel,

es la puta

hostia.


Tiene

una elegancia y

una sabiduría

incuestionables,

sólo logradas

tras una larga

historia.


No hay mejor

saber

que el de la roca,

sin deseo,

sin sufrimiento

ni alegría ni

tampoco

melancolías ni

añoranzas.


Pura neutralidad,

no ser,

estar,

y sin embrago

nada

la perturba,

permanece

en el mismo sitio

desde mucho antes

que yo

a ella me acercara

por primera

vez, y seguirá

mucho tiempo

después

de que yo

muera,

seguirá

libre

sin espíritu

hasta

que el tiempo

termine.

martes, 6 de diciembre de 2011

no es hora

más que

de esconderse

en la noche

que se cierra y cierra

todo con ella,

es hora de

decir adiós,

de entrar por la puerta

principal y hacer

una reverencia protocolaria

a este vacío de ausencias;

quedarse quieto

y ver la noche pasar

por la ventana:

la siniestra presencia

del recuerdo

que se sobreviene

en estos momentos

donde las horas

no importan,

donde

todo son palabras,

imágenes, metáforas,

nadas reflejadas

en unos ojos

ciegos

domingo, 4 de diciembre de 2011

BODEGóN

sobre la mesa de cristal y madera:

litronas vacías y esquirlas de tabaco

alrededor del cenicero rebosante

de colillas y chustas,

un par de tarjetas de biblioteca

sobre un espejo tamaño DINA a3,

tubos de papel dinero,

un televisor encendido que nadie mira:

una niebla de muerte que oculta los sueños

sábado, 3 de diciembre de 2011

PANERADA

Como un viejo chupando un limón seco

así es el acto poético.

Leopoldo M. Panero


para ver la palabra huir de la retina

e ir más allá del poema que intento escribir,

ver más allá del tiempo que pasa y

sentir el eterno final que no llega;

porque me aburre este intento de ser

y es algo a lo que dar apego,

algo que se siente dentro, muy dentro,

deslizándose fríamente hasta rozar el tormento

de unos dientes que rechinan con trémula ansiedad

por la vida que está más acá, la que se siente en el centro,

por entero en la medula espinal, allí donde el edén

aparece en un callejón maloliente de un barrio industrial

jueves, 1 de diciembre de 2011

TODO PALABRA

me olvido de mí mismo en las noches

solitarias en que me evado en busca del poema:

bosquejos, frases sueltas que no alcanzan,

poemas que expiran antes de ser escritura;

un dejarse ir, marchar, partir a la patria ausente;

yo, que no me siento de ningún lugar, como Dios,

soy la presencia constante allá a donde voy,

no puede ser de otra manera, es ser

todo palabra, código clave, enigma a descifrar

las imágenes que pueblan el entorno,

poco se difieren lo claro y lo oscuro, la sombra del reflejo,

todo es simple y armoniosa confusión;

se siente pero no se explica, se comprende

sin saber cómo, así es

el mejor modo de esconderse: no saber, no ser, no estar,

marchar inconsciente tras el poema

miércoles, 30 de noviembre de 2011

POPS DE OTOÑO #3

¡Qué poco duran los días del invierno!
La noche se extiende a lo largo de las horas,
una noche que roza lo eterno


El poema que tengo en mente
ocuparía más de dos páginas en un libro.
Por eso no lo escribo


Sé que el tormento pasará,
sé que la muerte ultimará esta
historia mía


La memoria es un descampado,
tan sólo hierbajos, historias desbrozadas
e inclasificables desperdicios acumulados

domingo, 27 de noviembre de 2011

LA POESíA, SIEMPRE LA MALDITA POESíA.

Lo que es la poesía,
no lo sé. Es más, yo me pregunto,
a quién, realmente, le importa
lo que puede ser o no la poesía.
Poesía bien podría ser mi vecina del cuarto
bajando a por el pan en bata y con los rulos puestos,
o el yonki de mi barrio
al que todos los días se le queda la moto sin gasolina
en el mismo cruce desde hace años,
poesía es el estanquero
que el lunes nos regaló un mechero
para celebrar el cambio y la esperanza,
poesía son los inmigrantes sudamericanos
jugando al fútbol o al ecuoboley a oscuras
gritando palabras que no entiendo;
y un poema es ver todos los días como crece
la cola del paro
hasta que da la vuelta a la segunda esquina,
o bien, un poema, también es la cara que se te queda
cuando descubres que la farlopa que te vendieron
no es farlopa si no anfetamina machacada con paracetamol.
La poesía es tu mirada, que con un mejor o peor estilo,
es tuya y de nadie más, y el poema
es lo que dejas sin que te importe la opinión de nadie,
ni siquiera la tuya, porque no lo revisas ni le das otra vuelta.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

SI EL TECHNO ES UNA MúSICA QUE DESTACA POR SU REPETITIVA CONTUNDENCIA,...

no escribo nada
no escribo
nada
no
escribo nada
no
escribo
nada
podría escribir
sobre ti
sobre ella
sobre
nosotros
sobre vosotros
sobre
ellos
pero
así
sigo
sin escribir
nada
no
no escribo
nada
podría escribir
sobre
la vida
sobre
el amor
el odio
la desidia
podría
escribir
sobre
lo que fuese
con tal
de escribir
podría
pero
no
sigo
sin escribir nada
no escribo
nada
no
no escribo
más
que
repetitivas
nadas

martes, 22 de noviembre de 2011

CREATIVIDAD

cuando alguien, con un hacha en la mano, intenta cortar otro mango de hacha, lo que obtiene está muy cerca del propio modelo (Wen fu).

el hacha
que tengo en mí mano
no me pertenece, la he
tomado prestada
para crear
mi propia hacha.

cuando mí hacha esté
terminada, la dejaré
en el camino,
para que otros
puedan obtener
su propio hacha

domingo, 20 de noviembre de 2011

SIN COMAS SIN PUNTOS SIN VERSOS SIN UN FINAL

la noche es extenuarte solitaria a veces agobiante por eso insistimos en televisores películas bares de copas libros de poemas novelas atreverse a afrontar la noche en silencio despierto hasta el amanecer sin palabras en silencio por el camino antiguo sin compañía sin la propia máscara aproximación a la nada a un lugar nunca antes visitado un lugar inhóspito ser el primero en ser en ese lugar volver siendo algo nuevo idénticamente distinto al anterior volver y contarlo para qué si ya nada importa

miércoles, 16 de noviembre de 2011

MAÑANA

mañana
siempre nos quedará
mañana
para cambiar
para empezar de cero
para abandonar la noche
para dejar las drogas
para dejar las putas
siempre
mañana
nunca ahora
por pereza
por sueño
no dejes para hoy
lo que puedas hacer
mañana
mañana
el día que nunca llega
siempre es hoy
siempre es ahora

martes, 15 de noviembre de 2011

NADIE LA MIRA

Un día cualquiera, en una
de esas líneas, en la que
apunto de llegar al final, el vagón,
se queda prácticamente vacío.
Por una de las puertas
entra tambaleándose una mujer
y se queda parada en el medio.
Está en las mínimas, se compone
de hueso y piel. No entiendo
como se puede mantener
en pie o, siquiera, moverse.
Disculpen las molestias,
dice con una voz grave, casi
imperceptible, sé que estamos
en tiempos de crisis, pero
no tengo trabajo, vivo en la calle y
soy seropositiva, en fase terminal. Si
pudieran, ustedes, darme algo de comer o
alguna ayuda, se lo agradecería.
Disculpen, ustedes, las molestias,
y buenas noches

Se hace un silencio.

Nadie la mira.

Unos miran al suelo. Otros
se concentran en su lectura,
sabiendo que tendrán que volver
a leer esas dos últimas
páginas. Y algún idiota
intentará escribir un poema
de todo esto para convencerse
de que él al menos
tiene algo de sensibilidad.

domingo, 13 de noviembre de 2011

POPS DE OTOÑO #2

Nubes negras
han cubierto el cielo,
la lluvia empieza a caer

El parque ha quedado vacío,
buen momento
para salir con el perro

Con Basho debajo del brazo
voy hasta un
banco determinado

Aquí el agua no llega
las generosas ramas del árbol
me sirven de refugio

Una apacible tarde de otoño
en aparente soledad, pues
está el perro y está la lluvia

jueves, 10 de noviembre de 2011

CHICO DE CIUDAD

Esta montaña que se alza ante mí caminar
no puede ser más sincera.
Donde se termina la carretera, me dice,
empieza un mundo que no es el tuyo,
chico de ciudad. Aquí no hay tiendas, no hay
lugar donde puedas adquirir tus viandas.
He venido preparado, le digo, he traído
fiambres, frutas y un par de litros de agua.
No me hagas reír, me dice, mira el cielo, mira
esas nubes negras que vienen a nuestro encuentro.
¿Esperas encontrar una cafetería cuando la lluvia
empiece? Aquí, esas nubes negras, pueden
costarte la vida, ¿dónde te crees que vas? ¿Por
qué no vienes, como todos los domingueros,
un día soleado? Es que quiero estar solo, le
digo, vengo huyendo de los excesos de la ciudad.
Eso está bien, me dice, pero has escogido
un mal día. Mejor me hubiese quedado
solo ante el televisor. Aquí
no tienes nada que hacer.

domingo, 6 de noviembre de 2011

TODOS LOS DíAS SON DOMINGO

los días se suceden
insomnes
ausentes
sin presencia
no hay poesía en ellos
nunca la hubo
hay voces
palabras
que se pronuncian
en silencio
la insistencia
de lo que pretende
el olvido

sábado, 5 de noviembre de 2011

CASUAL SEX

Recorres la habitación con la mirada
buscando algo que decir cuando no hay nada.
El mobiliario típico, nada especial.
Una cama, una mesa, un armario, el ordenador
y la mini cadena. Eso es todo.
Sólo es silencio, eso que te inquieta.
No le des más vueltas y posa ya la mirada.
Pósala en el vacío, no hay por que decir nada.
Tú y yo, ya nos conocemos. Es una historia
que hemos compartido desde que nacimos,
lo demás, ya lo he dicho, no importa.
Mejor así, sin palabras. Disfrutemos este silencio.
Ven, ven a mi lado y enséñame el lenguaje
de tu piel ahora que por vez primera
por fin estamos solos.

jueves, 3 de noviembre de 2011

PUTA

La muy puta de mi exnovia
(buena manera esta para empezar…
¿un poema?)
después de un año y pico sin contestar
mis llamadas,
mis mailes,
después de que desapareciese
con aquel conductor del BMW
(eso es todo lo que supe de él,
que tenía un BMW),
me ha mandado un SMS:
tenemos que hablar, no sé
sí quieres hacerlo, sí me
has perdonado, sí podrías
perdonarme, pero me gustaría
que quedásemos un día.
Ahora que estoy recuperado.
Ahora que está L. y también T.
Sexo ocasional y sin compromisos.
T. tiene novio. Vive lejos,
en el extranjero, y, me ha dicho
muchas veces, al que quiero es a él,
tú sólo eres mi amante de los martes.
L. está sin pareja, tiene veinte años, y no
quiere compromisos. Me gustas
mucho, me dice, pero no quiero
atarme a nadie. Nos vemos algún
finde, cuando coincidimos, cuando
no hemos encontrado nada mejor.
Yo nunca la llamo, sé que no debo
hacerlo, por mí, por ella, por los dos.
Eso no nos conviene.
Al final, a la puta, que no lo es tanto,
que no la culpo, que nunca la culpé
(la vida es así: una putada.
Una tragedia griega, de la que
no podemos escapar), la he mandado un
SMS: dime hora y lugar… besos.

martes, 1 de noviembre de 2011

GRIEGOS

Mi amigo Flopy dice que
desde los griegos ya está todo hecho,
que no hay nada nuevo por hacer.
Yo no creo que sea para tanto.
Piensa sólo en el siglo XX, le digo,
en Parra, en Bukowski, en Houellebecq,
Bolaño, en Félix Francisco, en Vian
o en Artaud, y otros muchos más que ahora
no recuerdo su nombre. Mi amigo
se ríe. Tú, me dice, y tus malditos.
Es que, siquiera, has leído a Li po.
Bueno, puede ser que tengas razón,
le digo, pero que pasa con gente como
Talens. Posmodernidad, dice,
nada nuevo, más de lo mismo con
palabras raras o poco usadas.
Ahora, dice con esa mirada asesina
que siempre tiene cuando trata de llevarte
la contraria por el simple hecho de discutir,
hay más poética en la publicidad que en la poesía.
Con él, es imposible, siempre encuentra
la manera de argumentarte lo contraria
de lo que intentas defender. Tú, le digo,
eres más poeta de lo que crees. Lo mío, dice,
es pura dialéctica, el arte de tocarte los huevos.
Algo que también inventaron los griegos.

jueves, 27 de octubre de 2011

POPS DE OTOÑO #1

I
Era perfecta. Tanto lo era
que supo irse en el momento adecuado
para no volver

II
La página permanece
aferrada
a su color blanco

III
Con estos simples versos trato de encender
la mecha que asolará
cualquier rastro de belleza

IV
Las palabras que me ayudan
a describirte están formadas
con silabas sangrantes

domingo, 23 de octubre de 2011

SUS úLTIMAS PALABRAS

Lo tuyo no es normal
No te entiendo
No entiendo esa manía tuya
¿Por qué?
¿Qué es lo que te habrá hecho ser como eres?
No tengo ninguna queja
Te quiero
Te quiero como nunca he querido a nadie
Pero no te entiendo
No te entiendo y cada día me cuesta más
Cada día me cuesta más entenderte
¿Por qué?
¿Por qué insistes en ser como eres?
¿Es que no te das cuenta del daño que te haces?
Del daño que te haces a ti mismo y a los que te rodean
Joder, te quiero tanto
Pero es que no puedo
¿Por qué no dices nada?
¿Por qué insistes en ese silencio?
¿Es que parece que no hay nada más que tu perro y tus putos poemas?
Me encanta tu perro
Me encanta la manera en que escribes
Pero qué pasa conmigo
¿Qué pasa con nosotros?
Así no vamos a ninguna parte
No puedo más
No puede darte todo igual
Ahora entiendo a esa amiga tuya que decía que eras un presente continuo
Contigo no hay futuro
Contigo…
No sé…
No puedo más.

martes, 18 de octubre de 2011

EL CIELO DE MADRID #6


Por más que lo intento,
por más que trato de imponérmelo,
sigo sin poder querer ir al centro.
Mi suerte ha decidido mi soledad,
ha escogido por mí la distancia
en la que poder ver caer la tarde
sin estar en la tarde más que apartado de ella.
Lo triste, que no lo sufro. Cada día
la tarde cae, como tantas otras cosas,
en la suspensión resignada,
una tranquilidad que no cesa,
una tranquilidad tibia e indolora.
Tan sólo la tarde cayendo:
una tarde que da el color más bello,
un horizonte de luz. Esa luz
que nunca es más
que en el crepúsculo. Allí donde
todo empieza de nuevo.

JUGAR

Jugar al juego de juntar palabras
para formar frases
que se conviertan en denuncias,
como si arrojar palabras
fuese lo mismo
que arrojar piedras.
La batalla ya está perdida,
ellos son más fuertes,
ellos tienen todas las armas:
las palabras nunca servirán
para convencer,
las piedras nunca podrán
detener el avance de los tanques
Aún así,
seguiremos luchando
con palabras y con piedras,
seguiremos luchando
contra nuestros miedos,
contra sus tanques,
contra sus ofertas de saldo
que hace no tanto tiempo
tanto nos gustaban.

domingo, 16 de octubre de 2011

15-O

gente
masas
sociedad de consumo
sociedad en protesta
indignación
masa silenciosa
masa crítica
consumo
critico el consumo
consumo crítico
consumo lo critico
gente
masas
pancartas
mensajes
lemas
canciones
anuncios
publicidad
eslóganes
comunicación
venta de productos
venta de ideas
productos más vendidos
ideas punteras en la información
incomunicación
agentes uniformados
gentes uniformes
masas de colores
masas coloreadas
esperanza
ilusión
rabia
desesperación
desilusión
gentes
masas
agobio
acumulación
escapes
cerveza de marca
cerveza bien fría, por favor
chinos
paquis
un euro no más
regreso
risas
humor
amistad
performance
cerveza
hachis
asamblea general
me voy
ahora no
ahora no apetece
ahora quiero reír
ahora quiero beber
asamblea
hipercomunicación
confusión
ahora no
ahora otro sábado más
beber cerveza
fumar hachis
tal vez hoy folle
tal vez hoy pille un pollo
huir
evadirse
repetir lo mismo de siempre
chinos
paquis
bares
desfase
cansancio
hastío
me voy
no hay sorpresa
todo sigue igual
igual que ayer
igual que mañana
pesimismo
autismo
adiós

jueves, 13 de octubre de 2011

JUSTICIA

Ayer conocí, en un bar cualquiera, a un pobre
borracho infeliz, desesperado y abandonado.
Me contó: llevo dos años en el paro,
como tantos otros, le dije, no hagas un drama.
Hace dos años que salí de prisión, continuó, y nadie quiere
darme trabajo. No le pregunté qué le había llevado
al talego, tan sólo insistí, que no perdiese la paciencia,
son malos momentos para todos, le dije,
en los últimos dos años sólo he trabajado unos seis meses,
lo último que se pierde es la esperanza.
Una salida fácil, pensé, para terminar la conversación.
Él, con la mirada perdida en el vacío
que se esconde tras todas las copas de cerveza,
intento permanecer en silencio y asumir su suerte,
pero no pudo, llevo un tiempo inconfesable, continuó,
que no follo sin pagar. Joder, pensé, ni sé que decir ni
puedo ayudarle, le mire y, pensando en su silencio que no llegaba,
conteste, piensa en los que ni siquiera pueden hacerlo.
Puso una sonrisa que decía, muy bien, eso a mí no me vale.
y paso un tiempo en el que no nos dijimos nada.
Ya no le servían más, ni él tenía dinero
ni me dejaron que le invitase a la última.
Si quieres beber con él te marchas a otro lugar,
me dijo la camarera. Pero insistí,
ponle la última y consigo que se vuelva a su casa.
Así fue. Se tomó la última cerveza de un trago,
y antes de marchar soltó su última perla,
eres un buen tipo, llevo cinco horas en este bar,
y el único que ha querido hablar conmigo has sido tú.
No te preocupes, le dije, yo también sé lo que es estar solo,
pero si te soy sincero, lo mejor es que dejes de beber
y te vayas a dormir la mona.
Se río y dijo, ni me importa no tener trabajo ni follar pagando,
lo peor de todo es que hace un mes la policía mato a mi hermano,
le dieron tres tiros en el pecho cuando salía corriendo
tras atracar un banco.
El entendió mi mirada.
No hace falta que digas nada, me marcho,
gracias por hablar un rato conmigo.
Pasaron algunas horas, y cuando decidí volver a mi casa,
él estaba durmiendo la mona en un banco del parque.

miércoles, 12 de octubre de 2011

SUBSIDIADO

en un oasis
rodeado por el desierto
sin ningún lugar
a donde ir

lunes, 10 de octubre de 2011

PUPILAS DILATADAS

He vuelto a asomarme al abismo.
He caminando de nuevo
sin rumbo por el filo,
y la profundidad de los recuerdos
me ha producido
un placentero vértigo
que me ha dejado
ensimismado ante el vacío
de las horas muertas.
Tan sólo tengo
las mismas palabras de siempre
para narrar el agotamiento
de la noche inacabada,
la cual
pide más minutos de oscuridad.
Las horas se acumulan lentamente
mientras se bajan las persianas
para tratar de engañar
a las pupilas dilatadas.

sábado, 8 de octubre de 2011

éXITO

la página permanece
un día tras otro día
acumulando semanas y meses
insultantemente
en blanco, un blanco
cegador, un blanco
donde se diluye
toda esperanza de éxito

viernes, 7 de octubre de 2011

AQUELLA éPOCA

Por aquella época
poco dinero tenía
poco dinero quería.
Mirar el cielo y
juntar estrellas, eso era
lo que más me gustaba.
Perderme en la noche
en busca de sueños
hasta que
irremediablemente
amanecía.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

DIEZ MINUTOS

Tengo diez minutos
para escribir un poema.
Es lo que me he propuesto
para rellenar
este tiempo de espera.
Tiempo muerto el de las esperas.
Un lento devenir de los minutos
que parecen horas.
Tengo que escribir el poema,
hacer el corta y pega,
guardarlo, al tiempo que cierro el word,
abrir la ventana de firefox,
ir al escritorio de blogger,
introducir mi contraseña,
ir a la creación de entradas,
pegar el documento de word,
ponerle un título,
etiquetarlo,
ver, por puro ego, que tal ha quedado,
cerrar la página
y apagar el ordenador.
Tengo que hacer todo esto en diez minutos,
antes de que venga I. y nos vayamos al cine.

No sé si me va a dar tiempo.

sábado, 24 de septiembre de 2011

AHONDAR EN LA SUPERFICIE

El tiempo dado me exprime,
me obliga a adquirir facultades que no deseo.
Así he aprendido a fingir, a simular,
a llevar a la perfección el papel asignado.
Las palabras ya no bastan, están de más,
y su exceso me excede, pero no puedo parar.
He sido sepultado por su torrente,
y ya no sé vivir en el exterior
sino es en un perpetuo movimiento.
Es esta quietud la que me comprime,
la que me devuelve al año cero
en un estado placentario
del que es difícil escapar.
Es aquí donde todas la palabras
ahondan la superficie
y toman todo el valor que no tienen.

jueves, 22 de septiembre de 2011

CUANDO LLEGUE

echo de menos
las solitarias calles
frías
del invierno
que está por llegar

cuando llegue

echaré de menos
las bulliciosas calles
ardientes
del verano
que está por marchar

martes, 20 de septiembre de 2011

PATIO INTERIOR

Mientras que en la calle luce el sol, la tarde permanece encerrada en la quietud sombría del pequeño apartamento, persianas bajadas, humo de cigarro, olor a café recalentado, luchando contra el silencio de la página en blanco. El tiempo se desvanece. Se filtra en las pequeñas rendijas de la persiana, por las que apenas entra una simulación de luz que nada tiene que hacer con el brillo eléctrico de la pantalla.

lunes, 19 de septiembre de 2011

UNA SOMBRA

no hay nadie
la habitación
permanece
oscuramente vacía
una sombra silenciosa
se adhiere a las paredes
y me mira
desafiante
yo no tengo nada que decir
ella me reta
clava su mirada en la mía
sin soltar
la fina cuerda que nos une
ni siquiera
parpadea
pero
sigue sin haber
nadie
sigue
la oscuridad
la noche eterna
que no sueña
sigue el silencio
sigue
la sombra
en la pared
clavándome su mirada
sigue
sin haber
nadie
detrás del espejo

martes, 13 de septiembre de 2011

LO SIENTO

lo intento, pero
probablemente sea por
la falta de compromiso
el escepticismo crónico
la ausencia de aspiraciones
el pesimismo psicópata
o la total carencia de sueños

lo siento
lo he intentado
pero no puedo no sé
escribir poesía social

lunes, 12 de septiembre de 2011

PUEDE...

puede
que el cielo
cansado de nosotros
y de sí mismo
no vuelva a amanecer
y la eterna noche
nos mate de frío
y confusión

puede
que tus pesadillas
sean más certeras
que esta apariencia
de realidad

puede
que la soledad
se convierta
en tu única compañera

puede
que el sentido
que le dabas a tu vida
no sea ya más
que un sinsentido

puede
que empieces a escribir
un poema
y no sepas como
terminarlo

viernes, 9 de septiembre de 2011

POSITIVIZANDO

perdido en un desierto
sin caminos marcados
sin sendas que seguir
en un horizonte sin atardecer
sin un final que anuncie
las horas de descanso
siempre errante
dando vueltas
sobre el mundo impropio
a veces extenso
a veces claustrofóbico
a veces lacerante
a veces tan cariñoso
que el dolor se olvida
y todo se vuelve besos
y húmedos orgasmos acompañados

qué valor tienen las lágrimas derramadas
los pasos mal dados
las oportunidades desaprovechadas
el tiempo muerto y el hastío
qué más da todo
que importa nada
siempre cada día es un nuevo comienzo
un renacer de las cenizas al alba

jueves, 8 de septiembre de 2011

HACE FALTA DECIRLO

Estoy hasta la polla,
hastiado químicamente,
desesperado hasta la extenuación.

Ya no se donde buscar
ni donde mirar,
en apenas tres meses
el horizonte se ha vuelto oscuro
y ya no hay quién lo amanezca.

La Memoria alegre de estar vivo
ha sido sepultada
por la más oscura de las Inercias.

Por eso
hace falta decirlo,
abro la ventana,
lleno mis gastados pulmones
y grito
a los cuatro vientos

¡¡¡ESTOY HASTA LA MISMA POLLA!!!!

lunes, 5 de septiembre de 2011

DOS POEMAS ANTIGUOS OLVIDADOS EN UN CUADERNO DE LA MESILLA DE NOCHE

UNO
el futuro no se plantea, planea
por el presente a ras de suelo

algo que nunca entendiste

y ahora
un mail tuyo me dice que
desde otro espacio geográfico
sigues en busca
de aquello que tanto ansiabas

viajas en otro cuerpo
y también me dices
que nunca será como aquel
que tú y yo formamos

la verdad
no te entiendo


DOS
Tiembla la imagen
Tiembla la palabra
Tiembla el poema
Tiemblan los recuerdos

No sabemos dónde escondernos
Es la imagen el poema la palabra
Y los recuerdos: fantasmas del pasado
Que vienen a nuestro encuentro

jueves, 1 de septiembre de 2011

EL FIN COMO COMIENZO

se ha posado en un silencio
para escuchar el sonido del viento
un fuerte viento que trae tormenta
una tormenta deseada
pues después siempre viene la calma
ya no se escucha
ya ha dejado de hablar
ahora observa sin interpretar
el horizonte que tiene ante él
ha encontrado la paz
ver llover
buscar los rayos que caen con fuerza
sobre la tierra
una tierra que ya no le retiene
el viaja en el silencio
con el viento
con el aullido de un perro callejero
que en la noche
reclama su territorio sin miedo
al enfrentamiento
ahora con la lluvia
el fin como comienzo

PAROXISMO DESMEDIDO

No sé qué es lo que me impide tomar esa dirección. La línea de fuga que me lleve a otro ahora. El espejo caligrafiado me dice que lo más probable es que el miedo a perder la identidad sea el culpable. Ese miedo definitivo, determinante. Miedo a tomar una dirección incorrecta que me borre definitivamente del mapa. Y, con ese nuevo fracaso, perder lo poco que tengo: el yo que soy, ese yo que escribe, yo, paroxista desmedido, que vive, como un pornógrafo, de sus desgracias trémulamente exageradas en una representación cotidiana.

Saberme un ser solitario que detesta sentirse solo, un tipo silencioso que se siente incapaz de callar la voz que tiene dentro y por ese motivo escribe como si pudiese exorcizar al demonio parlanchín que lleva dentro, no ayuda nada. Es más establece poseer una referencia: la identidad cobarde que no quiere desaparecer.

miércoles, 31 de agosto de 2011

NEUROSIS

Siempre vuelvo al principio. Tras el conflicto de intereses, me detengo, apaciguo el campo abierto, dejo las cuentas claras y vuelvo al principio. Otra vez a los mismos errores de siempre, a los errores de los que no aprendo ni a reconocerlos. Mil metáforas hay para señalarlos, mil formas de mil formas distintas hay para representarlos. Son parte del escenario, lo único que no cambia, lo único que permanece.

Hoy el cielo amaneció nublado. Podríamos ser testigos de una variación, de algo que hoy ha cambiado. Pero sigue siendo el mismo cielo, y las nubes están compuestas de la misma materia. Como siempre, lo único que importa es los ojos de quién observa, el resto es lo mismo, idéntico e indivisible. Algo que me ha apartado de su lado. Algo de lo que formo parte y me ha arrojado al exterior para que alguien pueda contarlo.

Pero, para su desgracia, para la mía, no tengo nada que decir. Está todo ya dicho. Ya se escribieron todos los poemas posibles. El resto es sólo relleno…

lunes, 29 de agosto de 2011

SOCIEDAD DE CONSUMO

sin suceder (nos)
sin saber (nos)
sin conocer (nos)

así (nos)
buscamos.

evitando (nos)
huyendo (nos)
matando (nos)

así (nos)
vivimos.

consumiendo (nos)
derrochando (nos)
agotando (nos)

así (nos)
tomamos.

sin entender (nos)
(nos) perdemos

jueves, 25 de agosto de 2011

POPS DEL ATARDECER


todos los días el mismo atardecer
todos los días un atardecer distinto


en cada lugar el atardecer es distinto,
sin embargo, siempre es el mismo


¿qué puede colmar
mis ansias de belleza
mejor que un atardecer?


recuerdo inmensos atardeceres:
Hampi, por ejemplo, con Joakim y compañía o
Don Det con Iñaki…
y muchos, muchos otros más atardeceres


¿podría verlo todo con la misma claridad de ahora
si no estuviese siendo testigo, una vez más,
de este cielo crepuscular?


cae la tarde
como la esperanza, siempre
sabiendo del próximo amanecer


siempre la misma
suave brisa
recorriendo el atardecer


en el mirador, gentes dispares vienen-
hacen su fotografía- y van. Pobres, les compadezco,
no saben lo que es un atardecer


es un estúpido ritual:
sentarse a fumar un porro al atardecer.
¡Pero es que es algo que me encanta!

martes, 23 de agosto de 2011

LA CUADRATURA DEL CIRCULO

Qué importa lo qu
e dura una sonris
a si podemos guar
darla eternamente …

lunes, 22 de agosto de 2011

MESA DE ESCRITOR


El murmullo de la autopista
me recuerda lo lejos
que están mis utopías del ahora.

Soñar puedo soñar despierto
desde esta mesa que hoy me ha escogido,
un lugar desde el que imaginar
otros posibles ahoras.
Allí donde no sea el ruido de los motores
sino las olas del mar…

sábado, 20 de agosto de 2011

NACí PARA ESO


Siento los días alejarse
en una sucesión imparable de atardeceres.
Sin dinero. Sin amores.
Una vez más el sol cae tras las montañas.
Una vez más que soy incapaz de describir
tal cantidad de belleza.
Ni ahora. Ni nunca.
Y siempre preguntándome, ¿para qué?
Para qué describir si puedo ver.
Ya lo dijo Bukowski,
…poco amor o poca vida no es tan malo
lo que cuenta es observar las paredes…

Yo, ya se ve, ya se sabe, me quedo con los atardeceres.
Nací para eso.

domingo, 14 de agosto de 2011

AFTER POPS: LEYENDO A KEROUAC


I
Encerrado todo el día
esperando a la inspiración.
No ha venido

II
Desde el cielo
mirándome en la distancia,
tus ojos

III
Caminando por el barrio
buscando a las musas
sólo doy con el silencio

IV
Todo el día
en casa encerrado.
Afuera el calor


V
¡Cómo me gusta fumar!
Voy a hacerme
otro canuto


VI
Esa música
saliendo del deportivo
amargándome el atardecer

VII
Mañana es lunes.
Otra vez lunes.
Sigo sin encontrar curro

viernes, 12 de agosto de 2011

SíNTESIS

ya está aquí
apoderándose lentamente de mi cuerpo
colonizando cada poro cada molécula cada átomo
y aún no he aprendido a dejarme llevar
y sólo los demonios de la noche
en esta mañana estival vienen de visita
un viento frío oscuro como tus ojos e igual de gélido
te fuiste y me llevaste preso en tu mirada
(síntesis)
he aprendido a reconocer las salidas secretas
de este laberinto verde teñido de blanco
otra mañana más que no duerme
otra mañana más que se sumerge en el delirio

miércoles, 10 de agosto de 2011

ESCRITO EN SANGRE

He de empezar por el principio
allí donde los ángeles se salvan en sueños
allí donde ser Dios no es una ilusión
allí donde antes del verbo era el aullido.
Son momentos dispares, momentos improvisados
penetrar en tú, poema, en tú, palabra
pretender ir más allá de este ahora
como si hubiese algo más que fuego en el infierno.
He dejado hace tiempo de reconocerme en el espejo
y es que a la poesía le sobran poetas
y a mí me sobran horas en el día
y palabras en la cabeza…

por eso las derramo, malgastando el tiempo que me sobra,
sobre el inmaculado papel blanco pensando que son tus piernas
dejando palabras sucias en forma de huellas para los que vengan
cuando se termine mi tiempo y empiece a pedir la hora

martes, 9 de agosto de 2011

LONDON CALLING

para el olímpico Londres
london calling

profético presente
arde la ciudad
arden las calles
la guerra ha sido declarada

la rabia de los desheredados
de los apartados
por los que poco
comprenden
esa canción
que ahora usan
como símbolo
de lo innecesario
de esa nueva guerra vieja
esa competición
por el mismo oro
que asola regiones

sin pretensiones
sin futuro
sin presente
sin ahora
sin siquiera nada

london calling
ahora que recojan
lo que han sembrado

lunes, 8 de agosto de 2011

NO MUERE EL TIEMPO

Los días pasan y el polvo se acumula por todas partes
en las esquinas
y en la parte alta de las estanterías;
toda la materia de la que está hecha el tiempo
desciende dejando un poso.

No muere el tiempo, tan sólo
se acumulan los segundos.
Esa insolente manera que nos inventaron
para medir el trabajo de la fábrica.

No muere el tiempo, tan sólo
se descompone la materia en la que estamos hechos.

miércoles, 3 de agosto de 2011

AL PRINCIPIO ERA EL VERBO...

Soy yo
en la palabra,
buscándome en cada una
Soy yo
que con palabras
invento un presente
desde un pasado heredado
hacia un futuro imaginado

martes, 2 de agosto de 2011

EL CIELO DE MADRID #5



El cielo se ha abierto, dejando una tarde clareada.
La calma se hace el brillo derramado por sol
que, suave, entra por mi ventana.

miércoles, 27 de julio de 2011

LA SOMBRA DE LA DUDA

y, en la oscuridad
de la (no)noche
me dejo buscar
por quien no me busca

más que en mi imaginación,
una sombra,
un dibujo, bosquejo
de lo que quise ser

caigo en la cuenta del no
oculto entre los paréntesis,
esa sombra, la certeza siniestra
que no deja lugar a la duda

y tú, sombra,
qué es lo que nos queda,
el rasgo de sorpresa
que (aún) ya no me satura

EXTRAMUROS

Es un agradable amanecer de verano, a pesar de la ciudad, de su humo, contaminaciones y demás mierdas, un viento norte sopla suave reverdeciendo nuestras nucas. Es hora de caminar, hora de buscar, el mundo ya estuvo parado el suficiente tiempo ante tus, siempre tristes verdes, ojos. La salida, esa línea de fuga, el atajo que te conduce hasta donde tus sueños y delirios apuntan, no puede estar más cerca, está donde siempre estuvo: debajo de tus pies, encima de tu cabeza.

Anda pues, empieza a caminar...

viernes, 15 de julio de 2011

OLVIDOS

fui puesto en escena sin guión ni trama planificada,
el drama me hizo reir como nunca lo hice
y ante los ojos del espectador
caí en la cuenta de que había olvidado
jugar como el niño que ya no soy

martes, 5 de julio de 2011

TRABAJAR

Trabajar es ser
el día a día, el día
a día, el
día a
día, el 01 a día,
1 01 a 01,
1 01 a 01
101001
101001
101001

domingo, 3 de julio de 2011

NADIE

Nadie viaja en tren
Nadie viaja en barco
Nadie madruga
Nadie trabaja
en un trabajo que detesta
Nadie tiene pareja
Nadie estuvo en el concierto
el último domingo
Nadie va ala cine
Nadie tiene interés
por el teatro de vanguardia
Nadie fue a votar
en las elecciones municipales
Nadie asistió a ala marcha del orgullo
Nadie bebe alcohol
Nadie fuma porros de calidad
Nadie tiene coche
Nadie ha ido a gastarse
el dinero que no tiene
a las rebajas
Nadie compone poemas en la soledad
de su apartamento
cuando la noche invita a buscar compañía
Nadie se masturba a diario
con el porno de Internet
Nadie tiene un sueño pospuesto
Nadie tiene miedo
Nadie tiene vergüenza de ser quien es
Nadie escucha el nuevo disco de aquel
grupo de rok and roll que escuchó en radio tres
Nadie tiene muchos rostros
Nadie tiene muchos nombres
Nadie es alto
Nadie es más bien bajo
Nadie tiene kilos de más
Nadie…

sábado, 25 de junio de 2011

LABERINTO DE SOLEDAD

Hago cosas, muchas.
No soy ninguna de esas muchas cosas que hago.
Me tengo por nómada, transformación constante de las moléculas que componen mis aspiraciones.
Rozo el absurdo, diariamente, intento no llegar, no pasarme, quedarme en la antesala del ridículo.
Me refugio en las letras, me fosilizo en la poesía, en una idefinición constante que intenta el cambio, una huida del Yo a través del yo aspirado.
Una perpetua caída que me permuta haciendo ser mas Yo que yo que me devuelve a la intención.

jueves, 23 de junio de 2011

ARROYO

El calor, a las once de la mañana, copa todos los espacios del aire, encerrándome en este espacio muerto que es la construcción del poema.
Soñar… pensar, recorrer el camino de vuelta… esperar esa sombra del ayer que vuelve. Te pienso, recupero tu imagen y en ese camino de vuelta me pierdo y me estanco.
Aguas muertas, arroyo seco que intenta sobrevivirme.
Silencio, murmullos, palabras errantes, palabras meditabundas, palabras escritas en el muro de la vergüenza que buscan deshacer, hacer desaparecer la imagen que vuelve.

sábado, 18 de junio de 2011

PLéTORA

No tengo nada que decir. Un poderoso e infranqueable silencio se ha formado en mis manos, no queda más que la, vacía e inocua, contemplación, sin sentido, ausente de insidias. El atardecer de ayer fue increíble. No fue fotografiado. Por eso, más increíble, porque no fue razonado, fue contemplado, por afecto, por interés, por el profundo el respeto que le profeso a la profundidad del horizonte, allí donde se pierde la mirada, allí donde las palabras dejan el sentido a un lado y se observan a sí mismas. Allí donde el sentido trágico de la vida cobra forma: lágrimas ardientes que se forman el horizonte, lo hacen cada día, pero no las vemos. Llorar fuego, liberarse de la imposición de los continentes y los contenidos, del sentido impuesto, y obrar en sin la intención de ser entendido, ¿para qué? Aceptar la contradicción como la única forma posible y seguir caminando por esta jardín de rosas, que es la vida, con todas sus espinas. Aceptar que la única forma posible de democracia es la de las estrellas, ser supernova, ser la estrella que muriendo más ilumina. La libertad, queda a años luz de nuestros ojos; acotarlo, darse forma en su resplandor, ser astro, ser asteroide, ser meteoro incontrolado, rabioso, increíble forma de furia estelar que gravita en el cielo y cae, por su propio peso, en su propio vacío. No me entiendo, nunca a sucedido ese hecho, entenderse a uno mismo, es más fácil el autoengaño, es más gratificante y más completo. Soy un hombre, duro poco. Lo dijo Octavio, murió, pasó, y nos dejó este testimonio. Recojo el testigo y digo: soy estrella, gravitante, solitaria estrella; y también duro poco, quizá menos, pero... a nadie le importa, un engaño, confuso, cero absoluto, gravedad cero. Formas del ser: eleuteromanía, ereminomanía, dromonomanía, automanía... más... mucho más, todo lo que queramos, todos los términos en que queramos acotarnos, todas las formas concluyentes en las que queramos finalizarnos para darnos sentido y morir negando la indescriptible infinitud que realmente somos. Ser entre contemplación y contemplación, entre cada atardecer, la noche absoluta que somos...
Y no sigo porque me meo.

lunes, 13 de junio de 2011

EL CIELO DE MADRID #4



un instante fotografiado
tras la línea del horizonte,
allí donde se dibuja tu sonrisa.

viernes, 10 de junio de 2011

DELIRIO #6743,1265


foto tomada en la orilla del Mekong en Tha Khaek, Laos; al fondo Tailandia


en un momento dado, cuando el hastío se convierte en lo cotidiano, cuando la desidia deja de ser algo incomodo, y dentro del caos se encuentra, sin buscarla, la estabilidad espiritual, toda la línea temporal no es más que una bella sucesión de atardeceres, es cuando nos damos cuenta que no hay moral posible, que no existe el modo correcto de ser, nada es importante ni definitorio, no existe el amor ni el odio, todo es ilusión, todo es un cuento mal contado, y nosotros no somos más que los actores secundarios de los demás, todos personajes secundarios, sin principio ni final, la muerte no es más que un agotamiento del argumento, de lo que sostiene nuestro carácter, esa acumulación de términos que nos demarcan y nos hacen como somos, cúmulo de palabras a las que les hemos dado un sentido heredado por el paso de un tiempo que tampoco es real, un tiempo que se sostiene por la transformación de los ciclos, de eso que hemos venido a llamar ciclo por una simple observación casual, y hemos transformado en norma de la misma manera en que nosotros nos hemos enmarcado, enmarcando también el escenario en donde se desarrolla la trama tragicómica en la cual actuamos creyéndonos improvisadores e independientes a lo que está sucediendo, todo enmarcado, en una visión rectangular, como la pantalla de un reproductor de archivos audiovisuales, una realidad guionizada, sin misterios ni fantasía, más real que lo real, distante, carente de pasión, atada a los mismos términos con los que intenta escapar, sin poderlo hacer colectivamente, sólo en una kármika soledad, una moksha, termino más confuso si cabe, en un eterno principio sin final,

jueves, 9 de junio de 2011

EL úLTIMO HOMBRE.

El tiempo acumulado en años empieza a dispersarse mientras camino entre los escombros de este paraje incierto, paisaje asolado por una irrefrenable deriva. No queda nada en pie, oscuras sombras, destellos de algo que ya pasó. En el horizonte, un sol inmóvil no hace por subir ni por bajar, confundiéndose el alba con el atardecer en un perpetuo crepúsculo. El horizonte se llena de luz, esa luz que sólo hay en momentos como este, una luz alargada, eterna, sin brillo ni reflejo. No siento nada ni a nadie. Creo estar en un enorme desierto. Edificios derruidos y calles llenas de escombros. Ando sin saber a donde, camino y decido ir hacia donde se encuentra el sol inmóvil, voy hacia a él, voy hacia el horizonte, hacia el precipicio final, en busca del fin del tiempo.

miércoles, 8 de junio de 2011

VIAJAR... #2


en las cuatro mil islas de Mekong, al sur de Laos.
(fotografía de Iñaki).

cerca de Sem Moronom, Camboya. (fotografía de iñaki).

En mi locura cotidiana
el tiempo se distorsiona
y el espacio se comprime.
Todo queda reducido
a la claustrofobia
del aquí y ahora.
Desde donde escapo
recordando el tiempo pasado
y el espacio recorrido.

lunes, 6 de junio de 2011

VIAJAR...


aburrido, sin principio ni fin -sin saber tampoco, que es esto de no tener principio ni fin; y si es posible-, leyendo, releyendo, libros sobre la India en uno, La India Por Dentro de Alvaro Enterría (cualquiera que haya vuelto de allí, no antes, que lo lea; siempre mejor después que antes, así no hay interferencias) voy y me encuentro con lo siguiente:

No hay felicidad para aquel que no viaja; viviendo en la sociedad de los hombres, el mejor hombre a menudo se vuelve pecador... Así pues, viaja.
Aitareya Brahmana


marchar, no veo el momento de volver marchar; solo la innecesaria falta de financiación que lo único que hace es incrementar mi miedo y no dejarme marchar

(luego pienso: reconoerse los puntos flacos es un comienzo, no para viajar, si para eliminarse, borrarse de ellos)

domingo, 5 de junio de 2011

EL CIELO DE MADRID #3

Que mantenga su mente pura, pues lo que un hombre piensa, en eso se transforma.
(Maitri Up. 6-34)





No hay amplitud más bella
que la que, interminable, se extiende
tras el horizonte de tu sonrisa.

(dónde estuve?)

sábado, 4 de junio de 2011

ESPLíN #2


Mis recuerdos permanecen yertos
fragmentándose en el suelo,al tiempo
busco palabras rimbombantes
para adornar el poema. Como si eso fuese
lo único importante: la decoración
de la cobertura externa.

viernes, 3 de junio de 2011

EL CIELO DE MADRID #2

Cada vez que un hombre tiene pensamientos como "yo" y "mío" se encadena a sí mismo con su yo más bajo, como un pájaro es atrapado en una trampa. (Maitri Up.3-2)







Asomado en un vasto horizonte
contemplo la inmensidad
por donde resbalan todos mis sueños.

(¿Dónde estuve?)

jueves, 2 de junio de 2011

SILENCIO

silencio
todo lo que quiero
silencio
nada más
silencio
tan difícil de lograr
silencio
roto por la lavadora
roto por el teléfono
roto por la presencia de una mente desbordada

silencio
el viento silbando
el frío en las mejillas
el agua fluyendo libre del manantial
el pasto acariciándote los pies descalzos
silencio
ni el viento se apaga
ni el agua se detiene
silencio

martes, 31 de mayo de 2011

EL CIELO DE MADRID #1

soy un hombre: duro poco
Octavio Paz



sábado, 28 de mayo de 2011

BUENOS DÍAS

No son recuerdos, son fragmentos
Alejandro Zambra


Desconozco los caminos exactos que tomé para llegar donde estoy,
cuántas veces giré a la izquierda, cuántas a la derecha,
o si anduve, sin saberlo, dando innecesarios rodeos.
No tengo recuerdos, tan sólo
un cúmulo de fragmentos desordenados.
Todo eso ya no me importa, juega conmigo, me hace dar más vueltas
pero no me importa.
El inmenso océano en que se metaforizan todas las dudas
ha amanecido en calma, sin apenas movimiento.
Un horizonte despejado y un sol
que todavía no quema. No queda más
que empezar a caminar, avanzar por entre las olas, navegar.

viernes, 27 de mayo de 2011

SOLO

Vuelvo a casa solo, imaginando que los edificios de protección oficial de mi barrio son grandes montañas y voy vagando en la noche por un vasto valle iluminado por las estrellas en una noche clara. Pero no, ni los edificios son montañas, ni la sucia calle es un valle, las luces son farolas y una fina capa de lluvia lo cubre todo. Vuelvo solo. Solo, aburrido de volver solo, pensado en volver contigo o con ella o con la otra, pensando en el tiempo que nunca compartimos y en las caricias que nunca nos dimos. Todo empieza y termina en una caricia, en el brillo de unos ojos, en todo aquello de lo que hacemos poesía. Entremedias miles de historias compartidas, promesas olvidadas y mentiras escondidas. Vuelvo solo, otra noche más que vuelvo solo. Tampoco es tan importante. Calma, suaviza, relaja las cosas, pero no es tan importante. El camino se anda solo, no hay más. Eso es lo que quiero creer, pero, hostias, otro día más que vuelvo solo.

martes, 24 de mayo de 2011

IRREPETIBLE.

Está convencido que lo más importante que tiene es un número. No es un número cualquiera, es su número, el Número. Por eso le da más cuidados de los que se da a si mismo. Le costó la relación con Teresita, una dulce chica que estaba totalmente enamorada de él hasta que se dio cuenta de que nunca podría competir con el número, su número. Ahora ella había encontrado la paz, vivía lejos de la calle donde se vieron por primera vez, muy lejos de donde él vivía con su más preciada posesión en un semisótano de menos de treinta metros cuadrados sin ventilación. Sabía que era irrepetible que sólo él poseía ese número y que gracias a él podía hacer todo lo que se propusiese. El amor y ciertos placeres físicos habían dejado de carecer importancia. Ahora lo único importante era conservar el número y evitar que nada le sucediese.

lunes, 23 de mayo de 2011

??? ¿¿ ?¿?¿ ????¿¿¿¿¿ ?¿?¿¿¿¿????¿

No quiere responder a la pregunta. Se siente en la obligación de permanecer en silencio mirando fijamente a los ojos a la persona que tiene enfrente, quien desvía primero la mirada dirigiéndola hacia la pantalla del ordenador. Se escuchan nuevas preguntas, pero ya el silencio se ha hecho tan pesado que no hay quien responda. Se levanta y sale del despacho sin despedirse. En la calle los cristales tintados de un lujoso coche reflejan un hermoso rostro sonriente de orgullo. No hay ningún lugar al que ir. Avanzar, algunas veces es retroceder. Se dice mientras decide ir calle a bajo, pensando que por eso de la ley de la gravedad es más fácil bajar que subir.

domingo, 22 de mayo de 2011

NO HE IDO A SOL



Aquí y ahora, todo es un teatro, un espectáculo de masas.
Hay un principio, la salida desde donde siempre parto,
negatividad constante que me hace huir.
Huyo, pero no se a donde me dirijo.
Huyo, camino de ninguna parte.
No hay un adelante, tampoco un hacia detrás,
ni mucho menos una izquierda ni una derecha.
¿A dónde ir?

No quiero tener y no sé lo que quiero.
No quiero tener ni siquiera las palabras con las que escribo y pienso,
son ellas, lo sé, las que me piensan y las que me escriben.
Tan sólo puedo soñar,
y soñar, sueño, con el silencio,
soñar, sueño, con montañas nevadas, ríos sagrados
y su silencio.

viernes, 20 de mayo de 2011

TAUTOLOGíA

La misma frase se repite una y otra vez. Es un imperativo al que me niego, por razones que se me escapan, seguir. Es como si dos polos opuestos que se repelen, indicando una oposición a ciertas leyes físicas, luchasen por tomar el control de mi voluntad.

Mi cuerpo aparece, se muestra, se me muestra, como campo de batalla entre lo bien pensado, lo que debería de ser, y esa conformidad perezosa, babosa de nuestro tiempo, que no hace si no le hacen, que se deja hacer.

Así, confundido trato de resistir y me dejo llevar, pero no llego a ninguna parte. No puedo más que permanecer postrado, humillándome ante lo que no puedo entender, dando vueltas sobre mi mismo, negándome, tratando de salir de este circulo vicioso, de esta elipse de dudas que me impide actuar.

Y, envuelto en una trama de excusas, construidas en la práctica de un lenguaje, observo a través de ojos ajenos, miradas públicas, miradas que no me pertenecen, lo que se me escapa, aquello que no me atrevo, atado a las cuerdas de la pereza, atrapado en un movimiento rotativo que va cavando, lentamente, el pozo en el que me hundo.

martes, 17 de mayo de 2011

DESTROCREATIVO


Hay un momento en que todo se da la vuelta, se gira, y deja de ser lo mismo. Ya no puede seguir siendo lo mismo. Es el momento de renuncia, de abandonar lo que fuimos. El momento de empezar de nuevo, otra vuelta, otro giro en eso que llamamos destino.

Así, una vez más, un nuevo camino se abre ante nosotros y en él nos arrojamos con nuestras esperanzas. Nos impeleamos con violencia, con la intención de recorrer una distancia. De crearnos en nuevas inercias.

La nostalgia y el arraigo, simples trampas. Piedras que se levantan en el camino para impedirnos el paso. Romper, asolar el camino e inventarlo de nuevo, eliminar los escollos que nos impiden llegar hasta nuestros sueños.

sábado, 14 de mayo de 2011

!!! !!!! !!! !!!!!! !!! !!!!

Soy un náufrago, hermano del viento.
No tengo amores en ningún puerto.
Mi propósito es la búsqueda de algo que no conozco.
Persigo un fantasma,
una ilusión.
Persigo mi reflejo en los charcos que la lluvia dejo en el camino.
No sé donde voy,
tampoco lo necesito.
Andar, andar y buscar, eso es todo.
No necesito más.
Tan sólo, quizás, tratar de gritar,
poner las palabras en el viento
y, tras ellas, dejarme llevar...