ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

sábado, 31 de diciembre de 2011

BALANCEáNDOME

El viaje comenzó un feliz día de noviembre

Roberto Bolaño

Otro año que termina

Otro año que está a punto de empezar

Un viaje absurdo de ida y vuelta

Viaje que termina antes de empezar

El año empezó lejos, a unos centenares de kilómetros

En tierras lejanas, sobre un templo vetusto

Un año sin sentido empezaba envuelto en humo

Con uno de esos, ahora amigo, que surgen en el camino

Un año que fue nuevo, dos mil quinientos cincuenta cuatro,

Allí, en el sudeste asiático, junto con a un Hermano

Cambiamos las doce uvas por millares de chorros de agua y alcohol

Qué decir, de estos trescientos sesenta y cinco días:

Nada, por exceso, por olvido, por pereza

Un sueño cumplido, la única imagen que me muestra mi cabeza

Porque soñar es viajar y viajar es vivir

Y ahora, desde este año que termina

Empieza otro en otro viaje

Viaje que va de la mano de un lento amanecer de invierno

Que un desde un diecisiete de noviembre

No sé hasta dónde me llevará

Desde entones, luz, amor y felicidad:

Nada más que decir sobre ello

Y ahora, mientras termino estas líneas

Sin pretensión de poema, sin ser post, sin ser

Nada más que palabras vagas que arden

Como papas en la sartén, mi cena de año nuevo

Y el sol firme en el firmamento, me mira callado

Y sus ojos son los suyos

Que sin decir nada ya lo dijeron todo:

Un poema, que sólo tú y yo sabemos entender

Un poema, año que te vas, año que entras

Un poema que tú terminaras de escribir

Yo, mientras estas últimas horas transcurren

Seguiré pintado las emociones en un papel

Un papel sin tinta

Y serán otros los que hablen de mí

Viendo el sol caer

Viendo los días empezar

Yo, tú, el tiempo se va y viene sin nada que decir

Sin nada que pedir, más que vivir

Todo lo que este nuevo día que hace comenzar otro año

Tenga por decir

martes, 20 de diciembre de 2011

POR DECIR ALGO

a veces, encuentro

la paz


en un silencio:


(libros, música…

dar con el poema perfecto


un paseo con el perro


el atardecer…

en este frío día de invierno


el lento amanecer…

que se oculta tras tus ojos)


Y afuera

(en el mundo real)

tan sólo

ruido

lunes, 19 de diciembre de 2011

(LENTO) AMANECER DE INVIERNO

atrevámonos a ser estúpidos

mientras haya en el mundo primavera

e.e. cummings


tú no sólo eres

guapa-


tú eres

tu sonrisa y tus ojos, que mirándome

traen hasta mí la primavera

en estas frías noches de invierno

que compartimos-


tú eres

tu cuerpo caliente, abrazado

a mí, retorciéndose suavemente, y

esos gemidos casi callados son música en mis oídos

en estos amaneceres llenos de ruido

que también compartimos-


tú eres

tu voz y la mía, diciéndonos tonterías

a media tarde en una siesta

que por supuesto también compartimos-


tú eres tú,

un (lento) amanecer de invierno

que ilumina y da calor

a este cuerpo cansado y casi viejo

que soy yo

lunes, 12 de diciembre de 2011

SIN COMPLEJOS... SINCERAMENTE... DESCARADAMENTE...

yo no soy derechista ni izquierdista
yo simplemente rompo los moldes.
Nicanor Parra.

yo ni de izquierdas ni de derechas

yo rompo el molde y me como el contenido

yo soy, el buen parásito

vivo de subsidios y subvenciones

a mi me la suda la política

a mi que me hablen de mujeres

de sus piernas largas que nunca acaban

de la mata peluda que hay entre ellas

para mi las drogas, las legales y las ilegales

principalmente las que terminan en ina

aunque en realidad, las quiero todas

también me gusta la carne

mejor si es de animales jóvenes

no creo que, salvo mi propia persona

y un par de amigos más

exista la inteligencia en la especie humana

pienso que sois todos unos borregos

no daría un duro por ninguno de vosotros

mucho menos un minuto de mi vida

eso sí, a vosotros os lo exijo todo

joder, es que para vosotros yo debería ser un dios

deberíais colocarme en un altar

y darme la mitad de vuestras nominas

no hagáis que me ponga a trabajar

la gente como yo nunca debería de trabajar

es una pena, con las buenas mulas de carga

con la cantidad de estúpidos que hay en este país

porque alguien como yo debería hacerlo

verdad, que empezáis a darme la razón

no seáis más ridículos de lo que ya sois

venga, reconocerlo de una vez

poneros en contacto conmigo

y empezar a ingresarme la pasta

que hoy no tengo nada de comer

y ya van dos días que tengo que ir

al comedor social

mejor que sea yo

un feliz vividor

un vicioso sin complejos

un perro callejero, sin dueño ni propósito

que otro político electo

que otro duque

que otro de esos que aparece con buenos propósitos

y luego os la da bien

sin ni siquiera daros el queso

mejor alguien sincero

alguien que os dice: vosotros estúpidos

darme vuestro dinero

sin engaños

malversaciones

tráficos de influencias

ni mentiras.

domingo, 11 de diciembre de 2011

YO SOY

Yo soy el mismo Dios

todopoderoso y omnipresente,

soy el jodido Dios vengativo

del antiguo testamento; tenerlo claro

con vosotros, estúpidos ignorantes,

se me ha terminado la paciencia.

Vosotros me creasteis

a vuestra imagen y semejanza, y ahora

os las vais a llevar todas:

todas las guerras,

todas las hambrunas,

todos los desastres climáticos,

toda la avaricia,

todas las violencias que habéis creado.

Si, no miréis ahora a otro lado,

no me responsabilicéis; yo soy

lo que vosotros quisisteis, y el mundo

que os he creado,

es sólo culpa vuestra.

No quiero escuchar vuestros lamentos tardíos,

dejadme tranquilo en mi reino de los cielos,

aquí no hay nada para vosotros.

sábado, 10 de diciembre de 2011

LAS CHICAS CON LAS PIERNAS DESNUDAS

... y las muchachas andan con las piernas desnudas.

Ángel González.

Sentado en una terraza con mi abuelo,

noventa y dos años de dolor y sabiduría,

viendo pasar la tarde sin decirnos nada

hasta que una bella mujer de increíbles piernas largas.

Pasa cortando el para nada incomodo silencio

que hay entre los dos. Así que, dice mí abuelo,

ahora las muchachas andan con las piernas desnudas.

Como veo que se anima, le digo: qué, abuelo,

un vinito. Él responde

con una sonrisa maliciosa, como si de repente,

por un momento, desde los noventa y dos años,

volviese a tener poco más de veinte.

Sorbo a sorbo,

al tiempo que el vino va sonrojando sus mejillas,

el abuelo se va animando y me cuenta algunas

de sus aventuras amorosas.

Me habla de las verbenas de la Paloma,

aquellas verbenas de cuando Madrid era

algo más parecida a un pequeño pueblo,

no como ahora que es una gran ciudad,

un terrorífico templo del consumo.

Me habla de lo difícil que era amar antes, él

que nunca fue un hombre religioso, él

que ni siquiera tras su segundo infarto

se acerco a la puerta de una iglesia. él que

tan sólo lo hizo el día de su boda,

el día que se casó, me dice,

con la mujer de su vida,

y ahora, seguido de una

suave lágrima que recorre una de sus

mejillas sonrojadas por el vino, me dice, está muerta.

Pero se recupera rápidamente, se ríe y me dice,

tú, que eres joven;

tú que tienes mis genes,

se feliz

y disfruta todo lo que puedas con

esas muchachas que ahora andan con las piernas desnudas.

Qué cabrón, pienso para mis adentros,

está claro que más sabe el diablo por viejo que por malo.

Pasa el tiempo,

entre viejas historias, sin que me de cuenta,

hasta me he fumado un porro

escuchando sus historias.

No quiero fumar, me dice, tus cigarritos de la risa,

estoy ya muy viejo para eso. No tanto, abuelo,

le digo, ya quisiera yo llegar a tu edad igual que estás tú ahora.

Qué cabrón, lisonjero,

en eso te pareces a tu padre, me dice,

anda termínate eso de una vez

y acércame la residencia.

viernes, 9 de diciembre de 2011

LA ROCA

…y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.

Nicanor Parra.

Esta roca

sobre la que

a veces

me siento

a pensar,

a fumar y a

pintar palabras

en un papel,

es la puta

hostia.


Tiene

una elegancia y

una sabiduría

incuestionables,

sólo logradas

tras una larga

historia.


No hay mejor

saber

que el de la roca,

sin deseo,

sin sufrimiento

ni alegría ni

tampoco

melancolías ni

añoranzas.


Pura neutralidad,

no ser,

estar,

y sin embrago

nada

la perturba,

permanece

en el mismo sitio

desde mucho antes

que yo

a ella me acercara

por primera

vez, y seguirá

mucho tiempo

después

de que yo

muera,

seguirá

libre

sin espíritu

hasta

que el tiempo

termine.

martes, 6 de diciembre de 2011

no es hora

más que

de esconderse

en la noche

que se cierra y cierra

todo con ella,

es hora de

decir adiós,

de entrar por la puerta

principal y hacer

una reverencia protocolaria

a este vacío de ausencias;

quedarse quieto

y ver la noche pasar

por la ventana:

la siniestra presencia

del recuerdo

que se sobreviene

en estos momentos

donde las horas

no importan,

donde

todo son palabras,

imágenes, metáforas,

nadas reflejadas

en unos ojos

ciegos

domingo, 4 de diciembre de 2011

BODEGóN

sobre la mesa de cristal y madera:

litronas vacías y esquirlas de tabaco

alrededor del cenicero rebosante

de colillas y chustas,

un par de tarjetas de biblioteca

sobre un espejo tamaño DINA a3,

tubos de papel dinero,

un televisor encendido que nadie mira:

una niebla de muerte que oculta los sueños

sábado, 3 de diciembre de 2011

PANERADA

Como un viejo chupando un limón seco

así es el acto poético.

Leopoldo M. Panero


para ver la palabra huir de la retina

e ir más allá del poema que intento escribir,

ver más allá del tiempo que pasa y

sentir el eterno final que no llega;

porque me aburre este intento de ser

y es algo a lo que dar apego,

algo que se siente dentro, muy dentro,

deslizándose fríamente hasta rozar el tormento

de unos dientes que rechinan con trémula ansiedad

por la vida que está más acá, la que se siente en el centro,

por entero en la medula espinal, allí donde el edén

aparece en un callejón maloliente de un barrio industrial

jueves, 1 de diciembre de 2011

TODO PALABRA

me olvido de mí mismo en las noches

solitarias en que me evado en busca del poema:

bosquejos, frases sueltas que no alcanzan,

poemas que expiran antes de ser escritura;

un dejarse ir, marchar, partir a la patria ausente;

yo, que no me siento de ningún lugar, como Dios,

soy la presencia constante allá a donde voy,

no puede ser de otra manera, es ser

todo palabra, código clave, enigma a descifrar

las imágenes que pueblan el entorno,

poco se difieren lo claro y lo oscuro, la sombra del reflejo,

todo es simple y armoniosa confusión;

se siente pero no se explica, se comprende

sin saber cómo, así es

el mejor modo de esconderse: no saber, no ser, no estar,

marchar inconsciente tras el poema