ESCRIBIR UN DIARIO NOS AYUDA A OLVIDAR LA ILUSIÓN DE TENER UNA VIDA PRIVADA
(ricardo piglia)

HAGO MI FICCIÓN PARA QUE SEA CIERTA
(pentti saarikoski)

lunes, 29 de octubre de 2012

MI DELIRIO TIENE NOMBRE DE MUJER

La calle sola está de frío
El invierno, su pronta llegada
La memoria permanece en el estío 
Playas solitarias, tu cuerpo sudando desnudo en la arena
El rumor de las olas, la brisa salina en la piel
Ahora, todo aquello es recuerdo
Ahora, solitarias tardes vacías
El rumor del viento, frío seco en la cara
La cama vacía, ningún cuerpo me espera
El deseo es memoria en horario de invierno
Breves días, largas noches que decantan el olvido
El silencio se hace música, el murmullo poesía
Sin saber a dónde me dirijo, espero el momento preciso

sábado, 27 de octubre de 2012

MáS ANTIARMONíA

(soledad)
me sacudo la polla contra la nada
la nada que es la imagen que no está
la imagen recurrente de tu cuerpo esta vez

(tedio)
El día está tediosamente nublado
aburrido salgo a pasear con el perro
Volvemos empapados

martes, 23 de octubre de 2012

ANTIARMONíA

(koan)
alertado por el ruido del árbol
que cae y nadie escucha
salgo de mi ensimismamiento

(haiku)
ya está aquí el frío invierno:
la melancólica brevedad de los días
que pronto oscurecen

(zen)
dos bolas metálicas en una mano
un bolígrafo dormido en la otra
la tarde sucediendo en silencio

(agua)
lluvia silenciosa cae
tierno manto que cubre
la calle que sola se queda

(climb)
arden las manos callosas
al deslizarse transversalmente por la piedra
pretendiendo una aventura del presente

sábado, 20 de octubre de 2012

LLUVIA

Esta noche, esta otra noche que ya termina.
Un ayer para ti, lector. Un ayer que aun es
un todavía para este que camina sin compañía
bajo la lluvia camino de Cibeles,
medio perdido, queriendo perderse más.

La soledad a estas horas de la noche,
un breve dolor que mañana será olvidado.
Ligera punzada de un deseo insatisfecho:
mis manos una vez más no se enredaron
en tu negra cabellera salvaje.

Otra noche, triste final, deriva de un mal día
en que una pequeña flor silvestre
intento cortar su propio tallo queriendo ser libre,
y desprenderse de sus pétalos en un intento
por eliminar el dolor, el dolor de estar vivo.

Nada que merezca ser reproducido.
Nada ni nadie tiene la culpa,
siempre es la misma tristeza,
una tristeza siempre vestida de noche.
Noche que termina cubierta de lluvia.

domingo, 14 de octubre de 2012

CAMINO DEL ABISMO

Busco por toda la pared
¿dónde está la puerta escondida?
Ramendrakrumar Acharya Chaudhri

Solo, preso del hastío y del delirio
ante otra tarde que se escapa.
La vida es eso, ya lo dije en otra parte,
una sucesión de atardeceres en los que nada pasa,
en los que sólo una sucesión de anécdotas
da sentido al Yo que somos, al Yo que pretendemos ser:
la máscara con la que enfrentamos
nuestro cuerpo al escenario en 3D:
la narrativa de una historia
que nuestras manos nunca escriben.

Son eternas horas de soledad
buscando huellas en la nada.
Son eternas horas de soledad,
para acabar enterrado en la misma nada,
hablando con la pared en blanco del delirio.
Son eternas las horas de soledad
armando el muro en el que caer como ruina
trabando todas las puertas a otro lugar
en la que justificar el Yo que se evade.

sábado, 13 de octubre de 2012

áSPERA FELICIDAD

todo otro es un mundo posible
G. Deleuze

Todo la noche he buscado 
la forma, una forma, de articular, 
de dar forma, 
a la rabia que hierve la sangre, 
esa impotencia que no tiene nombre.

Tras la re-ocupación del edificio, 
breves instantes de felicidad colectiva, 
montones de besos y abrazos 
con desconocidos, 
gritos y vítores, soñar.

Tras aquello, 
la aspereza de la felicidad, 
apenas unas pocas horas después
un nuevo desalojo, 
con un despliegue policial
de proporciones desmesuradas.

Pero eso no es todo, 
no sólo el CSO. 
También el edifico telefónica 
de plaza españa.  

Así va la cosa, por un lado 
familias sin recursos,
bibliotecas secuestradas 
y más y más puertas tapiadas, 
al otro hombres de azul, 
mercenarios del capital
dando la cara por aquellos
que no se muestran, aquellos
que siempre se ocultan.

Nos quitaran los sueños, pero nunca 
la capacidad de soñar.
Podrán tensar las cadenas, pero nunca 
el deseo de romperlas.
Siempre seremos 
el fango que venga a enturbiar 
su cristalino caudal.


martes, 9 de octubre de 2012

INFANCIA

Se nos olvida.
Se nos olvido hace tiempo
la luz de la mañana tras la bruma.

Bruma que no sé
si viene a mis ojos
si está tras ellos.

La luz persiste.
Escondida en la memoria.
Viva dando vida a todo lo que se olvida.

Cada día, un nuevo juego.
Cada día, un mundo nuevo.
Cada día, otro y otro día.

lunes, 8 de octubre de 2012

LOS MALOS POEMAS

Cae la tarde,
una tarde en la que
los malos poemas
se escriben solos
como incesante lluvia,
malos poemas
que nada quieren saber
de la rima y el estilo,
malos poemas
que sólo quieren hacer
artificio
del tiempo que se escapa.

Cae la tarde,
una tarde de otoño
en la que nada hay por hacer
más que seguir
a los malos poemas
que se escriben solos
cayendo
como las hojas de un árbol caduco.

Cae la tarde.
Solo, acompañado por el viento,
viendo un sol mudo
descender
tras el horizonte.