LIBROS

Este libro que tengo en mis manos va creciendo. Poco a poco, a medida que va pasando el tiempo, va obteniendo su propia individualidad. Se hace mayor. Crece al tiempo que va perfilando su máscara, esa personalidad que a todos nos caracteriza. Las arrugas ya han surgido en sus lomos, en su rostro. Posee una memoria que crece en subrayados, en unas notas al pie de página que van ampliando sus límites, los márgenes dados de su recuerdo. Crece hasta acabar conmigo y caer, casi muerto, en esa residencia para ancianos, que es cualquier biblioteca, esperando un nuevo encuentro, una visita de cortesía de un viejo amigo. Después de todo, se sabe libro, viejo, usado.