CAFé

en un vaso de cristal
si es posible

a media tarde

con un cigarrillo
entre los dedos

en silencio
viendo el calmo

horizonte

con un libro de poesía
cerrado en la mano

25-S, MADRID CIUDAD TOMADA

(plaza españa, 17h)

Madrid,
ciudad tomada.
Hombres de azul en las calles,
hombres de negro en los despachos.
Dos colores. Los dos
a un mismo servicio.
El imperio del capital,
enseñando sus blancos dientes.

(avanzamos)

De plaza españa,
la Gran Vía,
Callao,
Sol, recordar un sueño,
Cibeles,
hasta Neptuno.
Por todas partes
Madrid
ciudad tomada:
la alegría a un lado,
la tristeza del azul al otro.

(tumulto 21h)

En Neptuno
canciones,
cánticos revolucionarios,
las consignas del cambio.
Algo sucede.
Carreras.
Piedras contra pelotas de goma.
Soldados uniformados contra pechos descubiertos.
No sé que ha sucedido,
nunca lo sabremos.
Mañana los medios,
nos darán su versión de lo sucedido.

(Neptuno 22h)

Hace unos minutos
nos hemos separado.
Las carreras,
nos han distanciado.
En Neptuno, unos pocos
cantando.
En Sol, en Atocha
no sé que está pasando.
Ya no se escuchan
los sonidos de los disturbios.
Mañana los medios
nos darán sus versión
manipulada.

(nada más 23h)

Esto ha terminado.
Madrid
ciudad tomada.
En Neptuno, más
policías que manifestantes.
Ahora es un tira y afloja.
Ellos aguantan. Somos pocos,
y estamos cansados. Poco a poco
nos iremos marchando,
unos pocos intentan resistir,
más tarde serán desalojados.
Por la lluvia o por los agentes
uniformados.
Mañana los medios
darán su versión manipulada.
Otra vez, ellos también,
al servicio del capital.

POR LA NOCHE

me preguntas,
2 a.m. Cibeles, a la espera de un búho,
qué haces, qué es lo que haces con tu vida
yo, ciertamente confundido ante tal pregunta,
no respondo nada, te miro a los ojos, lo pienso y digo
en verdad no hago nada, nada productivo
leer, beber, pasear con el perro, algo de escalada urbana
y, lo pienso antes de decirlo, también a veces
juego a ser poeta.

HOY

dedicado a los compañeros del

CSO  Casablanca de Madrid

Hoy los perros han venido a la puerta
Hoy los que ni siquiera merecen llamarse perros han venido a tapiar la puerta, la puerta de todos
Hoy, día triste, día de sueños rotos, muere un sueño y nace otro
Hoy, mis palabras no tienen poética
Hoy, mis palabras son de rabia no contenida
Hoy, el Capital, una vez más, nos ha mostrado su cara
Hoy, una vez más, nos dan la razón para luchar
Hoy, no sé, no sé qué hacer, qué decir. Soy todo sentimiento apaleado
Hoy no sé, no sé más que el 25- S algo tiene que pasar
Hoy no muero, 
Hoy renazco del poema a la página, de la página a la calle, de la calle al grito

Hoy y siempre, muchas voces y un solo grito

HENCHIRSE

De la imagen

el poema

deslizándose por la página

hacia el margen inferior

que marca no

un fin

sino otro comienzo

De la imagen

la palabra

que nada dice, que de nada da muestra

que tan sólo se muestra desnuda

sin velo alguno

que la defina

a la imagen

y a su palabra

De la palabra

la voz

que la pronuncia, el aullido

henchido

en el poema

De la palabra

su muerte

desvelada voz en grito

ante la nada

que el poema

aproxima

NEOBUCóLICO

cerca estoy ya de donde sopla el viento

Leopoldo María Panero 

Todos los días, en el momento que empieza a caer la tarde,

salgo a pasear con el perro por el barrio nuevo.

Camino con una expectante devoción

por estas grandes relucientes avenidas, fruto de la especulación.

Sus calles vacías, hacen del barrio nuevo, un barrio

sin apenas vecinos. Los pocos permanecen encerrados

en sus grandes urbanizaciones, temerosos, quizás, de nosotros

los vecinos de siempre, los del barrio antiguo.

No hay ruido, apenas cuatro coches circulan sin prisas.

Una calma inédita, en estos tiempos de estrés urbano.

Es como pasear por el monte por senderos de asfalto

que han venido a cubrir vetustos páramos

antes ocupados por gitanos y duendes desheredados.

Hay un extraño placer en todo esto,

sentarse en la nada, rodeado de esqueletos de hormigón,

y escribir un ¿poema?

Aquí el viento nada tiene que llevarse.

Todo es ausencia.

ESPEJO

Los días pasan sin ser nombrados

y yo me oculto en un silencio

con la única compañía del murmullo urbano

que llega a mi ventana.

Las palabras, cayendo de mis ojos

hasta que son en la pantalla.

Qué dirán de mí,

los que de este cuerpo nada saben.

Qué dirán de este que ante la pared habla,

los que nunca me vieron llegar

desde el otro lado, el lado que no existe.

Las palabras, cayendo de mis ojos

hasta dar con el ¿poema?, el espejo

donde nada es, donde todo es imaginado

por una luz reflectada.

A MEDIA TARDE

a media tarde

el calor aún persiste

imposible no ser

otra mancha en la pared

GENERACIóN, ¿QUé GENERACIóN?

Soy de una generación

que no es una generación.

Quisimos pertenecer a mil y un grupo distinto,

siempre distinto, eso era

lo importante: ser diferentes.

Y en esa búsqueda de la diferencia

no formamos parte de ningún grupo

más que en la estética.

Crecimos en la abundancia de nadas,

lo tuvimos todo

y nadie supo enseñarnos

lo que era la carencia.

Nos caímos demasiado tarde del nido,

y ahora no queremos crecer.

Por lo menos

de ese modo que ahora

tratan de imponernos.

Creímos tocar la inmortalidad con cada raya

y no supimos ver

el túnel negro en el que

lentamente, paso a paso, raya a raya,

íbamos introduciendo a nuestro malogrado cuerpo.

Y ahora perdidos en la pesadilla de nuestros progenitores

dejamos que el tiempo se escape

sin querer saber nada sobre revoluciones.

Y ahora, desde el pozo,

pozo igual de negro que aquel túnel,

de nuestra eterna desidia

ni siquiera sabemos cómo hemos de estar

en este ahora que no acaba.

Nacimos en los ochenta.

Crecimos en los noventa. Allí

nos fumamos nuestros primeros porros, y

nos bebimos nuestros primeros kalimotxos.

Con el nuevo milenio nos pusimos de vuelta y media.

Y ahora, en esta nueva década

nada hace

que seamos capaces de romper

las cadenas que a esto nos aferran.

TODO ESTO

intento no pensar
intento no luchar por encontrar un sentido
a todo esto
intento dejarme llevar
no forzar la máquina
fluir

qué importa no tener trabajo
qué importa no tener dinero

intento verle el lado bueno a la vida
no sufrir
gozar con la nada que tengo
intento no pensar en la felicidad
intento no pensar en la libertad
intento vivir en cada atardecer
intento no soñar
intento tan sólo estar

todo esto
lo intento una y otra vez
y algunas veces

lo consigo

FLASHBACK

a veces

la belleza reside con más fuerza

en las cosas

aparentemente

más feas

a veces

la belleza no tiene porque ser una bonita postal

para llevarse a casa

a veces

la belleza no es algo que se tenga que asociar

a un síndrome de stendhal

ni nada parecido

a veces

la belleza más preciada que nunca puedas observar

está oculta en el interior de las personas

especialmente

de los que no tienen nada

de aquellos que no tienen nada de lo que alardear

de aquellos que lo único que tienen

es una sonrisa de dientes picados

además

estas personas

nunca te piden nada

si acaso un poco de tiempo

para conversar