ABISAL

el ¿poema?
engulle el presente, antes
lo tritura
en su mordaz boca-
cientos de pedazos de nada
que traga
con su espesa baba
hasta que 
en su estómago
lo baña en ácido
hasta que
lo caga, y ahí deja
en la pantalla
un resto
una nada 
abisal espectro 
el significado

MECANISMO

perderse, no ser
alcanzar el funcionamiento
comprender el mecanismo
que borra el pasado
desmantela la persona:
el residuo, poso
que queda
tras haber superado
los múltiples filtros
por los que pasamos

PALABRAS

un verso suelto
desde donde lanzar
el ¿poema?
en caída libre
y no decir nada
ser nada
vacío
palabras
sólo eso
palbras
el vacío
el mismo vacío
donde no sucede nada
sin poética
el vacío
la suma de las horas
una lenta suma de horas
todas muertas
las palabras
las horas
nada

14-N (PRE)REFLEXIONES

Camino de otra gran manifestación definitiva mi nihilismo militante se afianza en el espectro político de aquello que supuestamente soy, a saber. Algo, una voz -quizás la mía- me pregunta por qué te diriges hacia donde no crees, y, obviamente, mi silencio es la mejor y más profunda respuesta, al menos por esta vez, que me puedo dar. El futuro inmediato ya lo conocemos, y por eso da igual, carece de importancia: todo seguirá igual, cuesta abajo y sin frenos. Entre lo obvio ignorado y el silencio manifiesto, mi murmurar no se detiene sobre el papel. Apunto estuvo, el murmurar, dejarme detenido, secuestrado, ante la pantalla. Pero algo tan confuso como un sinuoso compromiso, me, no sé si por suerte o por desgracia, ha arrancado de aquel lugar y me sitúa en un vagón del metro murmurando como un loco -benditos por Dios sean los todos locos- en un cuaderno cuadriculado, camino de ese futuro inmediato en que nada cambiará. 

OTRO

A mí alrededor, silencio.

Una soledad inabarcable,

sombra de viento

que recorre el mundo ausente,

dejado de compañías.

Y yo,

otro escritor sin libro,

otro buscador de falsas verdades,

otro esteta de las suciedades.

Un nadie, al fin y al cabo, al que

una mañana de lluvia

le mantiene, retenido, en

la construcción de otro ¿poema?

SOMBRAS DE UN AYER

Tientos y tarantas, bulerías

en la sobremesa

amenizan esta pronta noche llena de lluvia

junto con

conversaciones livianas que nos traen de allá

recuerdos compartidos.

Todo ese camino andado anónimamente,

irrelevantes sucesos, sombras de un ayer,

que dan el argumento de nuestra conversación

mientras esperamos que amanezca.

CARIÑOSAMENTE CURSI

Ahora estoy solo. Aunque cierto es
que estoy con unos amigos en la casa del pueblo
de unos de ellos. Casa que tú bien conoces. Ya estuviste
por aquí en un par de ocasiones. Pero ahora,
en este instante infinito, estoy solo y lo estoy,
porque te echo de menos. Echo de menos,
tu mirada y tu compañía. A quién le voy a dar
los restos de mi desayuno, que será
de estos pedazos de tostada que han sobrado.
Ahora que en silencio espero a que el resto de los amigos,
todo parejas por cierto, amanezcan y llenen de ruido
esta tranquila mañana, echo de menos tu incondicional compañía.
Cómo salir a caminar por la montañas cercanas
sin tu presencia, tú, mi fiel escudero. Eso es algo
a lo que no le encuentro sentido. Pero no te preocupes,
en cuanto estemos listos y empecemos  la caminata,
pensaré mucho en ti.

EN EL AFTER

Tu cara me suena, dijiste cuando
nos vimos en la barra de aquel after de Lavapies.
Con cara sorprendida contesté: sí, la tuya
también me suena, pero viviendo en Madrid
no es raro que te suene la cara de la gente,
lo mismo nos cruzamos en el metro todos los días.
Puede ser, dijiste, y preciosamente sonreíste.
Así, después, hablando, bebiendo, compartiendo unas rayas,
me acorde de todo: hacía un año, 
facultad de psicología de la UCM, campus de Somosaguas.
Yo estaba trabajando, hacía unas estúpidas encuestas
que trataban de averiguar
el sentimiento nacional
de los estudiantes de ciencias sociales
de este país, llamado España.
Y tú fuiste una de mis entrevistadas.
La memoria, la caprichosa memoria
que todo retiene, que todo guarda,
y en el momento menos pensado
te da lo que buscas.
Memoria, uno de mis tatuajes
¿recuerdas que te lo enseñé?
Luego, pasado un tiempo, unas dos semanas,
nos volvimos a ver, o eso me han contado.
Yo no recuerdo nada, fue en otro after, esta vez
por Alonso Martinez, y yo iba muy pasado.
Lo siento, me hubiese gustado
estar más atento,
quizás.

IMPROVISACIóN

La lluvia hace que desaparezcan
todas la posibilidades, hace del camino
un único camino de refugios y esperas.
Pensar lentamente cada palabra, para
alargar la transcripción del ¿poema?
y rellenar de nada todo este tiempo
que desde las diez de la mañana se acumula
en el vacío: un nada que hacer, otra vez.
La productividad manifiesta que no produce
más que nadas y deseos bloqueados
en una espera que no espera, que retiene
y hace de Madrid una cárcel sin muros
de la que no puedo salir, de la que
sólo el silencio de televisores encendidos,
radios ignoradas y libros ya leídos
rellena este tiempo muerto con más nada.

POETAS

cuando ya era tan tarde,

tan tarde que ya solo era poesía.

Manuel Vilas

Somos poetas, o eso pretendemos:

asir un ego distorsionado en montañas de soledad.

Juntar palabras, ensamblar un sentido 

a la parcialidad fragmentada de la que procedemos.

El impulso de ser. El ansia de ser. El mismo ser.

Somos poetas, o eso pretendemos:

sobrevivir al delirio generalizado de la hambrienta cultura

que todo lo abarca con nuestro propio delirio:

ser todos los nombres de la historia: consecuencia

de todos los precedentes de la poesía.

Somos poetas, o eso pretendimos; y ahora

que ya es tarde, nos olvidamos en las palabras

que pretendimos, en su sentido, en su delirio.

Quizás, aquello que buscamos.

SIMULACRO

Sentado en ante el horizonte opaco de la pantalla

en una simulación –sí, nena, hoy en día

todo, absolutamente todo, es un simulacro-

de escritura automática, tiendo a la resolución del ¿poema?

Momento en que mis manos enmudecen, y no tengo

más que un silencio que mostrar.

Momento en que deseo –más que tu cuerpo, nena- interminables

atardeceres para contemplar.

KAILASH

El único camino posible, es el camino
del solitario. Aquel
que nada quiere, que nada pretende.

El camino que persigue
la locura errática del nómada sin fronteras
ni patria ni banderas.

Camino que no deja huella
alguna.