AFTERWORK #3

la vida continua, se asume

cada día, una nueva historia de la que saldremos ilesos 

o quizá no, quién sabe

da igual, al fin y al cabo es lo que ahí:

la única oportunidad que tenemos para lo que sea

no hay más vida que esta

y la tuya puede ser una putada, una historia kafkiana

o no, quizá, vivas en el mejor de los paraísos

o como yo

simplemente vivas una vida plana:

trabajo, ocio, descanso; poco más

da igual, ya lo he dicho muchas veces

la vida es una sucesión de atardeceres

y yo nací para ser observado por ellos

o era al revés

otro día que se va mientras improviso otro ¿poema?

poco le queda

un porro paseando al perro, cenar 

y dejarse dormir en el sofá

una vida plana, sin color ni emociones

a la espera de otros dos insípidos días

mirando el horizonte montañoso de madrid

deseando que las nubes pasen de largo

y que no descarguen la necesaria lluvia

hasta el domingo por la noche

DOMINGO POR LA NOCHE

todos los hábitos adquiridos

los buenos y los malos

durante mi reciente época desempleado

un año y medio sin dar ni palo

van diluyéndose

en el esplín del trabajador no cualificado

la pereza constante

de quién regresa diariamente a casa

con el cuerpo dolorido

y la cabeza neutralizada

estos dos insípidos días del fin de semana

apenas pueden abarcar

la búsqueda del consuelo femenino

la necesidad del calor de los buenos amigos

los paseos sin rumbo con el perro

las paredes de roca que no esperan

las lecturas pospuestas

el escaso tiempo que le dedico a la familia

y, algo, muy poco

para la improvisación de otro ¿poema?

LARGO PROVECHO DíA

escalar para mí tiene el valor añadido 

de no servir para nada

Enrri de Luca

a las 8am desisto y salgo de la cama
hoy no trabajo, es sábado, un esplendido soleado sábado
me espera una jornada bloquera con nuevos amigos
y una despedida de un viejo querido amigo
sin prisa todo ira sucediendo
desayuno: dos tostadas de tomate, café y zumo de naranja
saco al perro, una hora paseando por el solitario parque
nadie, apenas un par de duendes y algún jubilado con insomnio
luego partimos para el escorial a la silla de felipe ii
poco a poco el día va pasando, se va yendo
junto con las huellas dactilares que también van desapareciendo
y lo que era una tranquila tarde de escalada en el campo
se transforma en un incomodo bullicio
con la aparición de un enorme grupo de escaladores
el monte no es mío, no me pertenece
pero si por mi fuese limitaría estas cosas
la tranquilidad silenciosa se convierte en otra cosa
veinte personas al rededor de un par de bloques
gritos que me incomodan
marchamos a otro sector en busca de un poco de silencio
por el camino,  una conversación interesante con un nuevo amigo
siempre niños, siempre la posibilidad de conocer, de sorprenderse
los últimos dos pegues dejan escaladores satisfechos
cae la tarde, las cumbres nevadas tornan en profundos violetas
dejando una enorme luna llena y unas cervezas para despedir el día
ahora otra cosa, ahora en el centro de madrid
la despedida de un amigo que se va
la triste diáspora de cerebros que huyen buscando una oportunidad
no importa, aunque haga herida
los buenos amigos aunque lejos, siempre estarán cerca
nos juntamos veinte, cerveza tras cerveza va cayendo la noche
hasta que el cuerpo eso de las 4am, pide ser restaurado
despedida a la francesa, mejor así
caminano arrastrando el cansado cuerpo hasta cibeles
un buho y en cuanto rozo la cama, caigo en un profundo sueño
que apenas me permite poner el punto final
a este otro ¿poema?

A FLOTE

¡En qué forma a cambiado mi vida,

sin cambiar en el fondo!

Franz Kafka

la semana por fin llega a su término, dura semana de trabajo
el trabajo, un tema que se ha convertido en poética
qué diferente aquella época
cuando no trabajaba, la vida era un eterno domingo
cuando la poética eran los atardeceres
una vida de perro: dormir, pasear un poco, comer y cagar
ahora todo es distinto, apenas dos insipidos días
ahora, tras una ducha de agua casi ardiendo
todo se ve más relajado: mañana no hay que madrugar
a no ser que uno quiera, nada de obligaciones
antes, hace años, cuando era joven, tenía aquel aguante
uno se da cuenta que se está haciendo viejo
cuando ve que ya no le aguanta el cuerpo tanto como antes
antes, ya estaría con la primera cerveza
quizás, también la primera raya
por no contar todos los porros que ya me habría fumado
y ahora no he terminado siquiera el primero
cómo me gustaban las drogas, especialmente el speed
y ahora no lo puedo ni ver
ahora unos pocos porros y alguna cerveza
la vida cambia, continuamente, es un hecho
y eso está bien
arrepentirse del tiempo perdido, para qué
dejemos a los viejos románticos, ellos lo hacían bien
la vida cambia y nosotros sobrevivimos en malos trabajos
duras vidas, que poco o nada podemos hacer por cambiar
a flote, lo que mejor se hacer
de trabajo en trabajo, escribiendo malos ¿poemas?
y cuando puedo, de ciudad en ciudad
la vida es eso, una absurda y fragmentada sucesión de anécdotas
y yo sólo soy un tipo serio que no se toma nada en serio
un solitario que se para a hablar con cualquiera
un nadie que, como tú, siempre pasa inadvertido

AFTERWORK #2

terminas de trabajar
poco trabajo, trabajo muy complicado
al final, lo mismo, las mismas horas de un lado a otro
te despides de tus compañeros con una sonrisa
vas hacia tu casa, con Kafka
en el autobús, la gente quejándose de la próxima huelga
pobres idiotas, ellos ya no tienen nada
a ellos ya le han quitado todo, hasta su personalidad
pretenden que todo el mundo sea tan miserable como ellos
si los pocos que pueden, los pocos que tienen esa fuerza
aunque seas tú el primero en sufrir las consecuencias
no protestan, quién va ha hacerlo
vuelves a Kafka, te introduces en él hasta llegar a casa
por el camino una preciosa chica te sonríe desde su coche
como la canción, demasiado para mi
con esto se alegra el día
ahora un poquito de entrenamiento, pasear al perro
ya mañana volverá a sonar el despertador a las 7am
tenemos tiempo
aún podemos alcanzar un pequeña parcela de felicidad

DE BUENA MAÑANA

amanezco en un día no amanecido 
un día cubierto por un gran manto de lluvia 
nada que hacer, permanecer a la espera, dejar que el tiempo pase
sábado, 8am: hoy no se trabaja, hoy se divaga y se vaga  
de buena mañana, mientras el mundo soñado aún persiste
sin nada planeado, sin obligación alguna
momento preciso para improvisar un ¿poema? 
nada que hacer: permanecer a la espera, esperar a que escampe 
el resto del día dejarse llevar, no hacer, no ser, tan sólo estar
el mismo argumento, la misma poética:
el canto inarmónico del trabajador manual descualificado:
algo más de ocho horas, de lunes a viernes, siendo un autómata 
el sábado y el domingo, un incompleto descanso 
sinuosas borracheras para olvidar 
quizás un polvo salvaje con alguna desconocida
todo antes de que el lunes vuelva a sonar el despertador a las 7am 

LUNES

cansado, febrilmente cansado
con todas las articulaciones atoradas
y, a pesar de todo, todo el día currando
como si no supiese, como si no pudiese hacer otra cosa
lunes, un lunes para olvidar
los lunes, todos ellos, son para ser olvidados
ahora un deseo de vacío, la grata presencia de la nada
no ser, no estar, mas que cuando se improvisa otro ¿poema?
una poética en el más inmediato presente
días de trabajo mal pagado
días de trabajo que se olvidan en un futuro deseado
un horizonte en el que planean varias salidas
bruselas, lausanne, menorca, y, quizás otra vez, india
lunes, días en que el cuerpo llora
y sólo surgen malos ¿poemas?

OTRA COSA

nada en el horizonte, la tranquilidad de saber que es viernes

por delante, dos días sin trabajar

otra cosa, lo que sea, cualquier otra cosa que trabajar

el mundo avanza inexorablemente mientras improviso otro ¿poema?

avanza, sí, pero a dónde, quién lleva el timón

no me fío, me dejo arrastrar, entro al juego

todo el día en la calle, lee que te lee

de un lado a otro, lee que te lee

ya os llegará el recibo, yo no tengo la culpa

las cosas son como son, como nos las hemos encontrado

todos, hay quien más, hay quien menos, hemos aceptado el trato

poco, hay quien más, hay quien menos, hacemos para cambiar

currar para pagar lo que no necesitamos, eso es lo que hacemos 

todo eso que nos imponen y no necesitamos

la vida no, eso es otra cosa más sencilla, sin tantas complicaciones

la tranquilidad de un día perdido, observar la nada, un atardecer
los niños que crecen, sara e iván, por poner un par de ejemplos

ya serán adultos, lo serán y tendrán que trabajar

pero no importa, hoy es viernes, las siete de la tarde
ha anochecido, la calle está solitaria y oscura

mañana será cualquier otra cosa, cualquier otra cosa menos trabajar

AFTERWORK

después de una jornada de trabajo
-insufriblemente dura o no-
a lo que se suma
un par de horas escalando
en la valla -o muro- de san blas
más un paseo de una hora con el perro
y un formidable atracón en la cena
por ser la primera comida de verdad del día
no ese sándwich de un euro comprado en un chino
y un enorme, gigantesco, porro de maría como postre
no quiero pensar, busco la pura evasión
el no ser, o ser sin actividad mental
por ello me tumbo en el sofá
y me pongo una de esa teleseries estadounidense
de una hora de duración y argumento fácil
sólo eso antes de dormir
y volver a escuchar el despertador a las 7 a.m.

DíAS DE INVIERNO

la vida como borrador

ensayo para una segunda oportunidad

oportunidad que nunca se dará

día tras día, la espera del momento justo

la sonrisa de aquella, sus enormes ojos negros

entre cuatro paredes nada sucede, el mismo ¿poema?

una y otra vez, el mismo ensayo

otro día que finaliza en un pudo ser

no importa, nada importa

lo dije tiempo atrás

yo nací para observar los atardeceres

yo nací, vine a este barrio de extrarradio

aquí me quede

soñando con montes no hollados

soñando con largas paredes de roca

siempre soñando, nunca actuando

una vida que se va

una vida en permanente suspenso

LA SOCIEDAD Y SUS MITOS #2

la mentira se convierte en el orden universal

Franz Kafka

un día espléndido

un soleado día de invierno

el tiempo sucede sin agobios

el cuerpo cansado se recupera

la mente se alegra de que sea sábado

trabajar, por qué

nadie lo sabe, todos se resignan

el gran mito de nuestras sociedades

trabajar dignifica

quién y cuándo

en qué momento lo aceptamos

la felicidad y el trabajo

la felicidad y el dinero

consumir…. progresar

el silencio que nadie escucha

un silencio que nadie quiere

ser incapaz de aceptar, fingir

actuar, ser aquello que te hacen ser

luego

escribir un ¿poema?

salir al monte, escalar hasta que te sangren las manos

el verso más largo

todo para escapar, huir

abrir un línea de fuga

un sendero oculto y personalizado

el lunes volver

regresar al sendero de Dios

al padre, al orden, al evolutivo progreso

castigo por todos nuestros pecados

trabajar, ser de otros a cambio de unas monedas

o ¿no?

LA SOCIEDAD Y SUS MITOS

pendiente de un hilo

la sociedad y el peor de sus mitos

todo girando entorno al trabajo

ya lo dice la ley: ¡trabaja, hazte un hombre!

cómo tu padre, cómo el padre de tu padre

trabaja, se responsable

obtén laboriosamente tu dinero

a cambio te solicitamos todo tu tiempo

diez horas al día, cinco días a la semana

nunca te olvides con la mejor de tus sonrisas

todas las mañanas de darnos las gracias

a las 7 a.m. no hay nada mejor que un despertador

aporta a la sociedad, ya cogiste demasiado

te dimos la educación que no pediste

te ofrecimos la sanidad  que nunca necesitaste

ahora que la necesitas, pues tendrás que pagarla

quién coño te crees tú, qué eres especial

paga tus cuotas, paga tus impuestos

no esperes nada a cambio

pero sonríe, no te olvides de dar las gracias

y olvídate ya de escribir estos absurdos ¿poemas?

EL PRIMER ¿POEMA? DEL AÑO

nada hace de este día que ahora empieza

algo distinto al día que ayer terminó

más de lo mismo: soledad para un tipo solitario

el mismo verso, alguna tenue diferencia

un día, como el de ayer, nublado

un día que se aventura hacia los mismos caminos

la sobriedad de un horizonte plano

la sobriedad de una mañana sin resacas

el silencio de una mañana tras una noche cualquiera

deshechos ciertos viejos hábitos

acumular, en saco roto, los mismos deseos

mañana, tercer grado en sentido inverso

pensar qué decir, qué escribir, qué ¿poema?

cuando nada se pretende, más que un silencio

cuando todo es un manido tópico

cuando toda aspiración es ser diamante

piedra preciosa constituida por carbono cristalizado

en el sistema cúbico de los días de invierno

en los que nada pasa, sin nostalgias

más de lo mismo: soledad para un tipo solitario

uno que pretendió un placer obsceno

uno que arrastro, que se la jugó en un órdago

mirada de perro, sin ambición

ante el silencio buscado en un solitario

ahora, todo lo hecho es pasado, sustancia de la memoria

lo que queda es un resto, residuo de la indiferencia

la remanencia del eco de la fiesta

un ¿poema? que pocos leerán

un ¿poema? del que pocos darán fe

allí dónde nada terminó, empezará el resto

sin dramas ni poética, idéntica historia

el mismo argumento, idéntico protagonista

uno que aunque solo, se sabe acompañado

uno que aunque sin amores, se sabe amado

el murmullo del viento, única compañía en esta mañana

nada nuevo trae, otro ¿poema?

más de lo mismo: soledad para un tipo solitario