escribir como forma de oración
Franz Kafka
pasan los días, pasan y la rutina no se asienta mas queen un mecanismo forzado que apenas se asume
mientras, el país sigue recto camino del abismo
corruptelas franquiciadas:
la fotografía del elemento, peineta al aire recorre los diarios
el país, españa: la preciada piel del toro
el país, españa: país de poetas y otros vagos
hacemos gala de nuestra incultura, del racismo clasista
no queremos que nos nadie quite nuestro puesto de parias
fútbol, toros y vidas de otros, para qué más
pasan los días, pasan entre atardeceres
y malos ¿poemas? que se improvisan a la vuelta del trabajo
hasta que llega el fin de semana: un suspiro, un sprint
por alcanzar todas las cumbres que no alcanza
la contemplación de un tiempo que tampoco alcanza
silencio y sombras, rezos contra la pared:
gritar palabras, y que nadie las escuche
mensajes fragmentados que nada dicen
hasta que cae el sol, y con él ¿el poema?
la sombra de la duda: ver la lluvia caer
prever un final de semana lleno de encierros, lecturas pospuestas
y, por no saber decir que no borracheras silenciosas
en las que en otro amanecer nos hará volover solos a casa
con la mente puesta en los talones
y la esperanza arrojada ante otra semana de curro
