el poema es el presente que no puedes definir
Henry Miller
esperando, siempre esperando
a que algo suceda
a que el tiempo pase
y se lleve este calor
lejos, muy lejos
de este ahora en el que espero
mientras la ropa
se adhiere a mi piel
es el agobio
de las tarde de verano
en las que nada sucede
y todo es una espera
un denso sueño sin sueños
imágenes vagas de arena y sal
pero es el asfalto que todo lo rodea
tan real como esta espera
lento agonizar
cuando nada sucede
y los minutos pasan
y las horas
y los meses cargados de días
también pasan
otra historia histórica
historia triste
que pronto, en cualquier momento
puede finalizar
aunque nada suceda
nunca
