AFTERWORK #60

los primeros ardores primaverales
se empiezan a manifestar
en esta semana que apenas empezada
es una semana a punto de terminar
y así, con la primavera
y hasta la llegada de los excesos del verano
es todo más fácil, más liviano
como la ropa de las muchachas
que empieza a escasear
también más fácil de observarlas
a todas ellas, ellas todas tan hermosas
en las plazas, por la calle, de tiendas
en el metro y en autobús
el trabajo sale despacio sin prisas
porque luego tendremos toda la tarde para disfrutar

LA META ES EL CAMINO

otro domingo en el que, sin sorpresas

me voy a escalar. parto con el equipo san blas
allí, en cuenca, nos veremos con el equipo fuenlabrada
el destino es el sector de los paules
nos esperan proyectos variopintos
unos fracasarán, otros encadenarán
otros así de sorpresa se sacarán algo a vista
y otros, los que se plantean todo
como un eterno entrenamiento
un abanico de posibilidades
para disfrutar de otro día de escalada

(la meta es el camino que estás recorriendo
desde donde vienes y adónde sea que vas
disfrutar de los pequeños momentos de felicidad
que la vida te da
un día de escalada con unos buenos amigos
o lo que sea que a ti te motive
si lo haces, hazlo de corazón
y ves todo lo lejos que puedas
hasta agotar el límite de tus posibilidades
y no olvides ser honesto
a la única personas que vas a engañar
es a ti mismo)

TARDE DE SáBADO

tarde de sábado que ya termina
tarde primaveral, lluvias intermitentes
y algún claro, y una temperatura
que no terminaba de ser agradable

la tarde cae dejando esos imposibles colores
sólo realizables en un cielo contaminado
al tiempo que la nubes parecen alejarse
en el horizonte rumbo al norte

otra tarde cualquiera que en la que nada sucede
horas muertas que a nada conducen
sólo el lento transcurrir del día sin obligaciones
una contemplación, la vida leve sin tiempo ni horarios

POPS PARA UNA TARDE DE VIERNES

sin sueños cumplidos, tan sólo
el tedioso discurrir de los acontecimientos
termina otra anodina semana

el sol luce en lo alto, la tarde
todavía se mantiene en la progresión
solar de la primavera

una tarde de viernes que sueña
con un sábado despejado
pero el oráculo sólo da malos augurios

se anuncian lluvias para el sábado
un previsible día de obligado descanso
soñaré que soy un lagarto en el desierto

una página en blanco, por ser escrita
o por no ser tocada: no hacer nada
tan sólo permanecer ausente

como en cierto silencio: si llueve
ver la lluvia caer y sólo eso
ser animal que aguarda

AFTERWORK #59

la trama es la trampa
es lo que por mi mente sucede
cuando en el autobús
vuelvo a casa
tras otro día de trabajo
en el que vuelvo a ver, a verme
en un desierto de dimensiones inabarcables
perdido
dando vueltas en círculos

la trama es la trampa
una historia, todos los días la misma
y yo, ese ser que tan extraño me resulta
en el centro de la narración
todos los demás, personajes secundarios
todo sujeto con los finos hilos
del sentido narrativo

la trama es la trampa
y la única revolución posible
es la falta de sentido
la locura
que todo lo borra

SOLITARIO FERVOR y#5

terminaron en poco tiempo
los días solitarios, días sin trama
que suspendieron la rutina

mañana todo volverá a ser otra vez
un tiempo en el que todo sucede aplastado
por el tedio gris de los días iguales

un tiempo tan distinto de este tiempo
que ya termina y nada importa
son los días solitarios que ya se van

mañana todo volverá a ser tumulto otra vez
un constate cruce de miradas
el ruido ensordecedor de la ciudad

la rutina y su sombra, la ruina que nos asola
perdidos y encerrados tras miedos ajenos
perdidos por siempre en una vida sin aventura

SOLITARIO FERVOR #4

otro día más en estos días solitarios
en los que apenas nada sucede
una mañana que empieza antes de tiempo
extendiendo las horas muertas
pensando qué hacer, buscando qué hacer
cuando todo está ya hecho antes de empezar
hasta que suena el teléfono
y un colega me pregunta si estoy ocupado
que se va a patones qué si quiero ir con él
y allá vamos temerosos de una posible lluvia que no fue
y allí llegamos y enseguida ya estamos
haciendo lo que más nos gusta, lo único que hacemos
cuando no trabajamos, cuando ellas no están
y se nos va la tarde y el día
que sin ser fructífero es más que suficiente
porque hemos hecho lo que nos gusta
y mejor, es lo que ha hecho que el día se haya ido
y con una cerveza en el manolo
saboreamos el final del día antes de volver a la ciudad
y en la carretera la misma procesión silenciosa
todos esos coches que también vuelven
esos coches que con los que mañana también volverán
devolverán a la ciudad su verdadero carácter
ya no será tan amable, tan tranquila
será la misma ciudad de siempre
hasta el próximo puente, hasta el próximo exilio

SOLITARIO FERVOR #3

perfecta tarde primaveral
el milagro de estar vivo
el silencio de una ciudad
las horas que sin peso
lentamente se van llevando
este día festivo en el que
nada ha sucedido, nada
sólo el mismo día
solitario día no compartido
sin hacer presencia
no he sido más que un
solitario fantasma de sí mismo
que en mí particular desierto urbano
he hecho sombra
y me escondido tras ella
viendo las horas pasar
entre las lecturas
de viajes propios y ajenos
para alcanzar la nada, nada
que no fue más que el recuerdo
de un pasado siempre remoto
en el que ahora tiempo atrás
aquellos días pasados
parecen días más felices
y esa es la trampa
de la soledad
mirar atrás y no saber
que lo que está por llegar
siempre será mejor
por el simple hecho
de que será y no fue
y ya me voy, ya llega mi hora
el cadalso ya está levantado
el espectáculo tiene que comenzar

SOLITARIO FERVOR #2

hay que empezar pronto y es lo que hacemos
de derecha izquierda, en el muro del euro
un perfecto paño negro asequible de adherencia
suavemente equilibrados vamos tachando
y estamos toda la mañana solos
y no hay nada mejor
y de repente empieza a asomar el sol
y empieza a nublarlo todo
y caemos y resbalamos

nos mudamos a otro sector
por el camino la procesión de siempre
días festivos y buen tiempo
el parking de cantoco a reventar
gente por todas partes andando
gente en cada esquina almorzando
a cancho islazo llegamos ya reventados
un par de malos intentos
y nos volvemos, suficiente por hoy

y al volver a media tarde a la ciudad
el mismo maravilloso silencio de un día festivo
nadie en la calles, carreteras solitarias
la ciudad es otra, una ciudad más amable

SOLITARIO FERVOR

queda poco tiempo, lo que le resta a este
y apenas cuatro días más, este es el comienzo
de un final anunciado, un final ya escrito

poco a poco las calles se han ido vaciando
la ciudad ha quedado reducida
a una versión más amable de sí misma

lo que queda es un enorme vacío
el futuro por venir, un futuro ya decidido
sin héroes, no hay lugar a la sorpresa

SEIS A.M.#6

amanezco en una ciudad aún dormida
calles vacías que pronto empezaran
a funcionar como otro día cualquiera
gente de un lado a otro, todos perdidos
en este presente sin sentido que ya sucede
todos y cada uno, engranajes
de una misma maquinaria
caras dormidas que sueñan
que esta vida que ahora empieza
no empieza sino que es parte del sueño
que creyeron dejar entre las sábanas

FIN DE SEMANA A LA DERIVA

sábado, ningún plan a la vista

sólo un silencio que ocupa

todos los espacios de esta casa

el mismo silencio que tú dejaste

el mismo silencio

que yo cree cuando te deje marchar

recorro en solitario

los rincones de la ciudad

en la búsqueda de una mujer

que venga a llenar ese silencio

y no encuentro nada

todos los cruces de miradas

me conducen a la tuya

un silencio que se hace más silencio

un silencio que lo ocupa todo

hasta formar un encierro

domingo, amanece un día soleado

primaveral día que invita a todo

menos a lo que está sucediendo

este encierro, su mismo silencio

en el horizonte, una ciudad distante

que poco o nada llega a seducirme

calles llenas de gente

caer en otra insensata borrachera

volver a casa con el mismo vacío

una historia que ya conozco

una historia que no hace falta repetir

aun así sucede

y al final del día no queda nada

no ha sucedido nada

todo es un enorme desierto

nada salvo este fantasma que escribe

a la deriva en otro domingo sin escapes

DURANTE #17

...el mundo sigue siendo falso, cruel y hermoso

Charles Simic

el hombre
que pide limosna
en el semáforo que hay
entre la gran vía
y la calle alcala
tiene un tic en un ojo
no para de guiñarle insistentemente
a todo aquel que se cruza con su mirada
salvo por ese defecto
no tiene pinta de vagabundo
va bien aseado, buena ropa
y salva también
el estereotipo aquel que dice
que todos los que piden limosna
en la calle
de algún modo
son adictos a algo

agita el monedero
que tiene en la mano izquierda
y con la derecha
hace pases de torero
a los que a su lado pasan
nadie parece
percatarse de él
todos pasan
turistas, trabajadores como yo
y ansiosos compradores

así es
madrid, su centro
donde los desheredados
se encuentran en mismo espacio
con el resto de la gente
sin estar
en la misma existencia
dos mundo
que se cruzan
sin tocarse

SEIS A.M.#5

cada mañana
detrás de la imagen que refleja
el espejo del ascensor
un pasado de sueños rotos
clama por la vida que sucede ahora
una rutina sin horizonte
plana, hecha de días iguales
una y otra vez
el mismo día sin rastro de aventura

úLTIMA POéTICA

cada poema es el borrador de otro

Octavio Paz

escribir desde lo que sucede
no contar el hecho, partir del hecho

sin florituras
una descripción no muy detallada

sin buscar el poema
un diario fragmentado

hacer parcelas, dividirse
en la multitud que me forma

y siempre
una improvisación revisada

UN FINDE EN CUENCA

para el equipo fuenlabrada

y el equipo san blas

nos dividimos en dos coches
y como siempre que partimos a cuenca
el sol saliendo de frente a nuestro encuentro
durante las dos de horas que dura el trayecto
en las que el ansia por llegar y empezar a darle
no van disimuladas por ninguno de nosotros

llegamos y salimos disparados a el camino
la lluvia primaveral a pasado de largo, se dirige a madrid
y un tímido sol se asoma por entre las nubes
por delante un primer día de escalada
en el que van pasando las horas
a las ocho, sin comer, nos damos por satisfechos
nos espera la prometida oreja

satisfechos y parcialmente saciados
nos vamos al hostal y tras una discusión
no a todo el mundo le a gustado la ubicación del establecimiento
nos vamos dejado llevar por los cubos de cerveza
y unas raciones que van calmando nuestra hambre
hasta que con una ligera borrachera
caemos muertos, soñando con el siguiente día de escalada

amanecemos lentamente, atontados por una excesiva calefacción
sin prisa desayunamos, mucho café y tostadas de tomate
hemos quedado con los tapieros del muro en los paules
al final somos, nueve colegas
un perfectos soleado domingo primaveral para escalar
que sucede entre pegue y pegue, repartidos por el sector
hasta que el día termina y las obligaciones nos ponen rumbo a madrid
no sin antes terminar el día, con unas cervezas frías
en una terraza del centro de cuenca

y al volver a madrid, la misma historia de siempre
el sol de frente, lentamente atardeciendo
mucho más allá de la línea que la ciudad dibuja en el horizonte

SáBADO POR LA MAÑANA

el día despierta nublado
apenas se vislumbra en el horizonte
la sierra de guadarrama
pero el plan ya está establecido
pase lo que pase, llueva o no
cuenca y sus calcáreas nos esperan
un par de horas de carretera rumbo al este
viendo al sol alzarse ante nosotros
el mismo sol que esperamos gobierne
estos dos días, otro fin de semana
tratando de romper la rutina en otra rutina

un instante en el que ser
deja de ser una obligación y es una opción

SKETCHES DEL VIERNES

I
se abre la tarde de viernes
se abre un paisaje coloreado
por dos días nos alejaremos
de ese sucio bosquejo 
que es el día a día, su rutina y su ruina

II
un adiós
y la misma incertidumbre
siempre trataré de no olvidar que
la mejor manera de conservar
el color de las flores
es guardarlas en la memoria
aunque persista la misma incertidumbre

III
construimos diques
hacemos muros
todo tipo de barreras
pero el miedo
siempre encuentra su rumbo
y nos destruye

IV
somos los hijos de la mala vida
los que perdieron
todas las oportunidades
idiotas y embotados 
con el carácter propio
de la edad adulta
olvidamos y sólo nos queda
procurarnos a pesar del desprecio

V
estamos solos ante nuestro pasado
y su engañoso olor a realidad
malvivimos
y nada de lo que sucedió importa
ya no es real, tan solo es un resto
un narratición que va perdiendo
su argumento

VI
desde esta tarde de viernes
empieza la vida que se vive
no la otra, la que se sostiene
pero las dos, una única vida
un instante, imágenes almacenadas
sueltas ahora
como una llamarada de cenizas

VII
el adiós y su incertidumbre
un amor que nunca tuvo
un milímetro de futuro
un amor hecho de valor
consciente de su propio fracaso

VIII
y se fue la tarde del viernes
entre la última lectura terminada
sus bosquejos y sus otros retales
sin darle importancia
a nada de lo que afuera suceda
pues existir es desmoronarse
los días van y vienen
uno detrás de otro 
siempre iguales
como un mismo tren 
que regresa sin cesar

AFTERWORK #58

la tarde cae en un intento de ensimasmiento
ver en la tranquilidad del día que se va
todo el presente que me queda por vivir

AFTERWORK #57

suceden los días en la pura rutina
uno tras otro los mismos días
y un único poema

soñar despierto con otra vida
sin caer en el recuerdo de los días gloriosos
ya gastado de tanto frecuentarlo

un presente hecho de excusas
que justifican el miedo
a dar un paso que no sea en falso

aguantar, no cerrar este paréntesis
aguantar y avanzar siempre al frente
una huida hacia delante

y tratar de no caer
en el consuelo cobarde
de la incertidumbre