EL úLTIMO ¿POEMA? DEL AÑO

pocas horas antes de la gran última noche

empiezo estas líneas sin saber a dónde me llevan

un último ¿poema? para el último día del año

año que ni termina ni empieza, mañana será otro cualquier  día

otro día igual que el que ahora termina

nada nuevo: soledad para un tipo solitario

uno que escribe sin expectativas, como en la vida

también en el ¿poema?, me dejo llevar

en este día donde la presión social

hace de la soledad más soledad, la soledad: un pozo sin fondo

año que hoy termina, mucho sucedió, nada importante

amores que se fueron, quedaron siempre en el recuerdo

viejos hábitos que se recuperan

otros hábitos se van, poco a poco, perdiendo

nada nuevo: soledad para un tipo solitario

uno que se afana en no ser, estar es la clave pretendida

ausente de todo, presente en todo

amante de los atardeceres, del silencio

un tipo aburrido, sin dramas, sin un argumento

una historia pesada, en la que nada sucede

una historia a la que pocos se acercan

en la última noche, un placer obsceno

pasar esta noche solo

dormirme antes de las campanadas

despertarme cuando aún persista la fiesta

para dar un paseo con el perro

nada nuevo: soledad para un tipo solitario

uno que justifica su propio abandono ante paredes catódicas

haciendo de ello un ¿poema?

sin lirismos: una poética plana sin aspavientos

sin grandes acontecimientos: una poética esplín

sin un gran protagonista: una poética mediocre

nada nuevo: soledad para un tipo solitario

hacer de esta noche, una noche más

símbolo puro , plenitud de la indiferencia

ser en esta noche una roca

olvidarse de las expectativas

no pretender más que el silencio

no ser más que viento

mañana otro día cualquiera

nada nuevo: soledad para un tipo solitario   

MáS DE LO MISMO

siete de la mañana, otra vez vuelvo solo a casa

noche fraudulenta, un día de casi veinticuatro horas

ahora en un parque cualquiera espero el amanecer

mientras los viejos amigos:

los que están cerca, pero nunca están

los que están aquí, aunque estén por irse

los que están lejos, ahora de visita, pero siempre presentes

todos juntos, hasta que alguien dice: una raya o a la cama

la sensatez vence, termina la noche para los viejos ¿poetas?

para mañana, las montañas se alejan

mientras finjo, a duras penas, alegría y satisfacción

nuevas cadenas como si fuesen nuevos zapatos

cuántos meses: seis, doce, veinticuatro…

marcas de tiza en la pared: IIII así de cinco en cinco

como la noche que ahora termina

saber el color de tus ojos y no acordarme ni de tu nombre

hasta que te presentas y lo pronuncias

en ese momento, entre el ego y el tiempo que termina

desearía anudarme a tu cintura, perdiéndome en la locura

en una noche como esta, noche sin estrellas, 

noche que también termina en blanco 

ante la imposibilidad de que se produzca una última batalla

babear sobre tus espalda, morder tu piel

tú, que fuiste tantas otras, que no eres más que un fantasma

contigo, a ti, digo adiós

y termino con el ¿poema?

VESPERTINO

el silencio

de una tarde de lluvia

donde nada pasa

agua que cae

sobre la calle desierta

el silencio

en una habitación a oscuras

el murmullo de la calle desierta

el agua golpeando el cristal

el silencio

de una tarde muda

una tarde sin quehaceres

una tarde que se observa

(a solas)

desde una ventana cualquiera

ANALOGíA

despierto y aún es de noche
despierto y el mundo aún sigue en pie
idéntico a como lo dejé ayer
todo sigue igual, nada ha terminado

aún así
el mismo día que se supone todo iba a finalizar
en un gran cataclismo
a mí, me han dado trabajo
en pocos días empezaré una rutina de muerte
en pocos días me veré sumido en las aguas profundas
de la noche siempre oscura del trabajo

un ¿poema? idéntico a este, es decir,
algo que siempre queda entre interrogaciones
algo malo, defectuoso
algo que se escribe a las siete de la mañana
sin saber muy bien que se está haciendo
mundos que no terminan, civilizaciones que se deshacen
el dinero que se lo come todo, el capital que lo coloniza todo

el fin del mundo: empezar un trabajo y acabar un mal ¿poema?

EL CíRCULO VICIOSO

acabas de llegar de una entrevista de trabajo

te quitas el disfraz: esa camisa  y ese pantalón de  domingo

que sólo utilizas en estas ocasiones

te haces un porro, un porro gordo de maría

lo enciendes y te postras ante la ventana

la ciudad cubierta por un manto de lluvia que no cae

piensas, imaginas, te dejas llevar

ante ti, el horizonte tiene la posibilidad de abrirse

la entrevista, eso crees, salió bien

y ahora qué

qué sucederá si esa posibilidad se convierte en hecho

volver a trabajar, una rutina, dinero: volver a ser

el trabajo en cuestión tiene buena pinta

no muy bien pagado, pero a tu aire

trabajar, otra vez trabajar

se acabaran esas mañanas en la nada

esos días eternos al sol

algo te corroe las entrañas

algo frío te recorre el espinazo

lo sabes, eres plenamente consciente del chantaje

ya es de noche

así serán el resto de tus días

llegar a casa de noche, cansado, sin ganas de hacer nada

todo a cambio de dinero

un dinero para comprar cosas que no te hacen falta

el día subastado

no has firmado el contrato y ya te tiemblan las manos

ya te asalta la duda

piensas en huir, pero a dónde, y con qué dinero

la duda

y el círculo vicioso

SIN CENSURAS, SIN AÑADIDOS, ESTA MISMA NOCHE, YA DE MAÑANA, VOLVIENDO A CASA EN EL METRO

quizás esta noche, que ya es hoy, mañana

se me ha ido de las manos

imposible olvidar, no volver a ser

imposible no caer en la trama

de una historia ya conocida

no volver a ser lo que ya se ha sido

retomar

recordar siendo

más el que fue el que será

escribir, buscar el ¿poema?

la presencia

un obstáculo a saltar

un tiempo a eliminar

escribir el ¿poema?

otro más

no ser, observar

la temática de este argumento

nueve de la mañana

con más cansancio que arrepentimiento

no saber decir No

por qué decirlo

el no, miedo y vergüenza

dientes podridos, uno a uno caen

mejor canoso que calvo y destentando

pagará papá la reparación

vanidad

siempre lo mismo

el ángulo recto en cada esquina

dormir esta noche

ángulo y responsabilidad

muerte

el exceso, camino cotidiano de la amistad

el más fácil

otro nuevo principio, uno más

hollar destino soñados

madrid ciudad noctambula

madrid ciudad de herrumbre

reconoceré luego, más tarde, estos veros

no lo sé, poco importa

el verso es la nada

la nada es la muerte

la muerte no importa

exceso y amistad, válvula de escape

herrumbrar la lenta muerte, hasta dónde

fracaso tras intento, un logro

consecuencia del trabajo, la constancia

no es posible

responder a la presencia de la avaricia

de la acumulación de más y más

sólo eso, más y más

acumular

millones de innecesarios objetos me rodean

millones de mentiras

más fácil obtener que ser

sólo a cambio de unas monedas

el silencio temblando

la fuerza del sentido temblando

pura apariencia

las estaciones van pasando

el destino está próximo

nada sucede

esta historia nunca será la deseada

la memoria rota

un deseo a ser, todavía

un deseo que fue, y será

un deseo por suceder, tiempo hay

las estaciones se van sucediendo

el final se va acercando

hasta cuándo

palabras y palabras se van acumulando

pienso si mañana seré capaz de ver el ¿poema?

la narración de un suceso

algo que está siendo

que, quizás, hubiese sido deseado de otro modo

frontera entre el ser y su proyección

nunca concuerda, una armonía incierta

poco a poco, el final se va acercando

poco a poco, todo el sentido se habrá perdido

toda una noche para el rencuentro

el reencuentro de un gran amigo

un tipo seco y serio

una, como pocas, gran persona

además, se afianza otra amistad

del norte, ahora en madrid

más los antiguos, ellos siempre estarán

en nuestras huidas

siempre, los de verdad, siempre

ahora se proyectan otras huidas

pero ellos, los de siempre, en todos lados, permanecerán 

siempre estarán en la duda, en la certeza,

siempre, a lo largo de todos los ¿poemas?

los buenos amigos

en las locas insomnes noches de madrid

aunque huyan

aunque la distancia

aunque todo lo demás

los buenos amigos en esta noche

y en todas las demás

DESDE LA CIUDAD...

en pie, ante la ventana

contemplando la ciudad que me alberga

una sucia ciudad

escenario de lo absurdo, de lo nefasto

una ciudad cubierta por un sinuoso manto de lluvia

millones de almas desnudas aguardan

el silencio espectral del próximo atardecer

ante el vacío de televisores encendidos y otras distracciones

nada sucede

la deriva de una tarde donde todos creen ser protagonistas

una ciudad que se extiende en el horizonte

más allá, la falda de las sagradas montañas

muchos han sido los pies que allí dejaron sus huellas

sin nombre, ya colonizadas, esperan

otro día, sus cumbres serán holladas

paredes de piedra serán trepadas

toneladas de aire limpio

otra huida, también esperada

olvidar la presencia en lo absurdo

la ciudad gris que ahora en silencio contemplo

pensando el ¿poema?, escribiéndolo

el bajo retumbando en el estéreo

melodías del otro lado sintetizadas

la imaginación siempre más rauda ya camina

recordar momentos felices, dejarse ir

incierto curso del medroso río en que transitamos

una corriente contaminada

objetos vacíos por todas partes obstaculizan nuestra deriva

nos detenemos ante el espectáculo de las sombras

olvidamos el ayer, perdemos el mañana

constante presencia de la débil consciencia

obligados a ser sin saber estar

tenue precipitación en el abismo
y hasta ahora todo marcha bien

HUIR

Huir: cambiar de celda.

Andrés Neuman

Tras mi pequeña huida

a los montes y el relajo de San Rafael,

vuelve a tomar presencia el abismo.

Muchas son las horas

en las que una insana locura

arremete con fuerza

enseñando sus rabiosas fauces

en una ventana abierta

de un onceavo piso.

No es la falta de dinero.

Mucho menos la absurda necesidad de un trabajo.

Es el miedo. Un miedo disfrazado

con su habitual traje de responsabilidad.

Esa es la celda en la que vivo.

Lo único que cambia

es el patio de recreo

donde salgo a descansar.

Y de aquí, asumámoslo,

no existe posibilidad de huida.

OTRA PAREJA ENCANTADORA

para Rosana y Mirko

Muchas han sido

las veces que intenté escribir un ¿poema?

bajo el título Otra pareja encantadora para R. y M.

pues ellos, sin duda, son otra de esas parejas encantadoras.

El problema fue, no podía ser para menos

debido a su excepcionalidad, la diabla verde:

la mariguana que M. cultiva y comparte

con devoción religiosa: una ofrenda a la amistad.

Ahora que me dirijo a su, por muy poco tiempo, casa

pues ellos se marchan de viaje por Asia,

aprovecho a lanzar estas líneas.

Quieren visitar India, Nepal, algunos países del sudeste asiático

y quién sabe qué más, quién sabe lo que el destino les deparará.

Un viaje perfecto. M. bien lo sabe. Por allí anduvo

a finales del año 2010. Época y lugar donde él y yo nos conocimos.

Fue en un hostal de Udaipur, en el Rajasthan. Norte de la India.

Después paso el tiempo y en Madrid afianzamos nuestra amistad,

a la que se unió su compañera R.

Les espera un largo viaje. Un año quizás. Un año en el que

echaré de menos las visitas a su pequeña buhardilla 

en el centro de Madrid

donde nos fumamos pesados canutos,

nos llenamos la panza con buena pitanza

y la cabeza con largas e interesantes conversaciones.

Tienen por delante, desde hoy que parten hasta Delhi,

un viaje excepcional y a ellos les deseo, sé que lo saben,

toda la suerte que merecen, que es mucha, pues siendo como son:

dos personas cariñosas y bondadosas, merecen que Shiva

les guie en su camino hasta la consecución 
de sus más profundos deseos.

LíNEAS EN FUGA y #4

Aquí, en este día que ahora empieza
termina nuestra pequeña huida.
Pronto volveremos a sumirnos bajo la boina de Madrid,
a respirar su difícil aire y esa rutinas
que nos hacen ser lo que somos.
Volveremos a ello con una sonrisa de satisfacción
por estos días biengastados en San Rafael
El cuerpo sanado y restituido, preparado para afrontar
las pequeñas batallas diarias que vendrán:
el colegio de la pequeña,
el trabajo de los ¿adultos?,
la alegría revolucionaria de Paloma
y su siempre enorme sonrisa,
y los días de paro y esplín de este el que escribe:
uno feliz por tener los amigos que tiene,
uno feliz por Sarandonga,
pequeño milagro de la vida recién parido,
uno feliz por el perro, mi fiel escudero,
que no ha podido portarse mejor,
que más que un perro es un compañero,
el cual, me mira meneando el rabo
felizmente dispuesto a un último paseo
antes de regresar a nuestro hogar.

LíNEAS EN FUGA #3

Otro día más, otro día
cojonudamente soleado.
Más montaña, esta vez en solitario con el perro
buscando la Peña Blanca.
No la encontré. Con todos los caminos nevados,
no supe distinguir la senda correcta.
No importa, no se puede lograr todo, hay que dejar
algo, alguna meta, para la próxima vez.

Partí en su búsqueda en solitario.
Entre el cansancio acumulado y
la pequeña de siete años,
decidí que lo mejor sería partir con el perro
a mi propio ritmo.
Además había otras complicaciones a solucionar:
las tiendas cerradas estos días de fiesta,
comida que comprar
junto con nuestras reservas de propano
que empieza a escasear.
Además, aunque suene egoísta -yo lo siento
es mi forma de ser, quienes me conocen, lo saben- un pateo
en solitario es de agradecer, pues uno solo
rodeado de nada, en un frondoso bosque
quizás encuentre lo que sin saberlo
andaba buscando.

Ahora, a mi regreso, mientras escribo esto
los ¿adultos? perecean en el sofá,
la niña, sin ayuda, así de lista es ella, hace las tareas del colegio
y la tarde azul lentamente se va.

Y el perro, ausente de todo,
desde que llegamos, una vez más,
duerme plácidamente frente a la chimenea.

LíNEAS EN FUGA #2

Otro día más.
Lluvia, tranquilidad, pequeños paseos, poco más.
Ni fueron a esquiar ni fuimos a escalar.
Eso sí, descubrimos, aquí en San Rafael, la
Peña la Casa.
Un lugar de cuento
para pequeños escaladores. Esos que buscan más
la tranquilidad que un éxito fugaz.
Además todo en uno: en el mismo sitio
que uno se pone a escalar
también se puede, cómodamente, a refugio, dormir.
Además, tampoco hay que cargar con el agua:
una hermosa fuente de manantial
en la misma puerta del pequeño refugio, junto a las vías
nos da una sabrosa y fresca agua.

Ahora, otra tarde, esta vez gris algodón.
Húmeda tarde en la que entre libros, ¿poemas?
y otras perdidas de tiempo tan necesarias como escasas
esperamos la llegada de la noche y los refuerzos:
Palomita, Annita y su preciosa hija Irene.
Más amigos y una niña con la que fingiremos ser niños otra vez:
buscaremos duendes, gnomos y otras ilusiones olvidadas.

Y el perro, ausente de todo,
desde que llegamos, otra vez,
duerme plácidamente frente a la chimenea.

LíNEAS EN FUGA #1

A San Rafael vinimos
huyendo del asfalto, del humo, del eterno
smog de Madrid,
huyendo también de esas innecesarias borracheras
que más que placer o evasión son pura inercia, pura rutina.

A San Rafael vinimos
Leti y Mario -otra de esas parejas encantadoras-
junto con Iñaki, mi perro y el que escribe esto.
Aquí vinimos sin más, por lo dicho
y por lo que está por suceder.
De momento, primera jornada: un esplendido día de montaña.
Hicimos las tres cumbres:
Cabeza Lijar, La Salamina y Cueva Valiente.
En total invertimos poco menos de seis horas de caminata
por buenos caminos -GR10- senderos empinados y otros ocultos
por una nieve, que más en la cara norte
por todos lados se acumulaba a medida que íbamos ascendiendo.
Un paisaje hermoso, toneladas de aire puro
y una excelente compañía.
Ni siquiera la fría humedad que se formo en los pies
pudo impedir el disfrute del pateo.

Ahora, ya de vuelta, en la, para nosotros, mansión de Iñaki,
fumando, leyendo, dormitando... vemos como la tarde azul se va
mientras nuestros cuerpos se van recuperando un poco
hacemos planes para el día de mañana:
la posibilidad de esquiar para unos, otros buscaremos la
Peña La Casa
y meditaremos la posibilidad de escalar.
Todo, si el tiempo nos lo permite, pues anuncian copiosas lluvias.
¿Quién sabe los que haremos?

Y el perro, ausente de todo
desde que llegamos
duerme plácidamente frente a la chimenea.