la agonía de una vida sin futuro
se acumulan pinzamientos en los nervios
todo lo que sucede, es algo sin sentido
trabajar: quién dijo que había que hacerlo
otra semana triste, llena de hábitos
día tras día, la misma historia
la automatización de la carne y del deseo
qué den las cinco, para dejar de ser el otro
y volver a ser un yo cansado
que apenas tiene fuerzas para improvisar un ¿poema?
el mismo ¿poema?, el mismo idéntico ¿poema? una y otra vez
y el cielo se cierra y ya no se escucha nada
un enorme silencio hecho de perezas
la vida en la ciudad, un trabajo sin futuro
dar las gracias,
¿por qué?
¿por qué?
