RIGLOS

a david y a jorge

y a los otros mureros 

nueve de la noche, rozando el atardecer
tras poco menos de cinco horas de carretera
llegamos a riglos, otro de esos paraísos de roca
un viento de cincuenta kilómetros la hora
sin intención de pagar ni un euro por comer
sin intención de pagar ni un euro por dormir
buscar un rincón donde cocinar, donde dormir
-pensando ya, en la manera de contar todo esto

en un ¿poema?-

una esquina, en lo alto del cerro

justo al lado del cementerio, nuestro rincón perfecto

allí nos quedamos, allí mal comimos, allí mal dormimos

ningún problema

en nuestros breves sueños, sólo la roca era el argumento

el sábado empezó, con la insistencia del viento

una voz soplaba palabras de desanimo 

palabras que desoímos

tras un desayuno, café soluble y un par de bizcochos industriales 

directos a la fire, por el camino de las galletas

j. abriendo vía, hasta el cuarto largo

desde ahí, mi relevo

que llegó a una chimenea, donde d. tomo la vanguardia 

donde el viento otra vez, con idéntico

sordo y desoído discurso

nos repetía las mismas palabras de desanimo

hicimos cumbre, breve estancia simbólica

registrada en típicas fotografías:

tres amigos, sonriendo, conscientes y felices 

de su insignificante éxito

en el parking: pasta con tomate y pavo

el dulce sabor de la gloria

y una espléndida sorpresa

primero i. asomando sonriente  

después, m. y d. arrastrando sus cuerpos cansados

no puedo dejar de pensar, en lo curioso de las coincidencias

a unos pocos de cientos de kilómetros, los mismos de siempre 

buscando lo mismo de siempre, todos a la vez, en el mismo lugar

tras otra insolente cena a base de pasta, la comida de los titanes 

unas cervezas y un enorme peta viendo el lento atardecer

-el verano, frío verano que asoma, ofreciéndonos 

la lenta belleza del atardecer-

siguiendo los consejos de m. y d. 

pernoctamos en el viejo apeadero

con la misma música de fondo: el viento que no podía con nosotros
donde con el cuerpo muerto y derrotado
rápido caímos en un profundo sueño

el domingo, más de lo mismo

un triste desayuno y las mismas voces de desanimo

sordos, ignorando el peligro

directos al frenchin, la currucuclillo

cuatro largos para j., cuatro para mí

y d., el más valiente, venciendo al miedo en el último largo

mientras que las campanas de la iglesia repicando en el valle

celebraban nuestra insignificante ascensión

otra cumbre plasmada en otra idéntica fotografía

antes de bajar, antes de ser conscientes de la insistencia

de nuestras cotidianas obligaciones:

domingo, cinco de la tarde, el lunes asomando con más fuerza

que el viento

nada, ningún problema

el resto del viaje poco o nada nos importa

conscientes otra vez que no hay nada épico en nuestras hazañas

nos sobra con lo que sentimos 

aquello que no puede ser escrito

aquello que será recordado, más allá de las fotografías