Cae la tarde en un inmenso atardecer que se pierde tras el horizonte. Ahora lo que queda es afrontar este fin de semana. Vaciado de toda esperanza busco en el silencio respuestas que nunca tuvieron una pregunta. Todo a mi alrededor es la memoria de lo que no ha sido y pudo ser. Intento recordar que amante es el que ama, y amar es tener amor por alguien o por algo. ¿Quién soy yo, pues, que vivo en este silencio?
No quiero respuestas. Ni yo ni nadie ha de responder. Ser es estar siendo. Y lo que fue es memoria. Un relato escrito a múltiples manos, cada uno la suya.
Miro por la ventana y veo a los chicos escalando en el muro. Hoy no voy a bajar. Haré de mí una presencia no añorada e imaginaré que nunca fui, más lo que estoy siendo ahora en este instante en el que escribo: una sombra que se hace más sombra a media que avanza la línea hecha de letras.
No, hoy no.
Hoy no soy más que letras muertas.
Hoy moriré esperando en el nuevo día, una nueva persona, la misma de ayer, la que no es ahora.
